Дом там ,где никто не умер.

~ Глава 1

Дорогие читатели.

Я хочу вам кое-что сказать перед тем, как вы откроете эту книгу.

Лилиан — не героиня. Не воительница. Не избранная, которая спасёт мир. Она не произносит красивых речей и не рубит мечом направо и налево.

В начале этой истории она просто девушка ,которая очень устала. Которая сбежала. Которая боится.

И она может показаться вам странной. Отстранённой. Слишком тихой. Может, даже холодной.

Но она не плохая.

Поверьте мне. Она просто привыкла, что от неё хотят только одного — чтобы она подчинялась и не мешала. В её прошлом есть вещи, о которых она не говорит вслух. Вещи, которые сделали её такой: осторожной, недоверчивой, иногда резкой.

Но она не сломалась.

Она сбежала. Одна. Без плана, без оружия, без помощи. Шла, пока ноги несли. Падала — вставала. И продолжала идти.

Эта книга — не о том, как она обрела дом. Не о том, как кто-то её спас.

Эта книга — о том, как она учится дышать. Как понемногу, шаг за шагом, возвращает себе право хотеть, чувствовать, бояться — и не стыдиться этого.

Обещаю вам — будет интересно.

Будет больно (потому что прошлое не отпускает просто так).

Будет страшно (потому что те, кто её ищут, всё ещё помнят о ней).

И будет надежда. Маленькая, робкая, но настоящая.

Просто дайте ей время.

Она не такая плохая, как кажется в начале. Просто ей никто никогда не давал шанса быть хорошей.

А теперь — читайте. И спасибо, что вы с ней.

Ваша Вильготская Анна 🖤

Лилиан
Я знаю, что виновата.

Портал открылся. Чужая жизнь. Кто-то там, в другой реальности, чуть не потерял любовь из-за меня. Но тяжесть внутри не спрашивает — она просто лежит на груди, и я не могу вздохнуть полной грудью уже много дней.

Может, уже много недель. Я сбилась со счёта.

Немезида мертва.

Король демонов убил её. Мою сестру. Мою вторую половину. Ту, кто плакала вместе со мной по ночам, когда никто не видел. Мы сидели у костра, обнявшись, и молчали. Нам не нужны были слова. Мы чувствовали друг друга через кожу, через дыхание.

Теперь её нет.

Я осталась одна с даром, который не выбирала. С криком, который никто не хочет слышать. С голосом, который приносит только боль.

Я ушла.

Не знаю, зачем. Куда — тоже не знала. Просто не могла больше оставаться там, где каждая тень напоминала о ней. Где воздух пах её волосами. Где тишина звучала не так, как раньше.

Лес принял меня.

Сначала я боялась. Каждый шорох заставлял вздрагивать. Каждая тень между деревьев казалась демоном. Я вспоминала его — короля. Его лицо. Его руки, которыми он...

Не надо. Не буду об этом.

Я просто шла.

День. Ночь. Ещё день. Я перестала их различать. Спала на земле, подложив под голову плащ. Просыпалась от холода. Засыпала снова.

Ягоды. Я жевала их, когда находила. Кислые, мелкие, иногда горькие. Я плевала на горечь. Потом жевала листья — противно, но живот болел слишком сильно, чтобы выбирать.

Вода. Я находила ручьи. Потом небольшую речку. Раздевалась догола, когда никто не видел. Заходила по пояс.

Ледяная вода обжигала кожу.

Я стояла и смотрела, как стекают капли с моих рук. С пальцев, которые никогда ничего не держали, кроме пустоты.

Мы просили с Немезидой? Нет. Мы просто существовали. Два одиночества, которые грели друг друга. Теперь одно.

Вода текла по моему телу. Я смотрела вниз, на отражение.

Моё лицо изменилось. Щёки впали. Под глазами — синие круги. Чёрные кудри рассыпались по плечам и падали на грудь.

Они стали длиннее.

Я не стригла их с тех пор, как ушла. Может, больше никогда не буду стричь. Пусть растут. Пусть закрывают меня от мира, как занавес.

И глаза.

Я долго смотрела в отражение, не веря тому, что вижу.

Мои глаза — чёрные, без зрачков, пугающие всех, кто осмеливался заглянуть в них — изменились.

Серые.

Как пепел от костра, в котором сгорело всё. Как камни на дне этой реки — гладкие, холодные, мёртвые. Как небо перед снегом, когда воздух становится тяжёлым, а птицы уже улетели на юг, бросив лес на произвол судьбы.

Я подняла руку. Потрогала лицо. Всё то же. Те же губы. Тот же нос. То же выражение — усталое, пустое.

Но взгляд стал другим.

Я больше не чувствовала смерть. Раньше она всегда была со мной — как второй пульс, как тень, как шепот на ухо. Теперь тихо. Теперь — ничего.

Может, я перестала быть банши. Может, смерть отвернулась от меня, потому что внутри не осталось никого, ради кого можно плакать.

Я вышла из воды. Оделась. Пошла дальше.

Лес становился гуще. Деревья всё выше. Солнце почти не пробивалось сквозь кроны. В воздухе пахло мхом, гниющими листьями и ещё чем-то сладковатым — я не знала, чем.

Ноги болели. Не просто гудели — болели. Я натирала их в первые дни, потом стёрлась кожа, потом появились мозоли, потом они лопнули.

Я не останавливалась.

Просто шла.

Шаг. Ещё шаг. Ещё. Дышать. Сделать вдох. Сделать выдох. Не думать о Немезиде. Не думать о портале. Не думать о тех, кому я могла разрушить жизнь. Не думать. Не думать. Не думать.

Я остановилась, потому что что-то хрустнуло под ногой.

Ветка. Обычная сухая ветка.

Я подняла голову.

Поляна.

Не большая. Маленькая, заросшая высокой травой. Солнце сюда пробивалось — тонкими лучами, как сквозь решётку. В траве прятались колокольчики — синие, живые. Я не видела живых цветов уже...

Не помню.

А на краю поляны стоял дом.