Дом на Перепутье

Глава 4

* * *

— ВАСИЛИСА —

Дорога домой промелькнула в туманном вакууме.

Я сидела в машине, крепко сжимая руль, и мысленно повторяла мантру: «Плесень. Споры. Болотный газ. Вполне научное объяснение».

К тому времени, как я вставила ключ в замочную скважину своей обычной, панельной, хоть и арендованной квартиры, мне уже почти удалось убедить себя, что ничего особенного не произошло. Почти.

Дверь закрылась с привычным щелчком. Я прислонилась к ней спиной, переводя дух. Тишина. Никакого скрипа костей, кошачьего ворчания или магических завываний. Только гул холодильника и доносящийся сверху звук телевизора.

Боже, какая благодать.

Я скинула обувь, прошла в гостиную и посмотрела на часы. Поздний вечер. Нотариальная контора, разумеется, уже закрыта. А ведь мне так отчаянно хотелось узнать хоть что-то о той загадочной Черноручке, которая завещала мне этот сумасшедший дом.

Кто она? Почему я? Может, мы дальние родственницы?

Желудок предательски заурчал, напоминая, что волшебный суп – это, конечно, прекрасно, но его действие уже выветрилось.

Я покорила цивилизацию, разогрев в микроволновке вчерашнюю пиццу «Пепперони». Звук, с которым она вращалась за стеклом, был гимном нормальной жизни.

С чашкой кофе и с двумя треугольниками пиццы, пахнущих колбасой и пластиком, я устроилась перед ноутбуком.

Первый запрос был очевиден: «Осения Витальевна Черноручка».

Поиск выдал… ноль. Абсолютный ноль. Ни одного упоминания. Были какие-то Черноручки в соцсетях, постящие котиков и рецепты салатов, было значение имени «Осения». Оказывается, «посвящённая осени», как мило. Но самой Осении Витальевны Черноручки не было.

«Ну что ж», – подумала я, откусывая пиццу. – «Значит, играем в детективов».

Следующий запрос был «деревня Кривая улица Перепутья, д. 1».

И тут поисковик ожил.

О, да! Он буквально запестрел результатами.

К моему полному восторгу и растущей тревоге, деревня Кривая оказалась местной легендой, причём легендой настолько пёстрой, что хватило бы на сериал для самого непритязательного телеканала.

Люди на форумах, пахнущих нафталином и паранойей, с упоением делились «фактами»:

– В этой «Кривой» деревне после Гражданской войны целый отряд белых сгинул, и теперь по ночам слышен лязг оружия и пение «Боже, Царя храни!»

Комментарий к этому посту: «А мой дед слышал, как они маршируют, но это были не белые, а зелёные! Инопланетяне!»

– В тридцатые годы прошлого века там вымерла от странной болезни вся деревня. То ли оспа, то ли лихорадка, а по другой версии их всех забрали в летающую тарелку, которая приземлилась на местном болоте.

Прилагалась кривая фотография какого-то светового пятна.

– Да что там! Любые приборы в тех местах глохнут, компас показывает на юго-запад, а не на север, а на фотографиях появляются лишние тени…

Один «исследователь аномальных зон» с ником «Следопыт-69» писал, что его металлоискатель начал пищать без остановки, а потом у него в рюкзаке испортились все протеиновые батончики и взорвалась жестяная банка с газировкой.

– И, конечно же, там водятся… русалки, лешие, блуждающие огоньки и «нечто высокое и мохнатое».

Я откинулась на спинку стула, чувствуя, как по телу разливается странная смесь ужаса и иронии.

НЛО, русалки и летающие тарелки в одном флаконе! Это было уже слишком даже для моего нынешнего состояния.

«Понятно», – заключила я, глотая кофе. – «Я не просто унаследовала дом. Я унаследовала местную аномалию, приправленную городскими легендами. Класс».

Самое забавное, что во всей этой каше из мистики не было ни единого упоминания о доме номер один на улице Перепутья. Ни слова. Как будто дома не существовало. Как будто он был дырой в информационном поле, чёрной дырой, затянувшей в себя все слухи и оставившей снаружи только самый сочный бред.

С глубоким, решительным вдохом, будто собиралась нырнуть в ледяную воду, я потянулась к сумке, где лежала папка с документами от нотариуса.

Документы были к моему счастью обычными. Договор дарения, кадастровый паспорт, выписка из ЕГРН. Никаких зашифрованных посланий, печатей с пентаграммами или упоминаний об «ответственности за кота, скелета, домового, летучую мышь и прочей нечисти в придачу». Всё было сухо, скучно и по-государственному бесстрастно.

Среди цифр и официальных обозначений, красовался кадастровый номер.

Я зашла на сайт Россреестра. Интерфейс был на удивление дружелюбным, что само по себе уже казалось чудом. Я вбила заветный номер в поисковую строку и нажала «Enter».

Секунда ожидания показалась вечностью. Я представила, как сайт выдаст ошибку: «Объект не найден».

Но нет. Страница обновилась. И я увидела его.

Тот самый дом. Из кадастровой выписки. Участок. План. Координаты. Всё четко, ясно, по полочкам.