Дом Утраченного Времени

Глава восьмая

После школы, передо мной впервые в моей жизни, встал сложный вопрос.

Точнее проблема – я не знал куда мне идти.

Ну… то есть — варианты были.
Но ни один из них не казался правильным.

Уроки прошли мимо. Я сидел, смотрел в доску, слушал слова, которые не цеплялись. Даже Алекс, сидящая рядом — бойкая, живая, настоящая — казалась чем-то далёким, как звук с другой улицы.

Я вышел из здания вместе со всеми, но шагал медленнее. Люди расходились по своим маршрутам, уверенно, привычно. У каждого был дом, который не требовал решений.

Я остановился на перекрёстке.

Новый дом был в одной стороне.
Старый — в другой.

Не зная, что делать я доверился настроению и отправился к себе домой… к деду.

Идти было легко и не долго.

Его квартира встретила меня запахом — тем же самым, что и всегда. Старые книги, лекарство, пыль и что-то ещё, неуловимое, но родное. Дверь открыл он сам.

— А, — сказал дед. — Ты.

Не ты пришёл.
Просто — ты.

— Привет, — сказал я.

— Проходи, — ответил он, уже отворачиваясь.

Мы прошли на кухню. Он пил чай. Я тоже. Всё было как раньше — и именно это обстоятельство показалось мне теперь каким-то странным, неуместным и в целом чем-то… неправильным.

Всё было как раньше, но… не всё. От бывшего уюта почему-то не осталось и следа. Всё пространство показалось мне каким-то сжатым, уменьшенным, затхлым.

— Как школа? — спросил он, не глядя на меня.

— Нормально.

— Как новый дом? Нравится? — добавил он через паузу.

AAAAAElFTkSuQmCC