Друг из другого мира

Друг из другого мира

Эта маленькая история моей жизни. Это история о девочке, у которой не было ничего, и о девочке, у которой было все. Вы скажите, что так не бывает, что это все вздор. Что ж, можете не верить. Но эта история кардинально изменила мою жизнь.

Все началось с того, что я переехала в маленький поселок где-то у черта на куличиках, на шестой улице (уж не знаю, как можно было додуматься назвать улицу обычной цифрой, но это сейчас не важно). Мой дом был на самом краю этого забытого богами места, и, честно говоря, меня это устраивало. Меня никто не трогал, и я не стремилась к общению с людьми. Мама ушла от нас, когда мне было четыре, поэтому я плохо помнила ее. Папа пытался работать, чтобы содержать нас, но чем больше он пытался, тем дела шли хуже и тем больше он злился. Я всегда была предоставлена сама себе, за мной никто не следил, меня не ругали, меня не хвалили. С каждым годом я чувствовала себя все более не нужной. Когда дела пошли совсем уж худо, нам пришлось переехать сюда. Я пошла в новую школу, где, конечно же, никому не нравилась. Обо мне стали ходить самые разные грязные слухи, меня словно ненавидела вся школа. Я практически перестала есть и "таяла на глазах", пропускала уроки, иногда даже не возвращалась домой, хотя, кто это вообще замечал.

А потом мне пришло письмо. Вернее это письмо было не конкретно мне, а людям, что поселились в двадцать третьем доме на шестой улице. Я до сих пор помню в точности каждое слово:

«Дорогой мой друг

Ты меня не знаешь, но когда-то я жила в этом самом доме. Я очень надеюсь, что ты ответишь мне на это письмо. Но если ты не можешь, ничего, я с радостью буду тебе писать. Меня зовут Абелин, мне 15, и я люблю рисовать».

Вот и все. Я даже не обратила внимания на это письмо, просто выбросила его и забыла. Но через три недели пришло еще одно, а потом еще и еще. Она продолжала писать мне о том, что происходит в ее жизни, обо всех ее достижениях и неудачах. Я узнала, что она живет в счастливой полноценной семье с двумя сестрами и братом, что они часто путешествуют. Узнала я и о том, что происходило в ее школе, она была одной из лучших в школе, ее все любили. Иногда она писала мне сплетни или обсуждала других. Я продолжала игнорировать ее письма, закидывая их в ящик комода. А она продолжала писать, словно ее совсем не смущало то, что ей не отвечают. А потом я даже не заметила, как это произошло, я стала ждать эти письма. Каждый день я проверяла почтовый ящик в надежде вновь увидеть там маленький цветной конвертик. Я стала жить ее письмами, мне нравилась ее жизнь.

Однажды мой отец пришел домой еще более злой чем обычно, он кричал, ломал все, что попадало под руку, он и раньше так делал, но в тот день под руку попала я. На мне не было живого места. Я сбежала из дома, и не возвращалась несколько дней, пока случайно не увидела почтальона, который клал маленький бледно-желтый конверт в мой почтовый ящик. Отца не было дома. И я тут же забрала письмо. Я сидела в своей комнате и читала, читала о том, как Абелин съездила с мамой в Швейцарию, как победила в конкурсе рисунков, как отпраздновала день рождения, как ее поздравляли одноклассники. А я? Почему у меня ничего этого не было? В тот вечер я так разозлилась. Я завидовала этой идеальной девочке. Я ее ненавидела. Вся злость, что годами копилась во мне, вдруг вылилась на листок бумаги. Я написала, кажется, всего несколько строчек, но сколько в них было яда. Я написала обо всем, что со мной было, обо всей моей боли. А в конце я задала тот вопрос, который так меня волновал все это время: «Зачем? Зачем ты мне пишешь!? Почему сейчас? Ведь я даже не отвечаю, почему ты просто не отстанешь от меня?»

Через три недели мне снова пришло письмо. Оно было самым коротким их всех, что она когда-либо писала:

«У тебя все получится, просто поверь в себя. Ты еще можешь все изменить.

А я уже ничего не могу.

Я умираю».

Вся моя злость разом отступила. Она продолжала мне писать, и в ее письмах не было ни капли злости, разве что какая-то печаль. И тогда я вновь взяла в руки ручку:

«Прости, я не знала. Что произошло?»

Мне не нужно было много слов, ведь я лишь хотела узнать о ней то, что, по всей видимости, она старалась скрыть даже от меня (странно звучит «даже от меня», мы ведь, по сути, и не были знакомы, хотя я знала о ней все).

Прошла неделя. Две. Три. Месяц. Два месяца. Три. За это время я взялась за учебу, перестала обращать внимания на всех, кто меня оскорблял или презирал. Я участвовала во всех школьных олимпиадах, и двигалась в перед, вернее вверх. Я стала одной из лучших, образцом для подражания. Многие стали мне завидовать, и это было приятно.

Но я продолжала считать дни. 96 дней. Вот сколько я ждала, прежде чем снова увидела конверт в почтовом ящике. Чтобы ничего не упустить, я просто перепишу это письмо:

«Не знаю, кто ты, и почему моя дочь постоянно писала тебе. Но спасибо. Ты помогла ей пережить эти последние двенадцать месяцев. У Абелин был рак кожи. Мы пытались лечить ее в России, Америке и Швейцарии, но все это лишь оттягивало то, что и должно было случиться. Мне жаль это сообщать, моя дорогая, но Абелин умерла почти три месяца назад.

Спасибо, что была с ней, пусть даже не рядом».

Прочитав это письмо, я еще долго не могла произнести ни слова. И даже сейчас, спустя пять лет, я не могу найти подходящих слов, чтобы описать все то, что я почувствовала в тот момент, и что я чувствую сейчас. Она боролась со смертью. Ее родители считают, что это я помогала ей, но это не так. Она изменила мою жизнь. Я выбралась из той черной полосы боли и горечи, получила стипендию и уехала.

Мы были из разных миров. Девочка, у которой было все, и девочка, у которой не было ничего. Моя жизнь наладилась. Ее оборвалась.