Доктор-попаданка для хозяина фазенды. Невольница

1.2

Мои молодые руки вцепляются в эту плеть. Хватают её и тянут на себя. Мужчина такого явно не ждёт, он отпускает! В следующий миг я сама луплю его свёрнутой плетью по выставленным ладоням, по шее!

Увы… дальше эффекта неожиданности дело не заходит.

Сзади на меня налетает ловчий. Опять меня валят в кусты! Взревев, толстый надсмотрщик отталкивает парня и сам нависает надо мной. Разъярённый как бык! Срывает с пояса пистолет - пистолет! - и наводит чёрный “глазок” мне прямо в лицо!

Мне конец…

- Жулиану, вы нашли её?! - Ещё один громкий, низкий голос прорезает лес.

Надсмотрщик замирает. Тяжело дыша, держа меня на прицеле, сверлит выпученными глазами.

- Да-а, сеньор Игнасио! - неохотно.

- Так ведите сюда!

Он медленно, но шумно выдыхает. Я выдыхаю тоже. Пронесло! Но ощущения какие-то просто до умопомрачения реалистичные, будто я на самом деле все эти страсти пережила!

Меня, конечно, опять грубо поднимают. Один из “ловчих” отбирает меня у Жулиану и тащит дальше. Пытаюсь сама переставлять ноги, чтобы сохранить хоть какую-то власть над телом.

- Что ты делаешь, дурная?! - шипит ловчий на ухо. - Правда жизнь не мила стала? Ты полная дура, так себя истязать из-за пары прихотей господина!

Пока я пытаюсь осмыслить его слова, меня выводят на какое-то подобие дороги.

Там красуется, гарцуя на лошади, ещё один мужлан.

При нашем приближении - соскакивает. Только вот он… выглядит неожиданно.

Я уже поняла, что сон тревожный, герои - неприятные. Но почему-то именно на этом персонаже моё сознание решило остановиться и создать… необъяснимую мужскую красоту.

Он похож на актёра из сериала. Черные брови вразлёт, загорелый, с явными испанскими или итальянскими корнями. Широкие плечи, узкая талия. Кожаный ремешок на жилистой, фактурной шее.

Только под глазом и сверху, на лбу - два шрама. Ещё не побелевших и грубых.

И само лицо ужасно злое - всё это портит красоту.

- Лау-ра, - чеканит он.

Вздрагиваю от того, что он произносит моё имя. Хотя ни тело, ни всё остальное вокруг совершенно не моё.

- Правда думала, что сбежишь? - наступает на меня этот злой красавец. - Интересно, как? Успеешь добежать до города? Окрутишь отправленных за тобой солдат? Или “думала” - слишком сильно для твоей смазливой, дешёвой, пустой головы?

Морщусь. Интересно, почему “я” всё-таки бежала? Я преступница? Судя по одежде - девушка я совсем бедная. Украла у господина кусок сыра и цепочку от часов? И за это должна получить плетей?

Словно отзываясь на мои мысли, сеньор подаётся ещё вперёд. Нависает надо мной так, что чёрные волосы падают с его лица и почти касаются моего, зеленовато-карие глаза вспыхивают. От него терпко пахнет мужчиной. С губ идёт жар, когда он шепчет мне в висок:

- Смотрю, смерть тебе милее, чем быть моей рабыней. Не соврала. Но ты моя. И я свою собственность портить не позволю.

И меня вдруг, несмотря на жар, касается что-то липкое и холодное.

Рабыня?! Ещё раз вспоминаю слова ловчего - о каких-то прихотях господина. Внутренности перекручивает.

Ладно, хватит.

В помойную яму этот сон.

Рабство, жизнь в неволе - это совсем не для меня. Уж лучше привычная, мрачная реальность с болью, чем такие галлюцинации, где надо мной издевается собственный мозг.

Я решаю проснуться.

Пытаюсь.

Обычно достаточно просто подумать, даже дети с этим справляются. Но… почему-то у меня не выходит.

Зато сознание внезапно подбрасывает нечто совсем другое.

Голова тяжёлая, как свинцом залита.

Пальцы больше не слушаются. Всё. Полный паралич.

Тишина в ушах, сердцебиение где-то далеко, будто в другом теле.

“Так вот как это… вот так уходят?” - мысль без эмоций, чистая, пустая.

И… всё.

У моего странного, непривычного тела начинают подрагивать пальцы.

Я не сплю?

Это по-настоящему? Я просто… умерла?