Дитя двух лун

Глава 1

При работе над рукописью автор использовал нейросетевые инструменты для редактуры, сохраняя за собой полный творческий контроль и окончательную редакцию текста.

Кто я? Где я? Первые вопросы прорезались сквозь туман в голове, когда я очнулась. Лучи солнца пробивались сквозь густую листву незнакомого леса. Голова раскалывалась, память возвращалась обрывками.

Я Елена. 53год. Незамужняя. Всегда свято верила, что карьера – главное. И вот... не доработала до пенсии. Мое место понадобилось "молодой и перспективной". Я не смогла постоять за себя. Тихая мышка. Всегда. Эту "шикарную" новость я приняла как приговор. Усталость и ощущение полной конченности навалились такой тяжестью, что еле доехала домой. Рыдая от унизительной обиды, рухнула на диван и провалилась в беспамятный сон.

Утро началось с одного желания: СБЕЖАТЬ. Подальше от этого города, от этих людей, от всего этого ада. В деревню. Хоть куда. Долго листала сайты, искала варианты. И тут... "Устали искать? Знайте: Идеальный Дом Существует..." Реклама "Этерии". "Целые миры уюта... воплощенных желаний... жизнь в гармонии". Заманчиво. Слишком заманчиво. Как будто кто-то прочитал мои самые потаенные мысли о побеге. «Пожалуй, узнаю", - решила я, уже почти цепляясь за эту мысль как за спасательный круг.

Вышла из дома, села в автобус. Мысли снова вертелись вокруг работы: "Кому я нужна в 53?..". Чуть не проехала остановку. Вот он, дом 23. "Этерия". Разговор длился минуту. "Дом мечты в другом мире"? Ерунда! Мошенники! Злость, еще более горькая от только что промелькнувшей надежды, подкатила к горлу. Выскочила из офиса. Куда бежать? Только домой.

Открыла дверь своей однокомнатной "крепости". "Здравствуйте, а мы вас не ждали!" Холодная вода хлюпала под ногами. Потоп. Соседи сверху. Опять. Забыли кран. Это был последний гвоздь. Всё, что оставалось – рухнуть на мокрый диван. Слезы, сопли, слюни, дикая, душащая жалость к себе и бессильная злоба на весь белый свет. Не помню, как собирала воду тряпками, превращаясь в мокрую, жалкую тряпку сама. Не помню, как уснула прямо в луже отчаяния.

И приснился сон. "Этерия". Не офис, а... маленький, крепкий домик. Деревянное крылечко. Заборчик. И... розовый сурикат? Он сидел на ступеньках и улыбался. Такой простой, такой нездешний уют веял от этого сна. Покой. Которого мне так не хватало.

Утро. Я открыла глаза. Взгляд скользнул по отклеивающимся обоям, вздутому ламинату, вещам, сваленным в мокрую кучу. Ком в горле. Еще секунда – и истерика. Тут же – "Вацап". Очередной вежливый, убийственный отказ в работе: "Спасибо, мы вам перезвоним...". "НЕТ!" – закричало что-то внутри. "ХОЧУ УЕХАТЬ! СЕЙЧАС ЖЕ! КУДА УГОДНО! ЛИШЬ БЫ НЕ ВИДЕТЬ ЭТОГО! НЕ ЧУВСТВОВАТЬ ЭТОГО БЕССИЛЕЯ!"

На автомате поставила кофе. И тут – звонок. Пришел Сергей, сосед-потопчик. Извинялся, вилял, говорил про ремонт и мебель. В его глазах – не раскаяние, а расчет. И тогда, на волне абсолютного, ледяного отчаяния, я выпалила: "Купите эту квартиру. Я уезжаю. Срочно." Его глаза оживились: "Надо с женой посоветоваться..." "Не тяните", – бросила я, уже не веря ни во что. "Иначе выставлю на продажу". Он ушел. Я осталась одна. Пустота. Усталость, как после сражения, которое проиграла. И четкое, как удар колокола, понимание: здесь мне больше НЕЧЕГО терять. Здесь я УМРУ. Медленно и мучительно. В этой сырости, в этих отказах, в этом унижении.

"Этерия"... Другой мир... Безумие? Да. Но разве то, что здесь, – не большее безумие? Розовый сурикат... Домик... ХОТЬ КАКАЯ-ТО НАДЕЖДА. Последняя. Я ДОЛЖНА ПОПРОБОВАТЬ.