Дневник писательницы Анны Туисовой с января 2026 г.

Мальвин лес.

Здесь коты на стиль любой
и милашки, и сиамы,
есть малютки, папы, мамы,
век улыбками с тобой!

Тихо, громко, нежно, чутко
на часок, на день, минутку.
смотришь — будто и мурчат,
точно скворушки скворчат!

кошек котиков люблю
мир их сладок, пухом тонок.
сердце к ним я тороплю,
Человек, поэт, котёнок.

немножко как в плену и мне это не нравится. не могу пойти гулять но побегу гулять быстро быстро касаясь стопами ступенек как только смогу. скоро распустится мальва. она десять лет шла под землей после изменения в черноземном слое. Она мне снилась. Теперь настало время мальвы. Боже, она невероятна. Выбежала из-под земли даже около Прялки и скоро у меня будет Мальвин лес. поэтому в качестве охраны подходит она и полчище ирисов. Это Бабушкины ирисы и они бессмертны. Жёлтики с розовыми бархатными лепестками. Меня очень любят цветы, а я не все.

я благодарна многому. особенно гречишному полю. всегда знаешь что там есть гречишные феи и они смеются колокольчиками даже в бурю. благодарна и буре. С ветром часто прилетает жар - птица и тогда можно бегать босой потому что тепло. И огромной горе где растет земляника и бродит леший. Если мне грустно я могу вдруг достать зеркальце и улыбнуться. Это улыбка адресная, она только для лешего. У меня много улыбок и они расцветают во мне с каждым днем.

а я никуда не иду и никого не зову. А. П. Чехов бы меня точно не читал.

разве такое можно съесть? Это же картина. Картины не едят.

Самое красиво в субботе — название дня.

никуда не спрятаться.

и "я" — это здорово потому что вмещает в себя человека.

улыбка бывает разной. вдохновение — тоже улыбка.

Небо сегодня грозное
грозным оно подзвездное
Ветки — персты липучками,
дождика капли колючками.

Вечер густой и с проблеском
нежно - туманным отбелском,
где-то сбегает лис
в лес, где листва — компромисс.

Там все тропинки вьются,
будто в алмазах смеются
как только вечер нарядом,
заяц бежит с виноградом.

Гроздь точно чудо в лесу
видело эхо лису
небо сегодня грозное,
грозным оно подзвёздное.

Слышат бурьян и лён
птиц не лукавый сон,
Ветки — персты с липучками,
Дождика капли колючками.

Дверь не закрою, но скрыто
нежным волшебное сито.
Сказки сквозь сито просею
и рассмеюсь как умею.

нравится когда дома аромат апельсинов. Ароматы бывают красивые и приятные.

сегодня предотвратила драку. мальчишки повздорили, услышала, сбежала по лестнице, в мгновение ока влезла между ними и потушила назревавший "пожар". что не поделили не знаю, но прибежала вовремя, в самую нужную секунду. потом они тоже не дрались. чем-то я их поразила. а меня поразило как быстро бегаю. все-таки летаю похоже.

говорят скоро дождь и будет лить долго. мой сад удивится. Можно будет глядеть в окно зная что и ласточки так же. А потом дождь перестанет и ласточки прилетят, станут снова звенеть точно колокольчики:
"это мы, твои любимые птицы" а я открою окно — почувствовать, как ветер запутается в волосах и приблизить облака словно они сладкая вата на пломбирных палочках.

не оч нравятся мудрствование в картинках, чаще бываешь не согласна. наверно потому что учат с акцентом на неприятном. Остерегаюсь такого.

я уже была в орешке
давным - давно,
биллионы лет назад
когда где-то на лесной полянке
среди сказочных цветов
дремал розовый
птеродактиль,
потом будил меня
и мы ели молочную кашу
сваренной проматерью гномов.

и тогда сказка не отворачивалась
от меня
ни на секундочку,
чтобы молоко не пролилось,
а то можно увидеть будущее
в лужице.

и множество эльфов
веселили лес своими песнями
и сумрачными тамами и другими
тамами
и этими, разными.

Эльфийским дуновением
ветра через дырочки в стекляшке —
осколком разбитой посудки
закопанной в земле
под маркой
в кустах шиповника,
который мне братом.
наверное.

Дикий клён, он густой и честный,
как сгущенка стекающая с ложки.
Растет вековым букетом
со времен моей бабушки.
Кленовой, а я ириской
в сладких сливках.

Иногда ласточки подходят
и думают, что птица.
Иногда я птица и я летаю.
Это красиво — летать когда выдумываешь.
Пишешь, печатаешь летающие буквы.

Милая! — словно говорит клён, —
я люблю твои руки - веточки и всё твоё небо,
И ноги на земле. Они в песке и пухе.
Чертополох твердит, ты ночью зажигаешь свет,
Он не прав. Ты просто его не выключаешь.

Дикий клён. Он густой и честный,
Растет вековым букетом
и ночью, в темноте он огромен
Может клён умеет беречь?
Береги. Рискни.

уехала на автобусе довольная. Надеюсь к вечеру в соседней квартире ремонт закончат и можно будет вечером идти к Прялке без страха.

А тут прямо в автобусе веселый эпизод. Моя остановка и надо выходить, попрощалась с Милой Ольгой, иду. Двери открыты.

Пропускаю впереди идущих. Вот уже можно выходить мне, а тут позади меня на пол шага парень с рюкзаком и кусочек моего белого пакета с розовыми бабочками каким-то непонятным образом оказывается в замочке - бегунке молнии его рюкзака. Рюкзак зацепил.
Выйти я не могу. Люди начинают хохотать. Мы над ступеньками застряли.
Я: ой!
Он: ой!
Тут я понимаю что водитель ориентируется в зеркало что если не выходят из дверей можно ехать дальше.
Люди хохочут. Наверно смешно. Он растерялся и застрял над ступенькой.
Я: пошлите вместе.
Мы выходим такие прицепленные, хохот усиливается.
на остановке расцепились )))))