Дневник писательницы Анны Туисовой

5 июля. Утро напоминает черничный пирог

Странно, тучи взялись за руки и закрыли собою небо. Утро напоминает черничный пирог: птицы на крыше, ветряные макушки, чары, чары и отремонтированный забор.

Дужки фонарных очков строго на носу, усы, вокзальный рупор и бегущий камешек на асфальте.

Мне на ногу свалилась огромная книга. Впрочем, сонной отскочить я успела и на босые пальцы откинулась голубоватая обложка с сентиментальным изображением женского бытия и мужского закартинного присутствия.

Из книги вырывались слова. Прямо на ладонь. Придержала их, отправив обратно, — не мои, не немые, мытые, откормленные автором.

Книгами никогда не бываешь сыт. Книги — еда иная. Ходишь, переполненный узнанным, точно корабль с трюмом. Глядишь в сокровища сквозь стёкла своей судьбы и знаешь — понимают, понимают...

Чувствуешь переплав заката в рассвет, мерную дорогу бытия, по которой идёшь. За одним плечом — солнце, за другим — совесть.

Совесть, которая иногда так похожа на ангела.



Отредактировано: 02.12.2024





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять