Домработница на 10 дней

1 глава

Все события, персонажи вымышлены, любое сходство с настоящими людьми и местами — случайность.

Все произведение является художественным вымыслом.

Телефон зазвонил в тот самый момент, когда я наконец провалилась в сон.

Ночная смена в кафе закончилась в четыре утра. Я добралась до своей крошечной съемной комнаты в коммуналке, упала на кровать прямо в футболке, которая была под толстовкой — и вот, здравствуйте, не прошло и часа.

Вслепую нашарила вибрирующий кусок пластика на тумбочке. Экран больно резанул по глазам. «Маринка» — высветилось на нем, и рядом дурацкое фото, где мы обе корчим рожи на ее прошлом дне рождения.

— М-м-м? — промычала я в трубку.

— Алиска! Слава богу, ты взяла!

Голос Маринки звучал так, будто она только что пробежала марафон. Или рыдала. Или и то, и другое одновременно, что для моей лучшей подруги было вполне в духе.

Я разлепила один глаз и посмотрела на часы. 6:47. Суббота. Моя единственная возможность выспаться за всю неделю.

— Маринка, кто-то умер?

— Я умерла! То есть почти! У меня ковид!

Я села в кровати так резко, что голова закружилась. Сон как рукой сняло.

— Что? Серьезно? Ты в больнице?

— Дома, — она шмыгнула носом. Потом закашлялась — долго, надрывно, так что мне стало больно за нее. — Температура тридцать девять и два. Врач приходил вчера вечером, сказал — минимум две недели строгого карантина. Никуда выходить нельзя.

— Господи, Маринка... — я потерла лицо ладонью. — Как ты себя чувствуешь? Тебе что-нибудь нужно? Я могу привезти лекарства, еду...

— Нет! То есть да, чувствую себя отвратительно, но это не главное!

Я моргнула.

— Ковид — не главное?

— Слушай меня внимательно! — в ее голосе зазвенели истерические нотки. — Помнишь, я рассказывала про агентство? Ну, которое подбирает домашний персонал для богатых?

Я помнила. Маринка устроилась туда полгода назад и с тех пор периодически исчезала на какие-то виллы и яхты, возвращаясь с безумными историями про избалованных детей, капризных жен и мужей, которые не знают, куда девать деньги.

И с приличным кэшем.

— Помню, — я зевнула. — И что?

— Мне дали заказ! Вилла на Сен-Бартсе, десять дней, помощница по хозяйству. Вылет сегодня в два часа дня!

Сен-Бартс. Я слышала это название откуда-то из телика — крошечный остров в Карибском море, куда летают отдыхать голливудские звезды и арабские шейхи. Там швартуются яхты стоимостью в бюджет небольшой страны, а цены в ресторанах такие, что моей месячной зарплаты не хватит на салат.

— Маринка, ты же болеешь. Какой вылет?

— В том-то и дело! — она снова зашлась кашлем, и я поморщилась от сочувствия. Кашель был глубокий, грудной — явно не шутки. — Я не могу лететь. А если откажусь — все, конец карьере в агентстве. Они меня в черный список внесут. Я полгода работала на эту репутацию!

— И что ты предлагаешь? — осторожно спросила я, уже подозревая ответ и очень надеясь, что ошибаюсь.

— Тебя!

Нет. Нет-нет-нет.

— Маринка...

— Ты идеальная! Чистоплотная, ответственная, готовишь отлично! Помнишь, как на моем дне рождения ты за два часа соорудила ужин на двенадцать человек из ничего?

— Это было из остатков в холодильнике, не преувеличивай.

— Вот! Из остатков! А там будет полный холодильник дорогущих продуктов, и тебе только нужно...

— Маринка, нет.

— Там платят пять тысяч евро!

Я замолчала.

В комнате было тихо. За тонкой стеной сосед Виталик храпел так, что, казалось, дребезжала посуда на кухне. С потолка в углу, как всегда, свисала подозрительная тень — то ли плесень, то ли просто грязь, я постаралась не всматриваться. Из крана на общей кухне капала вода — мерно, монотонно, сводя с ума уже третий месяц.

— Сколько? — переспросила я.

— Пять. Тысяч. Евро. За десять дней.

Я молчала, и Маринка, почувствовав брешь в моей обороне, ринулась в атаку:

— Плюс перелет оплачен. Бизнес-класс, Алиска! Проживание на вилле, еда, все включено. Тебе только убираться, готовить, следить за порядком — и все!

Пять тысяч евро.

Я машинально посмотрела на стопку учебников на шатком столе у окна. Сессия через три недели. Пять экзаменов, два из которых я точно завалю, потому что вместо подготовки работаю на двух подработках. Ночные смены в кафе, дневные — курьером. Сплю по четыре часа. Ем что придется. Живу в этой дыре, потому что на нормальную комнату денег нет.

На холодильнике в общей кухне, под дурацким магнитиком с котиком, висела бумажка с цифрами. Мои цифры. Долг по кредиту за мамину операцию — двести восемьдесят тысяч рублей. Каждый месяц я отдаю двадцать пять тысяч, и каждый месяц мне кажется, что я никогда не выберусь из этой ямы.

Пять тысяч евро — это почти пятьсот тысяч рублей по текущему курсу.

Это значит — закрыть кредит полностью. Одним махом. И еще останется на жизнь, на нормальную еду, может, даже на переезд из этой коммуналки.

— Это большая вилла? — услышала я свой голос и сама удивилась тому, как буднично он прозвучал.

— Огромная! Прямо на берегу океана, с бассейном, террасами, пальмами... — Маринка закашлялась, но продолжила сквозь кашель: — Там есть еще персонал, садовник какой-то, водитель. Ты не одна будешь. И хозяева почти не бывают дома днем — у них тусовки, яхты, клубы... Сен-Бартс же, там все только этим и занимаются. Ты их и не увидишь толком!

— А кто хозяева?

Повисла пауза. Слишком длинная.

— Маринка?

— Двое мужчин, — выдавила она наконец. — Русские. Марк и Давид Воронцовы.

Воронцовы. Фамилия показалась смутно знакомой, но я не могла вспомнить откуда.

— Это кто такие?

— Ну... — Маринка явно подбирала слова. — Мажоры. Папа у них — Александр Воронцов, нефтянка или газ, что-то такое. Входит в список Форбс. Сыновья... ну, такие, золотая молодежь. Тусовки, яхты, модели.