Девять этажей ада

Глава 1

Есть такой психологический трюк: внезапно закрыть глаза и попытаться абстрагироваться от реальности. Да, ты только что обсуждала с мужем ремонт в прихожей, напоминала сыну правила безопасного поведения на скейте, а тут бац – и питание отключено.

Необходимо замереть, мысленно покинуть свое тело и, словно призрак, блуждать среди внешних проявлений жизни. Звук. Трели весенних пташек и смех детей, несущийся все дальше. Запах. Попкорн и сладкая вата. Пахнет цирком. Тактильным ощущением будет ветер, который даже не обдувает, а скорее припудривает ладони первым апрельским теплом. Где я? В беззаботном детстве, где все будет так, как надо, рядом со всезнающими взрослыми? Или в юности? Мне лет двадцать, я прогуливаю пары и улыбаюсь солнечному дню, забыв о зачетной неделе?

Звук. Сжимающее, словно скомканный лист бумаги, нацеленное прямо мне в лоб слово «мама». Запах пряного парфюма мужа, который я же и выбирала. Проявление осязания – сразу двойное прикосновение чужих рук к моим ладоням.

– Эй, мам, все норм? – спрашивает сын.

– Кать, тебе плохо? – интересуется муж.

Реальность возвращает меня насильно. Мне тридцать два, я жена и мать, еще арт-директор в рекламном агентстве. У меня сносная работа, комфортабельная квартира в центре, надежный муж, сын-школьник, куча планов на лето, на следующее лето и на ближайшую десятилетку. Да не хочу я прятаться от своей жизни! Этот трюк проделываю на работе перед важными совещаниями. Чтобы избавиться от тревоги, достаточно отключиться от внутреннего состояния и прочувствовать внешнее. Зачем я сделала это сейчас? Сама не знаю.

– Да, все хорошо. Я просто задумалась.

– Ты встала среди дороги с закрытыми глазами. Это было крипово, – глазеет на меня мой семилетний сын.

– Кать, может, хочешь присесть?

– Да все со мной хорошо! – повышаю голос.

Я не раздражена, я взрываюсь хохотом, беру мужа под руку и улыбаюсь сыну. Матвей продолжает кататься на скейте по парковым дорожкам и пробовать новые трюки. Муж все же переборщил с парфюмом, поэтому под руку иду с ним недолго.

– Кать, я тут подумал, может, выведем процент, что получили в этом году с инвестирования в акции? Пока лизинг еще не закрыт, было бы спокойнее иметь дополнительные средства на счету.

– Хорошо, я не против. Займешься этим?

– Я думал, мы сделаем это вместе. А вообще, может, лучше ты заедешь на выходном? Вся эта бумажная волокита у тебя получается гораздо лучше.

Костя старше меня на одиннадцать лет. Ему, черт побери, сорок три. Выглядит он, правда, немного младше: типичный интеллигентный брюнет с проседью и нерешительным взглядом, запертым в очках. Увы, именно мне приходится решать основные вопросы. Директор я не только на работе, но и дома. Дома, к сожалению, искусством и не пахнет, разве что картины добавляют экспрессивную нотку. Картины тоже выбирала я.

Костя отличный человек: он семьянин, два высших образования, обширный круг интересов, работает в сфере айти. У него нет любовниц и друзей-пьяниц. Наши диалоги конструктивные, нет затяжных обид и замалчивания. Отношение к отношениям у нас рациональное. Мы идем на уступки, у нас четкое распределение обязанностей, установлено, кто и когда проводит время с ребенком, есть даже расписание секса.

Все же я бы не назвала нас равноправными партнерами. Если провести аналогию с работой, то я – начальник, Костя – исполнитель. Покладистому и неконфликтному Косте удобно, что основную ответственность несу я. Что это я контролирую бюджет, планирую наш отдых, образование ребенка и кучу бытовых мелочей. Хотела бы я назвать себя гиперответственной и авторитетной личностью, но понадобится поправка. Я такой стала.

Может, мне бы хотелось, чтобы кто-то другой решал проблемы и считал крупные суммы. Я бы просто наслаждалась жизнью, плыла по течению, откинувшись на плечо партнера. В таком случае у нас не было бы ничего. Мне пришлось идти против своей натуры, потому что поняла: Костя меняться не собирается.

– Так что, Кать?

– Я подумаю. Не уверена, что на этой неделе найду время. Возможно, на следующей.

– Конечно, как тебе будет удобно. Это же не к спеху.

Идем дальше, пытаясь найти в многолюдном парке Матвея. Пахнет сладостями, только сейчас этот запах напоминает о вредности чрезмерного употребления сахара, а не о детстве. Матвей нашелся, мы уже хотим завернуть к выходу, как меня шибает током мужской крик:

– Шипучка, как ты могла отхерачить волосы?!

Разворачиваюсь быстрее, чем осознаю, кто это. Даже рассмотреть его не успеваю: Стас хватает меня прямо под попу и кружит так, что остается лишь вцепиться в его плечи. Как же от него воняет куревом. Еще он хохочет, и меня обдает перегаром. Это не мешает мне смеяться и визжать от ужаса.

– Хватит-хватит! Стас!

– Волосы… Шипучка!

Все же стою на земле и обтягиваю концы светлой юбки. Еще и футболка вылезла, неплохо меня потрепало. Смотрю на Стаса, расчесывая свои каштановые волосы длинной ровно до подбородка. Черт, у него даже взгляд такой же, как и десять лет назад.

Объемные джинсы и рубашка сидят на нем отменно: видимо, Стас набрал мышечной массы. Его шея и пальцы в старых татуировках, с ними перемешиваются кольца-черепа и объемные браслеты. Даже прическа похожа на ту, что он носил в студенческие годы: обязательно, чтобы волосы сыпались на лицо. А вот лицо такое, что я бы вряд ли его узнала. Въевшиеся в лоб морщины, помутневшие глаза и нездоровый цвет кожи. Похоже, кто-то игнорировал правила здорового образа жизни.