Девочка Хмурого

Глава 1

Безлюдная трасса, утопающая в темноте леса. Глубокая ночь. Дождь – настоящий ливень – колотит по крыше машины, по лобовому стеклу.

Я натягиваю капюшон от своего любимого худи, чтобы защититься от мелких капель, и решительно выхожу из машины, вдыхая влажный, терпкий воздух.

С трудом вытащив запаску, я наконец добираюсь до домкрата и ключа, которые лежат в багажнике. Заднее колесо пробито, и менять мне его придётся самостоятельно.

Гайки поддаются неохотно, но я справляюсь с двумя. Третья же оказывается настоящей занозой – никак не хочет откручиваться. Я дёргаю ключ изо всех сил, но без толку.

- Да чтоб тебя!

Ставлю ногу на ключ, давлю изо всех сил, пытаюсь провернуть – ноль реакции. Пинаю от злости колесо, как будто это поможет!

А через пару минут, разозленная до предела, прыгаю на ключе, зацепившись за мокрый кузов машины.

Вдруг краем глаза замечаю приближающийся свет фар. Внедорожник замедляет ход и останавливается позади. Стекло опускается, и из салона раздаётся грубый мужской голос:

- Эй, тебе помощь нужна?

Я резко оборачиваюсь, встречаясь взглядом с мужчиной.

- Да нет вроде, справляюсь.

- И давно ты так справляешься?

Я отворачиваюсь и продолжаю свои попытки. Надеюсь, что он просто проедет мимо, но… он начинает сдавать назад. Паркуется за моей машиной на обочине.

Я стою, затаив дыхание, когда из машины выходит крепкий мужчина и направляется ко мне. Его фигура, освещенная светом фар, выглядит внушительно…

- Я же сказала – мне помощь не нужна, - повторяю, стараясь сохранить спокойствие.

- Ты со своим весом будешь до утра прыгать на этом бедном колесе, - отвечает, останавливаясь в шаге от меня.

Взрослый. С серьёзным, даже немного сердитым выражением лица. Брови сдвинуты к переносице, а лёгкая щетина придаёт его лицу грубоватую резкость, делая черты ещё более выразительными и запоминающимися.

Силуэт, четко очерченный черными джинсами и облегающей футболкой, выдаёт крепкое телосложение. На одной руке - татуировка, уходящая выше локтя.

Его взгляд, оценивающий и внимательный, скользит по мне с головы до пят, а затем, словно не найдя ничего особенного, переключается на ключ, торчащий из колеса.

Мужчина с лёгкостью отодвигает меня в сторону и садится на корточки. Его руки уверенно берутся за ключ, и я вижу, как напрягаются его мышцы на руках, когда он начинает откручивать гайку.

Гадина! С первого раза поддалась!

Он переходит к следующей гайке, так же уверенно орудуя ключом. Я же, не теряя времени, быстро забираюсь в машину. Достаю из бардачка свой пистолет и, проверив магазин, прячу его в карман объемного худи.

Уже выбравшись наружу, наблюдаю, как мужчина заканчивает установку запасного колеса, ловко затягивая болты.

Дождь, наконец, начинает стихать. Вовремя, чёрт возьми.

- Багажник открой, - говорит мужчина, поднимаясь. - Я колесо положу.

Я тут же вскидываю руку, наставляя на него пистолет.

- Я и без этого тебе помогу, - он медленно поворачивает голову, встречаясь со мной взглядом. - Не обязательно мне угрожать.

Его спокойствие поражает и пугает меня одновременно.

- А вдруг ты маньяк?

- Ну, то, что я долбанутый, который остановился под ливнем менять колесо на трассе кому-то – это точно, – усмехается. - Но до маньяка мне ещё далеко.

- Хрен знает, зачем ты остановился…

Незнакомец, и без того хмурый, хмурится ещё сильнее. Не говоря ни слова больше, он сам распахивает багажник, небрежно закидывает туда колесо и захлопывает крышку. Отряхнув руки, он достаёт из кармана пачку сигарет, закуривает и, выпустив облако дыма, произносит:

- Ну что, езжай.

Я смотрю на него, перепачканного грязью, промокшего до нитки. Вроде бы не просила о помощи, но теперь чувствую себя обязанной.

Кто знает, сколько бы я сама тут провозилась?!

- Как я могу вас отблагодарить? – спрашиваю, чувствуя себя неловко. – Вы мне так помогли.

- Для начала, - мужчина делает затяжку. – Перестань в меня тыкать пистолетом. Если бы я хотел тебя вырубить – сделал бы это уже давно.

Я опускаю оружие, но не убираю его из рук. Моя реакция отточена до автоматизма - пусть только попробует дёрнуться.

- Номер свой оставьте, - с этими словами я делаю шаг вперёд и протягиваю ему свой телефон.

- На хрена?

- Денег тебе скину. За помощь.

Он колеблется, но всё-таки забирает телефон, быстро набирает цифры и возвращает его мне.

- Денег не надо, - говорит он твёрдо, но потом смягчается: – А вот позвонить можешь.

- Позвонить? – искренне не понимаю я. - Зачем?

Мужчина делает глубокую затяжку, и дым медленно выплывает из его губ. Серые глаза не отрываются от моих, словно пытаясь что-то сказать или прочитать. Он поджимает губы и, опустив взгляд, произносит с какой-то усталой резкостью:

- Забей.

Он разворачивается и направляется к своему внедорожнику. Мощное рычание мотора, и машина срывается с места, проносясь мимо меня с пугающей скоростью.

За три дня до этого

Иномарка плавно останавливается у высокого забора. Дверь открывается, и парень, галантно подхватив меня под локоть, провожает меня по неровной тропинке. Даже терпеливо ждёт, пока я минут пять безуспешно ковыряюсь в замке калитки, пытаясь попасть ключом в скважину.

- Какой ты лапочка. Ты меня до дома довёз. Спасибо тебе огромное, - мурлычу я, стараясь говорить как можно нежнее. И тут же шёпотом добавляю: - Только тихо.

- Почему?

Внезапно дверь распахивается, и передо мной возникает отец. В домашней одежде, простой и свободной. С лёгким недоумением на лице.

«Вот поэтому…»

- О, пап, привет! А ты что, дома?

- А где мне быть? – фырчит недовольно. - Дочь, я ближайшие месяца три отсюда точно не выйду.

Он быстро окидывает меня взглядом, словно проверяет, всё ли в порядке. А затем всецело переключает своё внимание на парня рядом со мной. Отец изучает его, быстро прикидывая, что тот из себя представляет.