Дневник писательницы с 25 мая 2025 года

26 июля 2025

Лунный свет

Драконов день. Драконовы все дни
Расписывают полки перламутром
Пока включает кто то фонари
Пока нам кто то обещает утро...
Стихает ветер, ленточки, шелка́,
А гром гремит, гром мой, спесивый
И молнии наверное мои
Вы знаете, мы с молнией красивы
Когда перед дождем как слепок с брызг
Когда все небо ла́зурью наряда
Спит месяц лунный сырный. Кто же грыз
Его тихонько в башмачках у сада?

Петру́шками

Бывает так печально, бог знает почему
И плачу я нечаянно, а слезы на луну
Луна кивает ушками вы видели их в ней?
И тени все петрушками, лишь ласковость в моей.

Туманы мимоходами но светятся луга
И небо в небе водами, как будто жемчуга.
Глядят лучи простуженно как зайцы в золотом.
Но все такое нужное как сложное в простом.

И все же больше радости и губы как шаля́т
Когда такие сладости над стро́ками парят,
похожа я веснушками на птичек и зверей
И тени все петрушками, лишь ласковость... в твоей.

сегодня наверно День Золотых Цветов. Около школы необыкновенные шары! Они точно бархат, наверно с солнца сбежали. Очень лакомые.

целое поле подсолнухов!

Тысячи скрипок и тысячи ёлочек,
В лужицах - зе́ркальцах лик перепелочек
Бродит котенок глазами небесными,
Смотрит повсюду как будто в чудесное.

Брызги дождя в водопад превращаются,
Феи лесные с полей возвращаются
Выйдешь вот так наряжаясь в водицу
А с переполочкой фейные лица!

Смотрят с улыбкой, ей же родные,
Лучики солнца с небес золотые,
Дождик все ниточки сверху собрал,
Смотрит на то, что так днем поливал:

Там вот улитка важно шагает,
Здесь перепелка с водичкой играет,
Ёжик вальяжно гуляет у речки,
Там же у речки бегут человечки.

Стойте! Ведь это златые лучи!
Солнца замочки и солнца ключи,
что освещают шаги перепёлочек,
Тысячи скрипочек, тысячи ёлочек!

Т у ф е л ь к и

Когда оставляешь дом, серебристую кошку, одеяло, обезьянку, много других зверюшек, тапочки и цветы в горшках становишься больше чем отражением в зеркале.

Вы и не представляете как я люблю поезда, даже больше чем жасминовый чай. Когда колеса поезда выстукивают мотив то Бетховена, то Рахманинова потому что они живут во мне; когда на рассвете чувствуешь себя неимоверно красивой и лесом, и плугом, и с алым бантом в волосах. И там же на рассвете читаешь то что иногда наряжает твою душу в платье с оборками. а после.. а после переворачивает твою душу в самом красивом смысле, на триста шестьдесят — не градусов, а столетий. Сильных и вековых как яблоня с золотыми яблоками
В. Жуковского и моя, скромная, с яблоками
разноцветными.

А вечером в поезде улавливаешь новые волны. Это и пролетающие березки, и не умеющие летать осинки и свои собственные тени которые смешные но важные, серьезные и заступятся за тебя если что.

И небо.

Небо — самое непримерное после меня, самое непокорное после меня. то на что смотришь в темных башмачках с облупленными мысами после футбола, в целом в них, а будто в маленьких, согласно моим стопам, шёлковых туфельках.

прекрасная мальва и при солнце и в тени вечера. но особенно когда ласточки пролетают так низко. Это как холст который оживили ветер и золотой солнечный свет.

любовь начинается с души. Если душа вдруг полюбила человека, то навсегда. Это как музыка, только глубокая. Это как океан только волшебный. Это мы если вдруг нам небо это подарило. Цветок с бесконечными лепестками который не украсть вору, не вырвать плохому, злому, не подарить, потому что такое не дарят. Это уже подаренное. Богом. и возвращается отовсюду, любовь возвращается к своему, родному, к Родине внутри души потому что не может без. Одетая в трепет и нежность, в искренность и какую-то непонятную но жутко выносливую веру, в то что не называется счастьем и не похоже на чугун по весу. Крепкое и могущественное это понятие близко не всем, потому что дано как редкость, редкость похожая на естественность без капельки лжи. На отвагу без доспехов и предательства. На музыку которой иногда родилась и звучишь. Маленькая колокольная луковка за которой гоняются и луга и люди, и лесные зверюшки и сказки.

Анна Туисова, эссе "что такое я?".

Б о ж е с т в о

Такая тишина и ласточки.
Они —
Летят!
Зовут!
Плывут
как ласковые
дни.

И я для них своей
пусть даже
человек,
но может моя тень
для птичек
оберег?

И мне так хорошо,
лучи смеются
в лес.

И чуткое ещё —

с небес,
с небес,
с небес.

Такая тишина, но музыка
сквозь
зной,

И только красота
и только чистота
и только
все луга
как божество со мной!

Тихо как в бурю
Дикие звоны,
Дикие звоны
Динькают в дверцы.

Может быть бури
Может быть бури
Это у шторма
Летучее сердце?

Может как вестники
Притчи
Витая
В светлом
Зеленом
И белом
Колючей?