Добро пожаловать в Ад! Мы рады, что вы умерли

Глава 11. Комната Забытого Смысла

(Здесь пыль из вдохновения, паутина из целей, и плачут даже демоны.)

— У тебя особое задание, — сказал Владислав, как всегда с кофе и видом человека, который только что выговорил себе повышение у самого Люцифера.

— Не нравится мне, как ты это говоришь, — ответила Катя. — Последний раз «особое задание» закончилось тем, что я сопровождала душу комика, умершего во время стендапа. И он не переставал шутить. Даже там.

— В этот раз всё проще. Комната Забытого Смысла. Нужно просто навести там порядок.

— Звучит… скучно?

— Это Ад, Катя. У нас даже «скучно» может начать шептать тебе в ухо по ночам.

Комната Забытого Смысла находилась за три лифта и одной лестницей, которая исчезала, если на неё смотреть.

Катя вошла. И сразу почувствовала странное.

В воздухе висел… туман из невысказанных слов. На полу валялись недописанные списки целей на год, ежедневники с пустыми страницами, напоминания с «начну с понедельника», записки с фразами типа:

• «Ты можешь всё, просто начни»

• «Здесь могла быть твоя мотивация»

• «Хватит прокрастинировать. Когда-нибудь.»

Именно «когда-нибудь» эхом гуляло по углам.

Катя подняла один листок. Там было написано:
"Вы достойны любви, даже если иногда... [зачёркнуто] ...или всё-таки нет?"

Она вздохнула.

В углу сидел демон-архивист, маленький, облупленный, в очках без душ.

— Привет, — сказал он, не поднимая головы. — Ты сюда с инспекцией или реальной уборкой?

— С какой звучит менее бессмысленно?

— Ни с какой. Всё, что сюда попадает, нельзя выбросить. Только переложить. По степени отчаяния.

Катя прошлась по полкам. Здесь были:

• стихи о себе, написанные в 3 часа ночи и забытые утром;

• мотивационные цитаты, скопированные из чужих сторис;

• фото планеров и трекеров привычек — пустые, как обещания бывших.

— Почему всё это здесь?

— Потому что Ад — не место, где тебя мучают. Это место, где всё, что ты не сделал, сидит и ждёт тебя. Смотрит. Напоминает.

Катя присела на корточки у огромной стопки писем.
На каждом было написано:
«Неотправлено. Потому что "не время".»

— И что мне тут убирать?

— Найди хотя бы один смысл, который ещё может кому-то помочь. Остальное — обратно на полку. Пусть гниёт дальше.

Она перебирала бумажки, как археолог в гробнице пассивной агрессии.
Одно письмо было адресовано «мне в 17 лет».
В нём были слова:

"Ты не будешь счастлив всегда. Но ты научишься быть сильной, даже когда грустно. И это будет даже круче."

Катя улыбнулась.

— Вот это… не так уж плохо.

— О, — демон аж поднял бровь. — Смысл. Живой. Редкость. Сдай на ресепшн, Владислав это коллекционирует. В рамку поставит.

Катя встала, отряхнулась от пыли чужих сожалений, и направилась к выходу.

У двери она услышала, как что-то шепчет.

— Не бросай меня.
Это была бумажка, где написано просто: «Сдать на права. Когда-нибудь.»

Катя вздохнула.
— Ну… ладно. Это забавно. Пойдёшь со мной.

Владислав принимал найденный смысл с видом коллекционера редких марок.

— Мм. Очень хорошо. 17 лет, ностальгия, внутренняя сила. Классика.

— Можно я туда больше не пойду?

— Конечно. Только если снова забудем, кто ты и зачем ты здесь. А это… случается примерно раз в неделю.

— Это угроза?

— Это напоминание. Добро пожаловать в вечность.