Дневник писательницы Анны Туисовой

format_size add_circle_outline remove_circle_outline

Думаю, цветы ночью всё-таки летают.

Думаю, цветы ночью всё-таки летают. Даже осот и полынь. Просто они не породистые. А меня волнуют мои "Холсты". Хочется обнять их все, ан нет. Из них высовываются маленькие, беспощадные кулачки и лупят меня с моими выдумками не сильно, но ощутимо. Чтобы нос не до звёзд.
И конечно же, они правы. Могу ли я писать про небо, ведь оно безгранично больше меня? Могу ли упоминать леса, реки, деревья, цветы, поля? Они зрелые, напитанные жизнью от пят до темени. Куда мне дотягиваться до них, даже до их корней, — маленькой девочке с мякотью ванильных ладоней на фоне всего загорелого тела.
И всё-таки, несмотря на кулачки, я могу. Какие бы письма не писали мне в воздухе знойные всполохи чужих костров, я могу. И моё овсяное небо это понимает. Впрочем, как и то, что считаю сильной, сбывшейся красотой вокруг. Именно природа щёлкает меня по носу всякий раз, как дотрагиваюсь до крыла чернильной вороны или выпиваю сердцем и внутренним взором быструю реку.
Я могу и поэтому холсты есть. Х о л с т ы существуют, а цветы летают.

Думаю, каждая птица в прошлом — летающий цветок, который просто оставил себе крылья.



Анна Туисова

#30795 в Проза
#16147 в Современная проза

В тексте есть: мемуары, искусство, эпистола

16+

Отредактировано: 02.12.2024

Добавить в библиотеку




Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять
Закрыть Добавить в библиотеку