Дневник писательницы с 25 мая 2025 года

босой

совсем разболелась. Голова как чугунная сковорода. И еще прививку в школе делала. а может простыла, в автобусе форточка не закрывалась, ветерок дул и дул. легла рано и сквозь шумный озноб слушала тиканье китайского кругляша в темноте. собираюсь за сливами. Долго уже собираюсь ) но собираться приятно. Немножко замедленно. Смотрела кремлевских курсантов, там оч серьезный голубоглазый ротный. Похож на моего отца. Кстати сегодня день пап. Своего папу я простила. Надо доползти до магазина. там кстати книжный поблизости, надо бы заглянуть, сливам магазинчик показать.

Один из уроков для меня — урок Беззаботности. воодушевленность заинтересованность, стремление заглянуть за кадр, за суть большечемистории. Впрочем, и Галина Снегирева в л а с т е л и н.

как восхитительно быть женщиной в любое время года.

в последнее время у меня на картинках возникает мышка. наверно боюсь угодить в мышеловку. так что если вы считаете что у меня не все дома или как на одной из ужасных картинок с фатой и зубами, смело считайте что так и есть )))))) — у меня в домике только мы с мышкой. сбежавшие из каких-то ловушок и конечно мы счастливы.

мне нравится реальность которую я создаю. и виртуальность. Когда они дополняют друг друга а не строго ассиметрично. И чтобы красиво но согласно моим канонам — чьи выдумки?
Говорили на неделе с детьми девятых кл о гениальности. Один мальчик считает что главное у художника старание и я задумалась. Старание человека в виртуальном мире здесь в сети, в цифре — оно значимо как в реальности? Думаю, сколько людей столько мнений.

Вчера просто понравились мумики Янссон. Поэтому так всклокоченно писала о волхвах Генри и прочем. глупая. Хорошо что не прочитали. Впрочем это было не тут. я не права. то что писала — не так. Просто виртуальное не может быть реальным. В этом моя ошибка и все.
Господи, как я эмоциональна. Лучше иногда быть холодильником — закрыл дверцу и все думают какие у тебя там запасы продуктов на зиму — бурундучковые или как у мышки.

Тихое в тихом свет лунный
Блеском пирожных, что в белом
Строки — песочные дюны,
Ангел поэзии — демон.

Может во мне столько строчек
Лишь потому что босая?
Почерк, как мельница почерк,
Рисинкой буква простая.

Рисинка букву листает
Вырванные страницы,
Призрак набросков летает,
Снегом врезаясь в ресницы.

Сны лишь обман, как в саванне,
Там, где жирафик лошадкой,
Лунной водицею в кране
Всё родниковым и сладким.

Тихое в тихом. Не знаю
Зря я наверно писала.
если пишу я летаю,
а не писала — летала.

Вот так теперь сойка древа
Если грущу то смеется,
если смеюсь то в орешник
Льется ее пересмешник.

В нежном картинки рисую —
Просто зазубринки рисом,
В белых крупинках танцую
я апельсиновой кисой.

мои наброски — то что я творю,
А что творю — бумажное варенье.
наверно я не благо, не словенье
Но все таки иду, бегу, парю.

и вихри этих листьев наугад
Кружением кружением, за дверцей
И я вовлечена в свой дикий сад,
Подобие цветка и улья — сердцем.

Мой сад сильнее тьмы любой
Он и во тьме в волшебный мир наряженный
смогу я защитить от зла собой
Осу, единорога и коряженьку.

А стойкость леса каждому к лицу
И сила благородного без гроз,
Подобно как счастливое к крыльцу,
Под взором равнодушных с виду звёзд.

будто говорит: "любящие нас не обидят, уберегут, не посмеются, не возвысятся. Обычно это не принцы и даже не сказочные. Просто люди".

Самое главное повсюду, в том числе и в сети в картинках, словах — отсутствие зла. Чтобы захотелось смотреть и читать снова-снова. но даже если и вдруг где-то увидел что не нравится, отметить для себя — не нравится, неприятно, мне это не подходит. Забрать себя из неприятного впечатления и улыбнуться нарисовав свое, хоть и корявенькое но от сердца.

Слоненок

Может динькает сада цветочек,
В этих звонах он тонок, так тонок,
Словно лист не с березы, где почерк
я бываю немножко — слоненок.

Пусть окрашена в мякоть грейпфрута
Колыбель моя где-то сквозь дольку
Диковатость прозрачного фрукта
музыкального, музыки столько!

Может динькает лес тополиный
И сосновый и ягодки может
я слоненок оттенка малины
Мне малина одежками тоже.

Может динькает эта прохлада?
За окошками домика лес,
Фонари загораются рядом,
Точно столбики, стражи небес.

я промолвлю им сказочным зверем,
Даже вовсе не зверем, зверьком,
что бывает я в звездочки верю,
как слонёнок в те звездочки верю
что глядят на слоненка тайком.

В моем королевстве сады и зайчики, свет и юркие тени. И еще столько всего. только королевой я называться не хочу. какой вздумается такой и мчаться. в любую погоду даже если помешаюсь от чрезмерной любви к лесу или кукушкам по глаголу Фуко. Подумаешь, мне ничего ни от кого не нужно, — просто дуть на листики в воздухе, слушая колокольчики птиц.

С бурундучками хорошее стихотворное полотно вышло. О любви к полям, деревьям, птицам, Прекрасному в эстетическом смысле, которое выглядывает.

Посвящается красоте природы

<Как трещат сверчки>

Золото вокруг солнечны поля
Смотрит бурундук — не́жны тополя
Речка от дождей набралась воды
Я в ладошках нот музыки судьбы.

Малый воробей птичкой по ветвям
Словно говорит: мне б в окошко к вам!
И белея пар с кружев облаков
Бережет как дар лучшую любовь.

Якорь корабля, котик задремал
Вся моя судьба — это танец, бал,
Это высота и бурундучки
Слышит красота, как трещат сверчки.