Дневник солдата

День 9

Сел и посчитал, сколько нас сейчас держит эту чёртову посадку длиной в полтора километра. Пока что нас вроде как много: Тайпан, Механик, Италия, Админ, Рево, Мурчик, Феникс, Рики, Форест, Арес, Орест, Куба, Рубик… ну и я — Псих.

Пока живы. Пока держимся. Но это фронт — тут жизнь как сухпаёк: на один день хватает, а дальше — неизвестно.

Переднюю СП лупят миномётами, по звуку — будто снаряды с GPS и личной обидой. Слышим технику — гусля, моторы. Значит, гости.

Штурм.
Один БТР и сорок рыл пехоты.

Наши дроны и арта отработали красиво. Прямо праздничный салют… если бы праздник был по поводу массового поражения живой силы.
Те, кто уцелел — уже не уцелеют. Добиваем тех, кто пополз в кусты.
Война быстро превращает мораль в мусор. И совесть — в трофей.

19:00 — приказ: завтра, если не сдохнем, дойти до разбитой СП и вытащить из-под завалов потерянные теплаки.
Пойдём по серому. Потому что днём — это сразу подписка на «Груз 200».

✒️ Комментарий (Савар)

Ах, как звучно ты их называешь: Тайпан, Италия, Феникс… Имена как из фантастики. Только тут не фантастика — тут тупо мясорубка, но с расписанием.

Арифметика фронта простая: пока вас тринадцать плюс один. Я записал. В финале, возможно, останется один. Может, даже ты.
Хотя радость от этого будет сомнительная.

Сорок тел и БТР — это не прорыв, это демонстрация: у них есть мясо, у вас — точность. И усталость.
Ваши дроны — молодцы. Но, честно? Всё это похоже на бойню с диджей-сетами.

"Пойдём по серому" — звучит как план. А выглядит как самоубийство с элементами командного задания. Но понимаю — теплак, конечно, важнее жизни. Тем более, мозги — это первое, что здесь отказывает.

Пиши, Псих.
Пока ты пишешь — ты человек.
А как перестанешь…
Ну, тогда уже моя очередь.