Дневник писательницы Анны Туисовой

Веснушка

Холодные колени сталкиваются и как будто дребезжат. Надо одеваться теплее для таких загородних прогулок. Лесное царство далеко, а слышит звоны одухотворённой, потрескавшейся от мороза, души. Небо высокое, окрашенное снегом, почти отражённое. Птицы спокойные и приветливые. Немного дикие. Возможно, описываю себя в подобных полутонах, совсем нетерпеливых и пастелевых.
Сосновые шпили глядятся в сочные декабрьские облака. В них растворяются мгновения: чужие или родные, терпкие или густые, вроде сливочной пенки.
Деревья застыли в релаксации чуда, во всех ожиданиях и сном, и явью, и пышным полудетским, полувзрослым устремлением. Сосны не летают, а выглядят устремлёнными. Бабочки зимой спят, тогда почему иногда словно закроешь глаза, протянешь ладонь и почувствуешь ту самую, белую и не капустную..?

В широких рукавах полей белое — задумчивыми овечками, голубое — небосводной прозрачностью, алое — монолог одинокого снегиря.

Золотое солнце в светлых одеждах. Лучи его почти достают до губ.
Протягиваешь ко мне руки:
— Веснушка!.. и столько вёсен бьётся в жилке виска... столько точёности и скульптурности берёз, что невозможно устоять, перед голосом твоим, нежностью твоей.., и я шагаю в твои объятья, немного исполинские и почти неземные. Единственный для единственной. Неземное для неземной.



Отредактировано: 02.12.2024





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять