Дом ХхІ

І

- Здравствуйте. – в серый кабинет с деревянными стульями, большим столом и бархатной кушеткой вошла девушка лет 18-ти с чёрными длинными волосами и глазами словно две углинки, что смотрели в пустоту пространства. Она даже не взглянула на человека в кабинет к которому пришла. За окном дождь барабанил по зеленым листьям деревьев на которых птицы, как обычно, пели свои песни. Картины на стенах с пейзажами лесов и рек как бы должны были приносить умиротворение и спокойствие, но в сочетании со всей мебелью в комнате, серостью света сегодняшнего дня они навеивали лишь грусть. Старый, с сединой и в тёмном костюме в полоску доктор отложил книгу на стол и привстал чтобы поздороваться с пациенткой. День был не самым лучшим для терапии, мужчина чувствовал усталость и голод, ведь утром никто не приготовил ему завтрак. При этом он не ждал окончания рабочего дня, сегодня он даже боялся подумать о том что ему придётся возвращаться в пустые комнаты, к молчаливым стенам и тикающим железным часам в углу холла.

- Здравствуйте, дорогая. Как вы себя чувствуете? Присаживайтесь. Чай, кофе?

- Стакан воды. Благодарю.

Девушка села напротив, достала из маленькой красной сумочки тонкие сигареты и подкурила железной зажигалкой украшенной странными узорами. Врач подвинул стеклянную пепельницу поближе к девушке и приоткрыл окно. В комнату влетел сырой воздух и запах свежей зелени.

- Ведь вы обещали что бросите.

- Ага Я скорее сброшусь чем брошу. – девушка улыбнулась. Она знала как влияют на людей подобные фразы из её уст и ей нравилось иногда поиграть с их чувствами. Её отношение к жизни всегда пугало всех вокруг. Наверное именно поэтому она сейчас была здесь.

- Хотя. Это была бы слишком быстрая смерть. Вы от меня так легко не избавитесь. Если уж и убивать себя, то красиво и медленно.

- А зачем вы убиваете себя?

- Хочу умереть.

- Это понятно. Но зачем?

- Мне скучно. Я устала. Меня утомляет быть частью изуродованного людьми мира. Жить рядом с людьми чьи представления о мире изуродованы. Делать вид что так должно быть. Каждый день из всех углов, ртов слушать наставления о жизни, что чужды мне. Видеть страдания ни в чем не виновных существ. Люди хотят быть красивыми – бегают днями по дорогих бутиках, ювелирных магазинах, скупают килограммы косметики, но так и не находят ту красоту, забывая что она спрятана под шмотками, масками. Красота внутри. Она в том чтобы видеть её. Я думаю, голые люди самые красивые, истинные, настоящие. Но нет. Для нас нагота – пошлость. Для нас пошлость, дикость быть собой и быть настоящим. Люди хотят быть сильными. Повышают свою самооценку за счёт унижения других, ставят себя выше кого-то, играют. Для них так важно одобрение таких же ничего не понимающих, живущих лишь за счёт инстинктов обезьян. Как же мне надоела эта подмена понятий. Что такое любовь? Боль? Ложь? Счастье? Ответьте. Нет, вы ответьте мне. Они вообще наверное не знают для чего живут. Впрочем, как и я сейчас. Живу чтобы умереть.

- То есть весь ваш смысл жизни в том чтобы умереть?

- У каждого свой смысл. Для жизни смысла у меня уже нет. Мы все когда-нибудь умрём. Так почему бы не сделать смыслом своей жизни смерть?

- Вы говорили об людях с изуродованным взглядом на мир. А как же ваши взгляды на жизнь? Они нормальные?

- Нормальность – субъективна. Моё виденье жизни прекрасно потому что правдиво. Люди ищут смысл жизни всю историю человечества ещё с того времени как осознали себя отдельным мыслящим существом. И к чему мы пришли? У каждого свой смысл. Вот вы например всего себя отдаёте на то чтобы вылечить людей которые даже не просили вас об этом. Может быть им этого не нужно. Но вы копаетесь в наших мозгах, ищете изъяны, причины, способы изменения нашего мышления и считаете что делаете доброе дело, помогаете людям вылечиться, вернуться к обычной, ничем не примечательной, скучной и серой как ваш костюм жизни. Кто-то находит смысл в искусстве. Рисует ли или создает музыку, пишет стихи или истории, снимает фильмы. По сути, делает развлечения для людей, спасает их от скуки и бессмысленного существования, наполняет их дорогу к смерти чем-то интересным. Но часто люди даже не запоминают имя творца того или иного произведения. Может быть потому что творец один? Люди не знают чем и как жил человек который нарисовал ту картину и могут только догадываться о чем он думал в моменты её создания. Но человек умрет, картину повесят в музей или в один из таких же кабинетов как этот. И что дальше? Сотни, тысячи людей будут пялиться в мазки краски на полотне и искать смысл теперь уже творчества. И в  чем же был смысл жизни того художника? В том чтобы нарисовать ту картину? Отлично. Но я же не рисую, книги не пишу. Я вообще ничего не делаю.

- Но ведь и в том чтобы умереть смысла как такового не слишком много.

- Скорее всего, смерть это окончательная точка. А смысл жизни всё-таки в том чтобы быть.

- Ну вот. Ты сама пришла к выводу.

- Хорошая у вас работа – слушать. Спасибо вам.

Девушка посмотрела на пустое запястье руки:

- Ой, как долго мы с вами болтали. Мне пора.

- До свидания.

- Прощайте.

Она встала, резко обернулась и быстро вышла из комнаты, хлопнув дверью с табличкой «Доктор О. М. каб. 21», оставив после себя запах сигарет и легкого безумия.