Дорогой предубеждений

Глава 17

Ариана

Мне все равно. Все равно.

На нее и ее слова. На всех, кто стал свидетелем моего позора.

И на то, что теперь думает обо мне Марк.

Я благодарна ему за то, что мне не нужно сидеть там и делать вид, что ничего не произошло.

– Где мы? – удивленно оглядываюсь, когда Марк паркует машину на обочине. Он быстро покидает салон и открывает мою дверь.

– Я подумал, что ты захочешь немного прогуляться перед сном, – машет рукой в сторону набережной. – Пойдем.

Мы медленно идем рядом по аллее.

Шум волн вдалеке, соленый прохладный бриз. Закрыв глаза, вдыхаю полной грудью морской воздух.

– Спасибо, – благодарю Марка, стараясь не смотреть в его сторону. – Здесь действительно хорошо.

– Отпустило? – спрашивает Харрисон заботливым тоном. – Когда мне плохо, я всегда стремлюсь к воде. Просто прохожусь по берегу, наслаждаясь видом и звуком моря. Дышу его ароматом.

– И все проходит? – перебиваю я его.

Мне трудно представить, что ему бывает тяжело настолько, что он ищет утешения на берегу.

– Нет, – отставая от меня, отвечает Марк. Его тон заставляет меня оглянуться. – Просто я понимаю, что все эти проблемы – ничто.

– Мне бы хотелось думать так же, – горько вздыхаю я, переводя взгляд в темную даль моря.

– Хочешь, расскажу тебе одну историю? – Марк берет меня за руку и ведет обратно.– Это случилось после… – запинается он. – Ну, в общем, я чувствовал себя очень плохо. В голове был полный бардак. Мне казалось, что нет ничего сильнее моей боли. – Сердце сжимается в груди. Как же знакомы мне эти эмоции. – В тот день я сидел на лавочке и увидел пару, переходящую дорогу. Машина выскочила из ниоткуда. Всего секунда – и вот девушка лежит на земле, а парень, обняв ее, орет во все горло, зовя на помощь. Вокруг них быстро собралась толпа. Приехала скорая. Девушку увозили, накрыв белой простыней, а парень продолжал орать. Его крики до сих пор стоят у меня в ушах.

– Господи, – прикрываю я рот рукой. Какая ужасная история.

– Там, пялясь на окровавленную улицу, я понял, что ему намного хуже, чем мне, – выдает Марк. – Я хотя бы знал, что ты жива, – шепчет он, открывая для меня дверь. Вскидываю голову, встречая его взгляд. – Если мы живы, то не все потеряно, – заканчивает он, протягивая руку и вытирая мне щеку. – Не плачь.

Я и не заметила, что слезы стекают по лицу.

Быстро сажусь на место и пристегиваюсь.

– Домой? – спрашиваю я, когда он садится рядом.

Марк меняется в лице и тут же отворачивается.

– Я что-то не то сказала?

– Нет, конечно, – улыбается он одними губами. – Приятно слышать «домой», – повторяет он, тихо заводя машину.

Прикусываю губу, чтобы снова не ляпнуть ничего лишнего.

Всю дорогу до… Господи, я теперь каждый раз при упоминании этого слова буду вспоминать этот самый момент?

Едва переступив порог, решаю ретироваться от греха подальше.

– Не хочешь кофе? – прилетает мне в спину вопрос.

– Нет, спасибо, я поработаю, – отвечаю, тут же скрываясь за дверью своей спальни.

В душе полный раздрай. В голове на повторе слова Марка. Нужно срочно отвлечься. Открываю ноут и окунаюсь в то, что всегда меня спасало, – в работу.

Два часа спустя спину ломит, да и в горле пересохло. В попытке спешно ретироваться я забыла прихватить воды.

Собрав волосы в хвост, бесшумно иду на кухню. Включив свет, подпрыгиваю на месте от испуга.

– Господи, напугал. Почему ты сидишь в темноте? – возмущаюсь я, хватаясь за сердце. – Уже поздно.

– Вот именно, – кивает он. – Уже поздно, а у тебя, похоже рабочий день уже начался, – недовольно рычит Харрисон.

– Не поняла?! Это еще что за претензии? – наливаю воды из графина, но не успеваю поднести чашку ко рту, как Марк подскакивает ко мне.

– Я очень переживаю, – шепчет он громко. – Стараюсь понять, откуда в тебе появилось вот этот вот «я сама», – показывает он пальцами кавычки, продолжая надвигаться на меня. Упершись спиной в стену, осознаю, что все это время я отступала.

– Я всегда была такой, – отрезаю я, упираясь рукой в его грудь. – Хватит уже. Я устала и иду спать.

– Не может быть?! А как же работа? Вдруг там еще что-то осталось? Думаю, если ты покопаешься, то найдешь еще что-нибудь. Скажем так, что-то, что может тебе понадобиться лет так через пять, – сверлит он меня недовольным взглядом.

– Тебе-то что? – не понимаю я. – Мне не спалось, и я работала. Это не объясняет, почему ты сидел в темноте посреди кухни, – перевожу я стрелки на него. – Не объяснишь?

– И не подумаю, – рычит Харрисон, наконец отодвигаясь от меня.

– Звучит по-детски, – усмехаюсь я.

– Мысли у меня отнюдь не детские, – выдает Марк, продолжая сверлить меня взглядом.

Так, это я знать не хочу.