Дикая магия. Один день в январе

3.2

В животе предательски заурчало. Избегая столкновений в Пункте Связи, я пропустила и обед, и ужин. А чувство голода на меня навевало крайне неприятные воспоминания. Тревожные и болезненные.

Решив приготовить что-нибудь действительно полезное, я тихонько выбралась за дверь, еле слышно пробормотав «Мне не хватает ингредиентов… Я сейчас вернусь». Демон даже не дернулся – так увлекся чтением.

Полчаса спустя в моей чаше дымилось, мерно побулькивая, золотистое варево. Я монотонно размешивала его серебряной лопаткой, то и дело накидывая чары, замедляющие процесс кипения. Карпов на меня смотреть избегал. А может, вовсе забыл о моем существовании. Только нос временами морщил, когда до него долетали дразнящие фруктово-цветочные ароматы.

Окутав чашу синей дымкой заклятья, которому меня еще на третьем курсе научила мадам Буше, я отложила лопатку и вытерла руки о фартук. И заразительно зевнула.

Тишина и размеренные движения нагоняли сонливость. В начале вечера я еще думала, что не смогу отбиться от мыслей, назойливыми мухами липших к моему «малиновому желе». Но сосредоточенные действия отвлекали и умиротворяли.

Да, верно, за последний час я не вспомнила ничего дурного. Ни разу. «Демонотерапия» в действии. Точеный профиль вдалеке, невольно попадавший в поле зрения, успокаивал и дарил чувство защищенности. В его кабинете я была в безопасности. Карпов не даст меня в обиду, я успела это усвоить.

Он обещал, что будет рядом в момент опасности. На том и будем стоять. Чем бы дальше ни обернулись наши отношения, этому мужчине я могла бы доверить свою жизнь. И даже больше.

Намного больше. И от этих мыслей снова щипало щеки.

– Что это вы там варите? – недовольно пробурчал Карпов, отрывая глаза от книги.

– Конфитюр. Яблочный, – призналась я с виноватой улыбкой.

– Что?! – Демон все-таки поперхнулся. Ну да, не снадобье из его модного, но жутко скучного учебника…

– Вы ведь сказали «на ваш вкус», – напомнила, сердито сдвигая брови.

Я не злилась, скорее, играла возмущение. Потому как нечего так шумно сопеть: от конфитюра еще никто не умирал. Наверное.

– Зелье «на ваш вкус», мисс Дэлориан, – раздраженно фыркнул Демон, с подозрением косясь на хрустальную чашу. Словно его когда-то пытались отравить, и именно яблочным конфитюром. – Вам предстоит экзамен по «Снадобьям», а не по чудесам французской кухни…

– Он вкусный, не сомневайтесь! – обиженно заявила я, выливая ароматное варево в изящную креманку. – А даже если сомневаетесь… Вам все равно придется попробовать. Я старалась.

На самом деле, я с кухни успела позаимствовать и подсохшие хлебные тосты, и наполовину пустую сахарницу, и чайничек черного чая (уже остывшего, но довольно крепкого). И все это время удивлялась, что отрешенный Демон на принесенный поднос даже не взглянул.