Дневник писательницы Анны Туисовой

Маленькая лгунья

Маленькая лгунья Зима отобрала валенки, улетучиваясь в зыбкости снежинок. Не торопила, не верила, не понимала, а теперь знаю — точёной статуэткой бродит день неподалеку и любит свои полочки, где и мы, и жизни наши, как книги.

Тихо, безмятежно, а внутри клокочет скляночное сердце того, что всё-таки ей не верю, не верю и всё. Только ему и мохнатым вербам и вербочкам. Лгунишки те кто предал, потому что предательство — плохая привычка. Точно заштопанный носочек игрушечного зайца — один раз треснул, может и вновь.

Холодный и мрачный день. Потому что без него, не с ним. И никакой вины. разве только сугробы таращатся по диагонали чужими и бестолковыми.

Счастливой я бесконечно мала. Приятно прясть ниточки вдоль тропинок, а они лучами, лучами будто руками солнца. Солнцу верю. Знаешь, оно все знает. Золотистые светлячки солнца... Им можно доверить признания души, всё что люблю. Никогда не подведут. Говорят на языке простого настоящего.

Спросить бы у тебя, ты ответишь. Что? Что? Не расслышала. Повтори, пожалуйста для меня пусть даже с мотыльковыми заковыками... наверно так как я тоже. тоже так. тоже навек. л ю б я т.

думаю, у тебя волчья душа.



Отредактировано: 02.12.2024





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять