Долг чести

Глава 1: Неизвестность

Глава 1

Запах скипидара, пыли и старого дерева был для Алисы самым умиротворяющим ароматом в мире. Он пах безопасностью. Погруженная в работу, она едва слышала заунывный осенний дождь, барабанивший по высоким окнам мастерской. Под кончиком ее тончайшей кисти, словно по волшебству, проступал из-под слоя потемневшего лака лепесток — нежный, перламутрово-розовый. Картина XVIII века, «Портрет неизвестной дамы в синем», начинала оживать.

— Воронцова, вы с нами? — прервал ее транс голос Аркадия Петровича, руководителя реставрационной мастерской. — Уже седьмой час. Идите домой. Ваша дама подождет.

Алиса оторвалась, моргнула затекшими глазами и улыбнулась.
— Еще полчасика, Аркадий Петрович. Она уже почти улыбается, видите?
— Вижу, что вы улыбаетесь, — проворчал старик, но в глазах его светилось одобрение. — Хорошо. Только не засиживайтесь. И зонт возьмите. Ливень как из ведра.

Она послушно отложила кисть, накрыла рабочее место влажной тканью и стала собираться. Надевала старое пальто, чувствуя, как привычная усталость приятно ложится на плечи. Здесь, среди поломанных рам, потускневших холстов и тишины, нарушаемой лишь скрипом половиц, все было просто и понятно. Здесь не было места долгам, тревожным ночным звонкам и тому вечному, липкому страху, что пряталось в уголках глаз ее отца.

Дорога домой превратилась в борьбу с разъяренной стихией. Ветер рвал зонт, ледяные струи дождя хлестали по ногам. Алиса, прижимая к груди потрепанную папку с эскизами, бежала по мокрому асфальту к своему старому, но уютному дому на окраине города. В окне горел свет — значит, отец дома. Она мысленно составляла меню ужина: наверняка он опять ничего не ел, уткнувшись в бумаги.

Ключ щелкнул в замке, и ее встретила знакомая, чуть затхлая тишина.
— Пап? Я дома!
Ответа не последовало. Она повесила мокрое пальто и прошла в гостиную. На столе лежала пачка счетов, рядом — пустой стакан. Телевизор был выключен.
— Папа?

Тишина стала гуще, плотнее. Нарастающее чувство неправильности, холодной тяжести под ложечкой. Она заглянула в его кабинет. Пусто. Наверх, в спальню. Застеленная кровать, никого.

Сердце забилось тревожно и часто. Алиса достала телефон, набрала отца. Вызов ушел в пустоту, упорно переходя на автоответчик. Она попробовала еще раз. И еще.

И тогда зазвонил ее собственный телефон. Незнакомый номер. Облегчение, смешанное с раздражением, ударило в виски.
— Пап, где ты?! Я волнуюсь! — выпалила она, даже не поздоровавшись.

В трубке повисла пауза. Такая густая и леденящая, что Алиса инстинктивно прижала аппарат плотнее к уху.
— Алло?
— Это Алиса Воронцова? — Голос был мужским, низким, абсолютно ровным и лишенным каких-либо интонаций. Он не звучал грубо, но от его тембра по коже побежали мурашки.
— Да. Кто это? Где мой отец?
— Ваш отец, Виктор Аркадьевич, в настоящее время является моим гостем, — произнес тот же голос, медленно, взвешивая каждое слово. — Его финансовые обязательства перед некоторыми… лицами, перешли ко мне. Со всеми вытекающими последствиями.

Алиса прислонилась к стене, чтобы не упасть. Мир сузился до щели голоса в трубке.
— Что вы хотите? Денег? У нас нет денег. Вы знаете, что нет.
— Я знаю, — согласился голос. — Поэтому мы будем говорить не о деньгах, а о долге. И о способах его погашения. Виктор Аркадьевич не смог предложить ничего ценного. Кроме вас.

Слова повисли в воздухе, острые и нереальные, как осколки кошмара.
— Что… Что это значит?
— Это значит, что вам стоит со мной встретиться. Обсудить детали. Сегодня.
— Я никуда не поеду. Вызову полицию, — выдохнула она, но даже ей самой ее слова показались жалкими и бумажными.
— Вызовите, — спокойно согласился собеседник. — К тому времени, как они начнут что-то делать, ваш отец перестанет быть моим гостем и станет пациентом реанимации. Или клиентом морга. «Паук» не любит ждать. А я… я предлагаю альтернативу «Пауку». Вам решать.

Он назвал адрес. Какое-то кафе в старом промышленном районе, о котором Алиса только слышала.
— Через час. Одну. Если опоздаете или приведете с собой кого-то, наш разговор будет окончен. Навсегда.

Связь прервалась.

Алиса медленно сползла по стене на пол, уставившись в пустоту. Дождь стучал в окно. В ушах звенело. «Гость». «Паук». «Долг». «Кроме вас». Слова кружились в голове, не складываясь в смысл. Отец. Где он? Что с ним делают?

Она схватила телефон, дрожащими пальцами пытаясь найти номер Лизы, потом Аркадия Петровича… Но остановилась. Холодная, животная логика страха начала проступать сквозь панику. Этот человек знал, что денег нет. Значит, он знал все. Полиция? Он говорил о ней без тени беспокойства. У нее не было выбора. Совсем.

Поднявшись с пола, она машинально пошла в ванную, посмотрела на свое отражение в зеркале: бледное, испуганное лицо, мокрые от дождя волосы. Девушка из мастерской, которая всего час назад думала только о лепестках роз. Она провела руками по лицу, пытаясь стереть этот немой ужас. Не получилось.

Через сорок минут, надев то же мокрое пальто, Алиса вышла из дома. Дождь не утихал. Она поймала редкую в такую погоду машину, назвала адрес. Водитель, бородатый мужчина средних лет, с сомнением покосился на нее.
— Туда, девочка? Один район не лучший. Тебя ждут?
— Да, — прошептала она, глядя в темное, залитое водой окно. — Ждут.

Она ехала навстречу чему-то неведомому и страшному, и единственной нитью, связывающей ее с исчезающим миром безопасности, был запах скипидара, все еще слабо уловимый на кончиках ее пальцев.