Другой берег

Другой берег

- Сколько цветов берете? – переспросила продавщица, не расслышав с первого раза.

- Семь, - улыбнувшись, повторил Мартин, - Семь красных роз.

- Мне показалось, что вы сначала назвали другу цифру…

- Нет, я так и сказал – я бы хотел приобрести семь роз.

- Конечно он сказал семь! – прозвучал голос хозяина цветочного магазина, только что вернувшегося в основное помещение лавки из задней комнаты, - Сомневаюсь, что Мартин сказал бы шесть или восемь, ведь в таких количествах цветы обычно покупают в другом месте… А для кого они, кстати? Не секрет?

Чуть замявшись, молодой человек все же решил ответить на вопрос этого не в меру любопытного крепкого старичка, который вот уже на протяжении многих лет оставался таким же бойким. По крайней мере, таким хозяин цветочного магазинчика запомнился Мартину с детства, с самого первого посещения этого места.

- Для одной девушки, - с легкой улыбкой на губах произнес Мартин, и поспешил расплатиться за букет. Не дожидаясь какой-либо реакции, а уж тем более еще одного каверзного вопроса от старика, молодой человек, подхватив цветы, зашагал к выходу.

- Это для Люси, - добавил он совсем тихо, но чтобы и хозяин магазинчика и продавщица отлично расслышали его слова.

За спиной послышался звон. Стоя спиной к прилавку, Мартин не имел возможности видеть, что там случилось. Возможно, один из продавцов разбил вазу, услышал такое знакомое и теперь – такое далекое – имя.

- Но она же умерла год назад! – в один голос воскликнули и старичок и продавщица цветов.

Очень медленно молодой человек повернул к ним голову. Его взгляд сейчас можно было охарактеризовать, как стеклянный, не выражающий ровным счетом ничего.

- Это не та, вы же знаете. Люси просто уезжала в другой город. Чтобы сегодня вернуться, - все тем же тихим и спокойным голосом проговорил Мартин, на его лице не осталось и тени той улыбки, что совсем недавно вызвал вопрос хозяина магазина.

Хлопнула дверь.

Путь Мартина лежал в направлении городского кладбища, как ни печально говорить об этом. Люси и правда вот уже как год не было на этом свете. На этом берегу Реки Жизни, как она сама любила в шутку говорить. Как ему сейчас хотелось еще хоть раз услышать этот голос. И слышать его снова и снова.

Могилка девушки, в общем-то, не выделялась среди десятков других. Черная гладкая плита с выбитыми на ней именем, фамилией и годами жизни. Небольшой холмик, поросший редкой травой. Мартин взглянул на часы.

Нужное время почти наступило. Еще несколько минут – и можно будет приступить к нехитрому ритуалу. Когда часы показали ровно 12 дня, молодой человек положил на могилу букет алых роз, небольшой сверток и заколку. Вся операция заняла не более минуты.

- Дабы почтить память о мертвых, кладут четное число цветов, - раздался голос за спиной Мартина, от чего тот резко повернулся. Перед ним стоял неприметной внешности человек, укутанный в черный плащ, несмотря на довольно-таки теплую погоду. На голове у незнакомца была широкополая шляпа, надвинутая на глаза.

- Это… это.., - от неожиданности начал запинаться Мартин, одновременно стараясь извернуться и взглянуть в глаза незнакомому человеку.

- Такой особый ритуал, я знаю, - кивнул мужчина, - Для возвращения мертвого к жизни. Необходимо прийти на могилу человека ровно через год и точно в полдень возложить на нее букет из семи любимых цветов этого человека, один предмет, что когда-то принадлежал ему или ей. И подарок, от которого этот человек ни при каких обстоятельствах не смог бы отказаться.

- Откуда вы знаете? – Мартин смотрел на незнакомца ничего не понимающий взглядом.

- Наверное, мы читали одни и те же книги, но вот что я тебе скажу. Ты нарушил как минимум два правила этого ритуала. Еще ни одному мудрецу в мире не пришла в голову идея такого подарка, от которого при тех или иных причинах нельзя было бы отказаться. Ведь на любое предложение есть радикальная форма отказа – смерть. А мертвому ничего материального и так и не нужно.., - незнакомец сделал короткую паузу и бросил короткий взгляд на могилу Люси, - Ну а вторая ошибка – она вот уже как два года ушла из жизни.

- Год, - поправил Мартин, - Внимательно посмотрите на дату, и вы поймете, что ошибаетесь…

- Пойдем, я кое-что покажу тебе, - негромко произнес человек в шляпе, - Тебя, как я знаю, Мартином зовут. Меня можешь звать просто Стивеном.

Молодой человек и мужчина прошли несколько метров и остановились у другой могилы.

- Мне вот уже как пятьдесят три года, впрочем, это не важно. Еще совсем недавно я похоронил здесь своих родителей, впрочем, - он невесело усмехнулся, - умерли они значительно раньше, чем здесь написано. Это… Не, об этом потом, а пока идем дальше.

Через десять минут ходьбы они покинули территорию кладбища и вышли к берегу реки. День был жаркий, в ветвях деревьев пели птицы. На небе не было ни одного облачка.

- А вот здесь, на этом самом месте, я похоронил своего лучшего друга, Питера Скилза, возможно – слышал о таком…

- Но.., - хотел что-то возразить Мартин, но мужчина его перебил, не дав высказаться.

- И там, - он указал в сторону городка, - Жену и обоих детей. Сына и дочь.

- Питер Скилз – это человек, что работал булочником, а затем уехал в соседний город и за пять лет стал владельцем одной из крупнейших кондитерских фабрик. О нем совсем недавно писали в местной газете.

- Как давно он уехал из города?

- Лет шесть назад, не помню точно. Меня тогда это как-то не особо интересовало.

- Шесть лет назад он и умер, - с грустью в голосе вздохнул Стивен, - Умер не вообще, а для меня. Покинул этот берег реки и зашагал вперед по противоположному…

- Реки Жизни? – вырвалось у Мартина одно из любимых словосочетаний Люси.