Дом с черными тюльпанами

Глава 8 Новенькая

Звенит звонок с урока.

Стелла Романовна собирает тетради и покидает класс, оставляя меня один на один с этими акулами.

А они будто только этого и ждали.

– Чё за краля? – обсуждают между собой.

– Да кто её знает.

– Инфы пока никакой.

– Взялась из ниоткуда.

– Профиля в соцсети нет.

– Чё за дичь?

– Симпотная.

– Обычная.

– Тощая.

– Нормальная. Ноги от ушей.

– Нос переделанный. Сто проц!

Смешно.

– Да и пофиг. Надо стрельнуть у неё телефончик хирурга.

– Копцова, тебе твой шнобель только мясник укоротить сможет.

– Завали хлебало, Ржевская.

– А цвет волос? Как думаете? Свой?

– Нет конечно.

Забавно это слышать.

– Шмотьё брендовое.

– Сумка за двести шестьдесят косарей.

Что? Сколько??? Мне теперь страшно носить её.

– Точно оригинал? Не паль?

– Нет.

– Ролексы тоже настоящие.

Непроизвольно касаюсь пальцами наручных часов. Вольдемар вручил их мне вчера по возвращении домой.

– Ну что, подруга, давай знакомиться?

Блондин переворачивает стул спинкой ко мне и садится на него, подпирая ладонью подбородок.

– Платон, – представляется, улыбаясь.

– Неинтересно, – отражаю невозмутимо и наблюдаю за тем, как улыбка медленно сползает с его лица.

– А чё так невежливо?

– Будешь со мной про вежливость говорить? – выгибаю бровь. – Не ты ли пятнадцать минут назад обещал проверить девочка перед тобой или нет?

– А… Ты про это? Забей, – беззаботно отмахивается. – Шуток не понимаешь?

– Таких? Не понимаю.

– Задел за живое, что ли? – ухмыляется.

– Нет. Просто у меня аллергия.

– На что?

– На тупой юмор и блондинов.

Присутствующие улюлюкают и поглядывают в мою сторону с ещё большим любопытством.

– Платоха, это полный фэйл!

– Провал, бро.

– Теряешь хватку.

– Отбрили тебя, Горский!

– Да можно подумать. Заткнитесь! – пытается закрыть им рты.

– Откуда прикатила, новенькая? – осведомляется высокая шатенка, не отвлекаясь от своего занятия.

Она сосредоточенно красит губы.

– Из Тольятти.

– Это где вообще? – отрывает взгляд от зеркала.

– Самарская область.

– Жопа мира, Сонь.

– Тольятти? Родина отечественного автохлама? – возле моей парты останавливается тот наглый брюнет. – И какими судьбами к нам, в элитный подмосковный посёлок? – опирается бёдрами о стол.

– К родственникам приехала, – смотрю на него исподлобья.

– Как интересно… Надолго?

– Надолго.

– Почему только сейчас?

– Обстоятельства так сложились.

– И кем тебе приходятся Немцовы? – спрашивает кудрявая блондинка, прищуриваясь.

– Однофамильцами по ходу.

Смеются, а я начинаю нервничать.

Что мне отвечать? И должна ли я вообще перед ними объясняться?

– Много будете знать, рано состаритесь. Оно вам надо? – выдаю, внутренне подсобравшись.

– Чё?

– Не, вы это слышали?

– Борзая чересчур, да? – брюнет пропускает прядь моих волос меж пальцев.

– Не люблю, когда нарушают моё личное пространство.

– Я нарушу однозначно, – обещает он. И обещание это мне совсем не нравится.

– О, а вот и родственники нарисовались!

– Маратик!

– Привет, красавчик.

– Марат, здорово!

– А мы тут гадаем, кем тебе приходится новенькая.

– Реально имеет какое-то отношение к вашей семье?

– Где она? – слышу его недовольный голос, но отчего-то радуюсь.

– Да они там с Соколовским воркуют.

Убираю от себя руку брюнета и встаю со стула, чтобы увидеть брата.

– Я здесь, – оповещаю зачем-то, выбираясь из-за стола.

Останавливаюсь в проходе, цепенея.