Дневник писательницы Анны Туисовой

В моей башенке

В моей башенке прохладно. Иногда сюда прилетают птицы. Присаживаются и смотрят, поворачивая клювики в одну сторону, другую.

Тихий очерк волн лучший. Диковатый, правда. Этим мы одинаковые. В остальном разные, точно леденцы, танцующие на параллелях диковинных линий.

Говорят, не пересекаются.
Омут неба сейчас гуашевый. Тот самый индиго - гнусавый тон.

Согласно прогнозу завтра макушки сосен будут покачиваться в такт летящему снегу.

Сбежавшая я снова запутается в непредсказуемости утренней тропинки, где наверху — ледышки, слева и справа — сугробные ловушки... Позавчера провалилась и зачерпнула в левый сапожок белое море.

В краю зеркала видно крышу соседнего домика. Все спят и отсветов нет. Лишь у меня вечные блики. Дрёма уже спела колыбельную, а я никогда не слушаюсь.

Сижу в маленьком гнездышке Жар-птицей и слушаю будильное биение секундной стрелки.

Поэтому ко мне в башенку прилетают птицы. я птица и не птица.

Если смотреть глазами звёзд, увидят только спящий дымоход. В окна звезды пока заглядывать не умеют.

Если смотреть твоими глазами, то тебе меня не видно. Ты же не можешь смотреть в себя. Ведь я давным-давно где-то у тебя внутри.



Отредактировано: 02.12.2024





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять