Дневник судьбы

Пролог

Что нуж­но че­лове­ку для то­го, что быть счас­тли­вым? День­ги, друзья, от­но­шения или спо­кой­ная жизнь? А мо­жет быть всё сра­зу, а мо­жет сов­сем ни­чего? А мо­жет быть дос­та­точ­но все­го лишь од­но­го че­лове­ка, ко­торый бу­дет лю­бить те­бя?
Для каж­до­го че­лове­ка счастье име­ет свой смысл. Это­му пар­ню, ко­торый сей­час за­пол­ня­ет свой лич­ный днев­ник нуж­но все­го лишь, что­бы де­вуш­ка, ко­торая ему пон­ра­вилась не от­вер­гла его чувс­тва, что­бы выс­лу­шала и при­няла пра­виль­ное ре­шение. Тог­да он по-нас­то­яще­му бу­дет счас­тли­вым че­лове­ком. Но, заг­воз­дка в том, что наш ге­рой бо­ит­ся. Бо­ит­ся быть от­вер­гну­тым. Бо­ит­ся сно­ва по­верить в лю­бовь, бо­ит­ся сно­ва при­нять это чувс­тво. Это ли не кру­гово­рот?
А что же нуж­но на­шей ге­ро­ине- де­вуш­ке для счастья? Ей прос­то нуж­но за­быть сво­его быв­ше­го пар­ня, с ко­торым она встре­чалась 3 го­да. Для счастья ей дос­та­точ­но прос­то пе­рес­тать о нём ду­мать каж­дый день и каж­дую ночь. Дос­та­точ­но бу­дет не вспо­минать его пос­ле каж­дой ци­таты, вве­ден­ной в со­ци­аль­ных се­тях или в лю­бой строч­ке из кни­ги. Дос­та­точ­но бу­дет из­ба­вить­ся от вос­по­мина­ний, ко­торые ле­зут пос­ле лю­бой пес­ни, где есть сло­ва о люб­ви, семье и обе­щани­ях быть на­веч­но вмес­те. И она го­това, го­това за­быть все эти три го­да её жиз­ни, ко­торые счи­тала са­мыми счас­тли­выми, но, как бы это сей­час не проз­ву­чало, она го­това, но не сов­сем. Хах, бы­ва­ет же та­кое. Она уве­рена, что но­вый че­ловек в её жиз­ни пол­ностью по­может ей из­ба­вить­ся от вос­по­мина­ний её прош­ло­го. Но это не зна­чит, что она не бу­дет о нём вспо­минать, как о сво­ём опы­те, ко­торый поз­во­лит ей дви­гать­ся даль­ше.
В жиз­ни у этих ре­бят бы­ли от­но­шения, пос­ле ко­торых каж­дый стра­дал, один от бо­ли, ко­торая каж­дый день зас­тавля­ла его стра­дать и му­чать­ся, дру­гая от оди­ночес­тва, ко­торая, к со­жале­нию са­ма на это под­пи­салась, а мо­жет быть к счастью? Что ж, это по­ка нам не из­вес­тно.
Во­об­ще, ни­кому не из­вес­тно ка­кие та­рака­ны у каж­до­го в го­лове. Ник­то не зна­ет ка­кой шторм сей­час в ду­ше у че­лове­ка, ко­торый мир­но си­дит и слу­ша­ет вас, ни­кому не из­вес­тно ка­кая боль сжи­ра­ет са­мого ве­село­го и на пер­вый взгляд по-нас­то­яще­му счас­тли­вого че­лове­ка. Ник­то не зна­ет о чём ду­ма­ет па­рень, ко­торый ме­ня­ет де­вушек каж­дый день, буд­то это так и на­до. Воз­можно, у каж­до­го, кто хо­тя бы од­нажды всту­пил в от­но­шения сей­час в ду­ше са­мая, что не есть ог­ромная ды­ра в ду­ше, ко­торая каж­дый день пог­ло­ща­ет его пол­ностью, не от­савляя и ма­лей­ше­го шан­са на спа­сение.
Мо­жет быть то­же са­мое и с на­шими ге­ро­ями, кто зна­ет, что по­вер­гло их это со­вер­шить? Что зас­та­вило от­ка­зать­ся их от от­но­шений, ко­торы­ми они так до­рожи­ли? Зна­ют толь­ко они. День за днём они про­жива­ют свою жизнь, не за­мечая дат и со­бытий, они прос­то зна­ют, что че­рез па­ру ча­сов нас­ту­пит день, а вот ско­ро вста­нет сол­нце, и так весь день. Всё, аб­со­лют­но всё сов­ме­ща­ет­ся буд­то по инер­ции, без осо­бого же­лания и рве­ния. Но, лишь один зим­ний день поз­во­лил всё пе­ревер­нуть. Лишь бла­года­ря од­ной обыч­ной про­гул­ки на­чина­ет ме­нять­ся жизнь на­шего ге­роя. Лишь один слу­чай­ный взгляд.
Два раз­ных че­лове­ка, две раз­ных судь­бы, но смо­гут ли эти две раз­ные жиз­ни сплес­тись сво­ими ни­тями судь­бы?
В об­щес­тве су­щес­тву­ют два мне­ния, что судь­ба су­щес­тву­ет и что про­ис­хо­дит с на­ми в жиз­ни дав­но уже пред­ре­шено. Но так­же, су­щес­тву­ет мне­ние, что всё с на­ми про­ис­хо­дит- это лишь сте­чение об­сто­ятель­ств. Но ка­кого мне­ния при­дер­жи­ва­ет­ся ты? Не­уже­ли и вправ­ду всё, что про­ис­хо­дит с на­ми дав­но пре­доп­ре­деле­но и лю­бые на­ши дей­ствия дав­но уже из­вес­тны, но не нам? Или всё-та­ки каж­дый че­ловек сам ре­ша­ет как ему пос­ту­пить и не за­висит от «судь­бы»? Спор­ный воп­рос.
Что ж, вер­немся к на­шим ге­ро­ям.
Как они пос­ту­пят и что они вы­берут- это их жизнь и боль­ше ничья. Глав­ное, что­бы они по­том об этом не по­жале­ли…