Домовой

Пролог

Ноябрь в этом году выдался особенно мерзким. Мокрый снег вперемешку с ледяным дождем летел прямо в лицо, капли воды смешивались с тушью, наверняка оставляя на щеках темные дорожки, но мне было плевать.

В голове по кругу крутилась одна и та же сцена, увиденная десять минут назад в пустом коридоре художественной академии.

Антон, мой идеальный парень с пятого курса, на которого я всегда смотрела с таким восхищением, стараясь равняться на него буквально во всём, что касалось графики и композиции, стоял в обнимку с Мариной. Это было не случайное прикосновение – они целовались.

Бесстыже, пошло…

Мерзко!

Марина с моей параллели, местная “принцесса” на новеньком Porsche, чьи капризы оплачивал папа-олигарх, заметив меня, даже не отстранилась. Наоборот, лишь плотнее прижалась к Антону, бросив на меня взгляд, полный циничного торжества.

“Предатель. Какой же он дешевый предатель”, – пульсировало в висках одно по одному.

Не к месту, а может как раз наоборот, вспомнилось, как весь месяц Антон жаловался на нехватку денег на холсты, а я занимала… Да что там! Просто давала ему денег!

Дура. Какая же я дура!

Судя по всему, Марина просто дала больше…

Вот и сказочке конец.

И почему я раньше не понимала, какой он на самом деле гнилой?