Дотла

Пролог

Как вы думаете, о чём может мечтать среднестатистический человек в средине июля? Правильно! О море, солнечном пляже, горячем песке и ровном загаре!

Ведь это так чудесно – отдохнуть от тяжёлой работы на дачных грядках, забирающего энергию офисного муравейника или просто от дома.

Большая часть населения бредит шумом прибоя. Кого ни спроси сейчас, о чём человек думает в данную секунду, могу дать вам гарантию, что десять из десяти ответят: «О море». Уверена в этом.

А если захотят узнать моё мнение, то непременно скажу, что ни о каких водных просторах я не мечтаю. А знаете, почему? Да потому, что нахожусь тут с самого начала сезона отдыха. И за почти два месяца это славное, пенящееся и замечательное море мне уже как кость в горле.

Опять удивлённо вскинете бровь? Сейчас поясню.

Я родилась и выросла здесь, в этом маленьком крымском городке. Пять лет назад, в день школьного выпускного, погибли мои родители, и с этого момента самым близким человеком для меня стала бабушка, которая, скрепя сердце, всё-таки отпустила учиться в столичный университет. Но, как известно, жизнь в больших городах – уж очень недешёвое удовольствие, поэтому теперь приходится подрабатывать летом в своём родном городе у моря.

В чём заключается моя работа? Я не делаю ничего особенного. Убираю от скопившегося мусора пляж, разношу прохладительные напитки отдыхающим, смотрю за порядком, а иногда и спасателя подменяю, если он уходит на обед.

В нашем провинциальном городке в курортный сезон каждая работа на вес золота. Поэтому перспектива любоваться извилистым берегом мне прописана до самого сентября. Оказывается, мой диплом квалифицированного психолога пока не востребован, зато уборщики нужны всегда. Не парадокс ли?

Вы не поверите, но сейчас я мечтаю о большом мегаполисе, где снуёт толпа недовольных горожан. Искренне хочу вновь оказаться там, где стоит гул автомобилей. Где бесконечные пробки и раскалённый до предела асфальт. Где спокойно дышать можно только ночью. Где пыль и разгоняемый ветром смог, а вместо пенящихся волн – тонкие струйки холодного душа.

Привет, Москва! Завидуйте, подруги, трепещите, московские мажоры – я буду хвастаться загаром!