Дом из осин

"До"

Иногда происходят такие события, которые полностью меняют не только жизнь человека, но и его самого.

Со мной обычно не происходило ничего интересного, я и сам был заурядным. Моя жизнь всегда казалась мне скучной и даже местами жалкой. Такие люди как я не запоминаются, с ними не хотят дружить, их даже ненавидеть не за что. Но однажды все изменилось. Я прошел огромный путь от неудачника писателя к автору бестселлера. Сегодня моя жизнь удивительна. Жаль, что ради этого кому-то пришлось умереть.
Но обо всем по порядку…

Двумя годами ранее.

Осень была дождливой. Я запомнил это, потому что практически месяц не выходил из дома. И вот в одно пасмурное утро дождь, к сожалению, прекратился. И пусть небо до сих пор было серым, а в воздухе пахло сыростью, причин и дальше оставаться в четырёх стенах у меня не было.

Я провёл чудесное утро, сидя в парке и грея замёршие пальцы, горячим стаканчиком какого-то кофейного напитка. Где-то около обеда зазвонил телефон. Я ненавидел этот звон и ещё сильнее его боялся. Крайне редко когда мне звонили, чтобы сообщить что-то хорошее.

Моя интуиция подсказывала мне не брать тогда трубку, но так уж вышло, что я ей не доверял. На другом конце провода послышался взволнованный голос матери.

– Почему, ты не приехал? – спросила она, так словно уже в чём-то обвиняла. И хотя я был уверен, что ни в чём не провинился, отчего-то почувствовал себя виноватым.

– Не припомню, чтобы вы меня приглашали.

На самом деле это было не так. Пару месяцев назад, ещё весной, я упомянул, что приеду к родителям и вместе с отцом отправлюсь на охоту. Тогда мне казалось, что родители забудут об этом обещании, но они никогда ничего не забывали.

– Мы тебя ждём – сказала она, а затем добавила – к тому же тебе пришло письмо.

А вот это уже было интересно. Я давно не получал писем. Так уж вышло, что мне приходилось часто менять место жительства и потому мою почту всегда получали родители.

– От кого оно? – поинтересовался я, но мама к тому времени уже повесила трубку. Уверен, это было сделано намерено.

В тот же день я собрал небольшой запас вещей, купил билет и отправился в путь. Любопытство мучило меня на протяжении всей дороги до дома родителей. Прибыл я на место уже к вечеру, когда небо стало ещё темнее, и поднялся холодный ветер. Поход в лес перенесли на следующее утро.

***

Родительский дом встретил меня своим уютным очарованием. Так происходило всякий раз, стоило переступить порог. Приятные воспоминания из детства, запах выпечки и родная комната. Я любил это чувство.

– Ты так и не нашел работу? - спросил отец за ужином и приятная картина, которую я вообразил об этом вечере покрылась трещинами.

Рука матери зависла в воздухе, так и не поставив графин с вином на стол. На её лице отразилась тревога, чуть ли не паника, она посмотрела вначале на меня, затем на отца, но не произнесла, ни слова. Я постарался сдержаться и не выдать своего недовольства.

– Нет.

Отец нахмурился, и его кустистые брови едва не встретились на переносице. Только теперь я заметил, как же сильно он все-таки постарел. В детстве отец был для меня несокрушимым и властным человеком, который непременно должен жить вечно и никогда не допускать ошибок. Теперь видя, его седые волосы и морщины я почувствовал страх.
Очередная трещина на идеальной картине.

– Прошу вас, давайте не будем поднимать эту тему сегодня – сказала мама и с громким звоном положила на стол приборы. Спорить с ней никто, разумеется, не посмел.

Я очень хотел прочесть письмо, но спрашивать о нём сейчас, казалось не вежливо. Ели мы в тишине, нарушили молчание лишь, когда приступили к чаю и черничному пирогу.

Выпечка мамы была божественной. Сладко-кислая начинка и мягкое нежное тесто, одного аромата было достаточно, чтобы настроение стало лучше. После того, как поели, все слегка подобрели и расслабились. Отец взялся за вино и начал рассказывать про свою работу, мама поведала свежие новости, произошедшие в жизни наших родственников, с которыми она часто созванивалась. Мне рассказать было особо нечего, поэтому я старался учтиво кивать и задавать как можно больше уточняющих вопросов. Однако, даже это не спасло меня от того, что тема беседы вновь вернулась к моей жизни.

– И чем же ты дальше планируешь заниматься? – произнес отец. На этот раз без злобы.

Я сделал глоток горячего чая и только после этого ответил.

– Писать книги.

– Вот как?

– А почему нет? – я старался не смотреть в глаза отцу. Подобные разговоры происходили слишком часто и никогда ничем хорошим не заканчивались. В нашей семье всегда были люди с серьезными профессиями: врачи, банкиры, полицейские, финансисты и преподаватели. Я же был единственным ребенком родителей и их главной головной болью – творческий лентяй и литературный бездарь. Мечтатель, иными словами.

Тяжело вздохнув, мама положила на стол рядом со мной заветный конверт кремового цвета.

– Фелиция, мы же договорились! - отец всплеснул руками и принялся что-то бубнить себе под нос. Мама на него даже не взглянула.