Дневник воспоминаний

Пролог

Я, шестнадцатилетняя Рози Хоуп, никак не могла понять, что же разбудило меня ни свет, ни заря. Визг соседских мальчишек-близнецов или музыка, которая раздавалась на весь наш дом? Скорее всего моя мама опять затеяла генеральную уборку. А это бывает исключительно в двух случаях: либо у нас очередной праздник, либо у мамы творческий кризис.

Мама у меня — известный писатель. Анастейша Хоуп, автор многочисленных бестселлеров и бла бла бла... О, Боже, я заговорила прямо как тетка из шоу Опры.

Наспех натягивая майку и шорты, я спускаюсь вниз, в мамин кабинет и вижу, что она в замечательном настроении — значит это не кризис. Но какой тогда у нас праздник?

С разбегу чмокаю маму в щеку и резко обо что-то ударяюсь.

—  Чертовы коробки с макулатурой! — кричу я.

—  Не ругайся, Рози — парирует мама, — У нас праздник. Если ты, конечно, еще помнишь о моем дне рождения, которое будет со дня на день, и поэтому мне нужна твоя помощь. Я хочу, чтобы ты отнесла эти коробки на чердак и больше от тебя ничего не требуется, сокровище мое.

— Да без проблем, ма. Ты же знаешь, что мое любимое занятие — это не мешать тебе, — отвечаю я и начинаю выстраивать Пизанскую башню из коробок. 

Вообразив себя Чудо Женщиной, беру коробки и тащу их наверх. К слову, не люблю наш чердак. Не потому, что он стрёмный и там раздаются шаги и стуки — этого нет, но он ужасно захламлен: старые фотоальбомы, мой детский самокат, мамины работы-черновики и незаконченные рассказы — и это только то, что я вижу, то, что сразу бросается в глаза. А сколько еще барахла в этих картонных ящиках без подписей, комодах. В маленькое чердачное окошко слабо проникает солнечный свет, и поэтому наступив на что то, лечу прямо впереди стоящий шкаф и приземляюсь на свою пятую точку. "Фуууух. Обошлось"— думаю я, и не успеваю даже моргнуть, как мне на голову со шкафа начинают сыпаться книги, одна за одной другой.

—  Чертова макулатура! —   в сердцах восклицаю я и начинаю яростно бросать книги в коробку, но меня отвлекает одна обложка. 

Обычный черный переплет, без названия, автора. Открыв ее, я увидела то, что не ожидала увидеть в запыленном темном помещении чердака. Это была книга-дневник, причем написан он не одним человеком. Разный почерк, стиль написания, наклон. Явно писало больше трёх человек. Пробегаю глазами по первой странице:

"Мы — Анастейша Милз, Реджина Маккадамс, Джулия Уайт и Виктория Терранс, торжественно клянемся (ахахах), что эти истории о нашей молодости, этот дневник алкоголя, травки, секса и вечеринок, записан нами, имеет место быть, но не имеет права на публичность. Эта история четырех девушек, только для четырех пар глаз, которые обязуются в сорокалетие первой из нас, выпить четыре бутылки текилы и прочесть все с первой страницы до последней.

Так что, если ты — не один из нас, нашел это священное писание (снова ахахах) — захлопни его и иди с миром".

Что значит захлопни и иди с миром?

Я не смогу теперь закрыть книгу. Сердце отбивает чечётку, стучит, словно отбойный молоток. Я не должна. Я смогу положить и никогда ее не читать. Я.., но ноги предательски несут меня к старому креслу возле окна. Я не могу не читать.

Это же просто находка всей моей жизни!  Там про мою маму. Я хочу узнать кем была Анастейша Милз до того, как она стала Анастейшей Хоуп.

Раскрываю на первой главе, вдыхаю запах пыльной бумаги и погружаюсь в чтение.