Диленгия. Эхо Предостережения

Глава 1: Возращение

Дождь барабанил по крыше общежития, словно пытался отбить ритм моего последнего турнира. Я прижал ладонь к холодному стеклу, наблюдая, как капли сливаются в мутные потоки, смывая с асфальта следы вчерашнего граффити: «Антосем-Нейро — рабство будущего». Отец говорил, что это глупость, но каждый раз, проходя мимо, я ловил себя на мысли: а вдруг они правы?

— Дан, ты вообще меня слушаешь? — Хёна ткнула меня в бок учебником по нейроинтерфейсам. Её голубые глаза, обычно мягкие, сейчас сверкали, как лезвие. — Если завтра завалю тест из-за твоих турниров, моя мама тебя живьём сожрёт.

— Не завалишь, — я потянулся за VR-шлемом, спрятанным под кроватью. — Ты же гений. А мне нужно всего пару часов. Последний раз, честно.

Она фыркнула, но уже улыбалась. Мы оба знали: «последний раз» — моя стандартная ложь. Турниры — не просто азарт. Это кислород. Без них в этом городе, где даже воздух пахнет подавленными мечтами, просто нечем было дышать.

Шлем обхватил голову ледяным кольцом. Мир поплыл, цвета смешались в кислотный вихрь, и вот я уже не Даниэль Ковальски, 17-летний студент-недоучка, а Уран — низкорослый, четырехрукий провидец-маг, весивший меньше, чем моя лень.

Техникум выдавал нам VR-шлемы с предустановленными играми, включая Medieval Hunter, где общажные устраивали турниры — иногда даже с призовыми. Родительских денег на жизнь не хватало, а стипендии в техникумах отменили лет десять назад. По крайней мере, в исторических сводках так написано.

Вход в игру

Система загрузилась мгновенно. Я очутился в лобби — огромном зале, наполненном голограммами игроков. Доспехи, магические мантии, механические тела — кто во что горазд. В углу экрана мигал таймер: до начала турнира оставалось пять минут.

— Уран, ты здесь? — голос в наушниках был знаком до боли. Марк, мой напарник по команде. Его персонаж, высокий рыцарь в сияющих латах, выглядел как герой из старой сказки.

— На месте, — отозвался я, проверяя свои «четыре руки». Одна сжимала посох с кристаллом, другая — свиток, третья — кинжал, а четвёртая... чесала затылок.

Три минуты до начала, а я всё ещё пытался вспомнить, зачем согласился на это. Четыре руки — не благословение, а проклятие. Каждая требовала отдельного контроля, словно я дирижировал оркестром из восьми пальцев. Посох пульсировал синим светом, кинжал норовил выскользнуть, а свиток... Свиток был пуст. Я забыл его зарядить.

— Уран, ты серьёзно? — Марк ткнул мечом в мой свиток. Его рыцарь заскрипел доспехами, как старый холодильник. — Опять забил на подготовку?

— Это называется «импровизация», — проворчал я, пытаясь активировать кристалл посоха. Он вспыхнул и тут же погас. — Может, свалим? В столовой сегодня пельмени. Настоящие, из мяса.

Марк фыркнул. Его персонаж скрестил руки, и латы жалобно заскрежетали:

— Ты в курсе, что ставка — наш месяц еды в общаге? Проиграем — будем жрать плесень с труб.

Я вздохнул. Общага и так напоминала бомжатник: сырость, протекающие стены, холодный свет ламп, гудящих, как ульи. Турнир в Medieval Hunter обещал выход, но каждый раз затягивал глубже. Как паук, плетущий паутину из пикселей и обещаний.

Карта: Заброшенная библиотека. Участники: 32. Режим: Королевская битва.

Лобби растворилось, и я оказался среди гигантских книжных стеллажей, уходящих в бесконечность. Воздух пах пылью и старым пергаментом. Четыре руки инстинктивно сгруппировались в боевую стойку, но мозг кричал: «Сбежать! Спрятаться! Переждать!»

— Северо-западный угол, — прошептал Марк через голосовой чат. — Там артефакт «Глаз Хроноса». С ним ты сможешь видеть врагов сквозь стены.

Я двинулся вдоль полок, стараясь не зацепить посохом книги. Виртуальное тело тормозило — дешёвый шлем от техникума лагал, как старый пентиум. Где-то выше раздался взрыв, и дождь из страниц «Войны и мира» обрушился на меня.

— Внимание! — система выделила красным имя в списке участников: «Невидимка. Уровень: ???».

Мажорик. Тот самый, о котором ходили слухи.

Он появился внезапно, тенью за моей спиной. Его персонаж был почти пустотой, едва заметной рябью в воздухе. Лишь два глаза светились, как угли.

— Ты новенький? — голос звучал механически, будто пропущенный через десяток фильтров. — Говорят, ты умеешь… предвидеть?

Я сглотнул. Провидец-маг — самый багованный класс в Medieval Hunter. Его навыки срабатывали в 10% случаев, а четыре руки только мешали. Урон? Есть. Но любой удар по врагу одновременно накладывал на него исцеление. В техникуме меня называли «талисманом неудач».

— Не трогай его! — Марк выскочил из-за угла, наставив меч на пустоту.

Тень засмеялась, скрежет железа по стеклу. В следующее мгновение Невидимка исчез, а Марк рухнул на колени. Над его рыцарем загорелся дебафф: «Проклятие молчания. Длительность: 5 минут».

— Что за хрень?! — его голос исчез, будто вырезанный из игры.

Система мигнула предупреждением: «Участник Mark_07 исключён. Причина: нарушение правил. Нанесение урона союзнику».

Я отшатнулся, врезавшись в стеллаж. Четыре руки дрожали, роняя посох. Где-то в реальности Хёна наверняка злилась, что я снова заигрался.

Невидимка снова материализовался передо мной. Его силуэт давил на глаза, вызывая тошноту.

— Ты боишься, — прошипел он.

Я нажал случайную кнопку на перчатке. Посох ожил, выстрелив в потолок. Книги, сорвавшись с бесконечных верхних полок, обрушились вниз, похоронив Невидимку под тоннами виртуальной макулатуры. Система вспыхнула сообщением: «Убит: MVP». Я влетел в топ-лист, едва осознавая, что вообще сделал.Мажорик оказался обычным профаном, раз сдох вот так собачей смертью. Вряд ли это была случайность… Скорее всего, он вообще заодно с организаторами. По правилам все классы и ники игроков должны отображаться на общей доске претендентов, поле с ником обязательное! А у него? Пусто. Итог: он просто лишил меня моего союзника, моего мозга, который разрабатывал тактику перед началом. И единственного, кто ещё верил, что мы можем дойти до финала.