Душа без адреса

Морган

Переворачиваю очередную стопку вверх дном. Глотаю, жмурясь. Горячая, ядреная жидкость проваливается в пищевод. Выдыхаю рывком и выбрасываю волос за спину. Лучше мне, конечно, пока не становится. Пропади пропадом, Оуэн! Мы же встречались шесть лет! Шесть лет! Как ты мог мне изменить? Запрокидываю голову и вливаю в себя пятую стопку, морщась и припадая локтями к черной барной стойке.

— Ты здесь одна? — слышится над моим ухом мужской, прокуренный голос. Кто-то садится рядом.

Поворачиваю голову. Выпрямлюсь на высоком стуле с красной обивкой. Мужчина. Крепко сложен. В золотистой рубашке, как из золота. Поднимаю на него глаза. Ого, а он хорош! Глаза янтарные, как сладенький мед. Я вполне могла бы с ним переспать. И утешить себя мыслью, что сегодня я тоже, как и мой жених — теперь уже бывший — переспала с кем-то. Что я не осталась на «скамье запасных». Что мы с ним квиты!

— Уже да, — улыбаюсь. Алкоголь начал медленно делать свое дело. — Меня бросил жених! Оуэн! Оуэн Макнил! — перекрикиваю я музыку. Пела Адель «Set the fire into the rain». Странно, что в подобном месте поставили эту песню. Клуб взрывается разноцветными красками: красные, синие, желтые блики бьют в глаза. Я почти не вижу лиц людей из-за хаоса, что тут творился. — Имя изменщика и подлой свиньи! Запомни его и расскажи об этом всему свету! Пусть все знают!

Мужчина оттягивает двумя пальцами рубашку, дует внутрь. Смотрит на меня из-под лба. Из-за жары даже пришлось открыть двери. Хищно улыбаясь, он говорит, наклонившись ко мне чуть ближе:

— Не повезло тебе, подруга. Но я знаю способ, как пережить расставания куда легче, — пока я высматривала в толпе танцующих мою лучшую подругу Уиллу, ладонь мужчины оказывается на моей щеке. Он заправляет локон волос мне за ухо. Мои веки расширяются, сердце пропускает лишний удар. Мне этого хотелось, было приятно, мужчина этот мне нравился, но я уже настолько отвыкла, что кто-либо, кроме Оуэна может так интимно коснуться меня, что щеки наливаются теплом. Уже не из-за жары. Наверное, оно уже стало свекольно-красным. Я чувствую себя предательницей. Но не он застал меня в нашей постели с другим!

— Да? И что это за способ такой? — И все же я убираю его руку. Как же я пересплю с ним, если даже не позволяю прикоснуться ко мне? Нет, я не точно не смогу. Не сегодня. Не сегодня...

— О, — улыбка расширяется на его щетинистом лице, — очень приятный. Очень. Давай покажу, — басит он. На пальце нет обручального кольца. Это хорошо. Это важно.

— Сейчас что-ли? — я смеюсь, играя пальцами с рюмками, которые недавно опустошила. Пью я редко, а еще реже напиваюсь, но сегодня у меня был повод — я хоронила шесть лет своих отношений. Шесть лет любви и планов. Господи, я так любила его! Хотела от него детей! Думала — и он хочет. И вот тебе, на!

Мужчина, имени которого я даже не знала, вдруг потянулся ко мне, вставая со стула. Он был таким высоким, никак не меньше 6'2 фута. Несколько непослушных прядей попадали ему на глаза. Схватил меня за подбородок, и его губы накрыли мои. Он сразу полез с языком, с нажимом. Мои глаза снова стали двумя шарами. Я попыталась ответить ему на поцелуй — к слову, поцелуй был со вкусом чего-то вишневого и сигарет, — но все мое нутро дало сигнал «отбой», и я мягко оттолкнула его.

— Извини, нет, — потерла лицо ладонями. Оно горело, как если бы я стояла час у огромного костра. — Нет. Я не могу. Я еще не готова. — я старалась, чтобы мой голос не звучал враждебно.

Мужчина вытер рот пальцами, вздохнув.

— Ладно. Хорошо, — поднял руки в знак капитуляции. — Можно мне твой номер? — мужчина оглядывает мое платье. Хорошо, что я надела ниже колен. Нечего так пялиться. Блин, Морган, да заткнись ты уже! Прям монашка! Дай ему трахнуть себя! Оуэна больше нет! И не будет! Смирись, теперь он спит с другой! Другая теперь делает ему массаж, когда он заканчивает очередной проект поздно ночью! Не ты!

— Номер?

— Ага, номер. Номер телефона.

Шатен зачесывает волосы назад, посасывая свою нижнюю губу. На моих губах до сих пор его вкус. Хочу как можно скорее от него избавиться. Мне не нравится это ощущение чужих губ.

«Морган!» — одергиваю я себя.

Роюсь в сумочке, достаю визитку и протягиваю ему. Это моя рабочая визитка. Там есть номер.

— Ты, значит, дизайнер? — Он читает и фыркает, держа визитку меж двух пальцев как игровую карту. — А свой вечер ты скрасить не желаешь, да? Внести пару красок туда и сюда, — шутит красавчик. Меня бесит, что он прав.

Он прячет картонный квадратик в карман рваных джинсов, когда я ничего не отвечаю.

Вижу, как расталкивая танцующую толпу, ко мне бежит моя подружка Уилла, дрыгая бедрами и что-то пища. Она заливается смехом. Вот бы и я умела так же веселиться. Я работаю дизайнером-архитектором. Придумываю дизайны для разных компаний, они мне доверяют, я хороша в этом. В чем-то же должна быть, верно? Придумываю так же обложки для книг, сама рисую их. Авторы, даже именитые, часто ко мне обращаются за этим. Мне нравится моя работа. Прежде я помогала людям иначе: была им другом и тем, кому они могут рассказать все. Я работала психологом. Это мое первое образование. Целый год я занималась этим делом, пока однажды не выгорела, спасая молодую девушку из омута суицидальных мыслей, отговаривая от этого шага. Это было сложно. Девушка все же убила себя. И, угадайте, кому она написала перед смертью?