Дневник писательницы с 25 мая 2025 года

19 авг 25

благодаря тому что любила, теперь я распознаю любой обман выдаваемый за любовь сразу. сразу пойму где по́длинно а где фальшь со своими целями.

Был дождь

Был дождь.
Запнулся за порожек
перила тронул,
проворчал
о том что очень мокрый
может
О том что слишком мокрый
может
И в даль дождливую
умчал.

Он танцевал сквозь ветер
даже
как я с меня он взял
пример
И говорил что всем
не скажет
что лишена плохих
манер.

Тащил что по́падя под
руку:
Алмазы с неба и
росу
и платье репчатого
лука
И молний песню и
грозу

И звездопад. Но это
слишком! —
Сказала я сбегая в плен —
на сердце плюшевого
мишки
Где ни дверей ни тьмы
ни стен

Был дождь а я в нем
танцевала
Внутри него! внутри него!
Уже во время танца
знала
Что лучше солнца,
ничего.

Хруст. Тихонько. Ветер. Дынно
Дынно дымно и темно
я немножко нелюдима
и как радуга в окно

разлетаются голубки
тускло. в сизом небеса
я ранимой стройной хрупкой
звезды ясные в глазах.

облака летят как птицы
дождь взмывал и воду лил
видно дедушка синицы
этот дождик намолил.

лес. и ягодки. и вече
все зверушки без прикрас.
тронет лунный свет за плечи
в этот яблоневый спас.

Чертова карусель

Тысячи лепестков
Тысячи строк и гроз
Я не бегу из слов
И не пришла со звезд.

И не боюсь совсем
Перебоялась. Вот.
я не пчела не рай
И не пришла из сот .

Но во мне есть причал
И миллионы лун,
Я из его начал
С арфы и скрипок струн.

Слышал, кто дирижер?
Кто волшебством венчал
Он и минор и мажор
Имя мое кричал

Имя мое во тьме,
Ты его видел лик?
Хочет он лишь ко мне
Просто вот так возник...

И без меня никак
И без меня всё — ров
Он от судьбы как знак
Он и мой край и кров

я не хочу читать
То что он в книге мне
Может и обижать
В море и на луне

Он... он из тех, акул
Кто как зубами век
Он и как стол, как стул
Он не из рыб, человек.

Тысячи лепестков
Я от него за даль
В этот и тот мир слов
С марта и по февраль

В зимы да их снега
В вёсны, от них бегу
В августе где луга
прячусь и на лугу.

А там миры — цветы
Алые в синем, лён
Там все вокруг холсты
Ветер в меня влюблен

Листики эти летят
Белой бумажной толпой
Глянешь — овечки глядят
Белыми на водопой.

После бежит пастушок
В дудочку музыка льна
Облачко как стишок
Блюдцем горит луна

И тишина и писк
Мышкин где дом коряг
Там бурундук погрыз
Гуси на пруд летят.

Тысячи лепестков
Тысячи строк и гроз
Я не бегу из слов
И не пришла со звезд

И не боюсь совсем
Перебоялась ведь,
Чертова карусель!
Дикий как я медведь.

когда кто-ниб не понимает тебя становишься аккуратнее. Складываешь свои стихотворения и прозу в сумочку с ароматом дыни и показываешь их березам да звездам.

— Вот они обрадуются! — думаешь ступая.
— Вот они потом напишут свое, самое - пре - самое! и можно будет спать прижимая к груди их кору и скромность, шелк и кривенькие но важные строки.

Питаться этой сладостью точно бабочка. Точно странная бабочка с пятнышками из лунного света.

— Дымка! — назовет меня кто-нибудь и я обернусь потому что этого ждут.

умнею с каждым днем. думаю, думаю, пишу, пишу. немножко неудобно перед Прокофьевым. Вчера его в композиторах не указала когда о мужчинах искусства писала. Но всех же не перечислишь. потому что если перечислять начинаешь думать кто для меня на первом месте а это невозможно. они на первом месте все. И Сергей Прокофьев тоже.

Что первое приходит вам в голову когда вы слышите про него, умного человека в очках с проницательными глазами и красивой формой головы.

У меня перед глазами сразу его детский альбом. Там где "Шествие кузнечиков". Еще есть мультфильм — "Прогулка", образы на его музыку. Где девчонки поле солнце и счастье. Так я иногда чебя чувствую.

В детском альбоме (а он есть у многих композиторов: П. Чайковский, Шуман, жаль у Шопена нет) интересен пролог к нотам произведениям С. Прокофьева. Угадайте, какая там первая строка?

С. Прокофьев — солнце русской музыки.
Знаете, когда читаешь, играешь, любишь его музыку и чувствуешь его родственную душу как сказала бы Люси Мод с острова Принца Эдуарда переобновляешься, живешь тем что любит тебя, то что верно тебе не как в компьютерной игре а наяву, в яви где ничего не задевает тебя. Вот что для меня его музыка.

Конечно там важен и художник. Надо залезть к маме в шкаф пока она на кухне и стащить детский альбом Прокофьева чтобы поцеловать рисунки которые западают в душу. Это божество когда такие художники. Там просто цветные линии а из них счастливые кузнечики, желтое солнце, голубые веселые облака, речки, цветы и это так питает и ничем не настораживает, не опрокидывает звоны а создает их.

Однажды на уроке музыкальной литературы у меня была тетрадка с Элвисом и его знаменитым чубом. Я сделала ему очки и серьгу, выкроила, разукрасила и прилепила. Он выглядел сногсшибательно с моими выдумками!

И тут меня спросили по С. Прокофьеву. Время его становления от самого детства и к балету по "Р и Дж" Шекспира.

Я встала и стала рассказывать но не то что нам задавали а намного шире и многограннее. Потому что зачитывалась и засматривалась в выходные ранее тем альбомом П.