Двойная тайна. Бывшие

Глава 8

– Доброе утро, Марта Сергеевна, – бодро здоровается Кристина.

Она подскакивает со своего места, натянуто улыбается и от волнения выпускает из рук тюбик с губной помадой. Тот катится по полу, звонко отскакивая от гранита и оставляя на светлой поверхности ярко-красные следы.

– Доброе… – бросаю вопросительный взгляд на секретаршу. И что её так взволновало?

– А ваш… То есть, Андрей Анатольевич вышел ненадолго, но… – девушка загадочно улыбается, я же пытаюсь переварить её несвязную речь. Не замечала раньше, что Кристина страдает косноязычием.

– Андрей… – прокашливаюсь, – Андрей Анатольевич уже был в офисе?

На самом деле я удивлена: мы вчера вернулись поздно из поездки, к тому же домой я всё-таки поехала с Колей.

Не уверена, что поступила правильно, но Бытрыкин хотя бы кажется мне предсказуемым, он не исчезал на несколько лет, и не возвращался потом с потерей памяти, в отличие от Астахова. И последний моим выбором был крайне недоволен.

Конечно, сцен мужчина не устраивал, да и не имеет он на это никакого морального права, но… Я видела, как не понравилось Андрею моё решение, и словно в попытке мне отомстить, он заявил, что останется на ночь в городе. Можно подумать, мне есть дело до того, где мужчина будет ночевать.

А теперь выходит, что успел уже вернуться.

– Марта Сергеевна, – голос топ-менеджера по продажам вырывает меня из недалёких воспоминаний. – Отчёт. Ваш му… То есть, Андрей Анатольевич просил, вы передадите, когда он вернётся?

Сканирую взглядом высокого худощавого парня и пытаюсь понять, с каких это пор собирать сплетни в нашем офисе стало нормой.

За то время, что я была в декрете, Коля полностью поменял персонал, и из тех, кто помнит Андрея остались только мы вдвоём: я и Николай.

А теперь получается, что кто-то из сотрудников пронюхал нашу историю и решил, что ко мне бывший муж вернулся?

Слов нет…

– Работайте, Алексей, – припечатываю категорично, забираю из рук подчинённого папку с документами и скрываюсь за дверью своего кабинета.

Бросаю взгляд на свой стол и понимаю, что сегодняшний день похоже официально объявлен днём сюрпризов.

Оставляю вещи на кресле при входе и возвращаюсь в приёмную.

– Откуда цветы, Кристин, – спрашиваю у секретарши, которая теперь занята нанесением туши на ресницы.

– Так босс принёс, ну, то есть, курьер доставил, а босс расписывался за доставку. Красивые, правда? – спрашивает с придыханием.

Молча киваю, Кристина тем временем продолжает:

– А правда, что босс – ваш муж?

У меня от удивления глаза едва не вываливаются из орбит, с трудом удаётся сохранить самообладание.

Бесцеремонность подчинённой просто зашкаливает, где Коля её вообще нашёл?

Бросаю на девушку короткий, полный недовольства взгляд, и возвращаюсь в кабинет.

Здесь на глаза снова попадаются цветы. Роскошный букет красных роз – элегантно и со вкусом. Ноги сами несут меня к столу, пальцы касаются нежных лепестков. Не в силах справиться с соблазном, я зарываюсь носом в свежие ароматные бутоны.

Божественно…

Так, стоп!

Неужели я растаю из-за каких-то цветов?

Конечно, последний букет, который мне дарили, был больше года назад. От Коли, в день нашей с малышами выписки, но ведь это не повод теперь расплываться лужицей, глядя на шикарный букет от человека, намерений которого я так и не могу разгадать.

Эйфория от очарования цветами проходит быстро, и на смену приходит негодование.

Мало мне того, что теперь весь офис гудит о нас с Андреем, так ещё и Астахов масла в огонь подливает. Зачем вообще букет этот купил?

И открытки нет…

Надеюсь, когда появится, сам расскажет, что всё это значит.

Сняв пальто, убираю его в шкаф, разбираю сумочку, кладу на стол телефон, отодвигаю в сторону папку, которую мне дал менеджер в приёмной.

Точно, надо же Андрею не забыть передать.

Сразу вспоминается, как пару дней назад Астахов крутился возле моего стола с кофе и навязчивой идеей наладить отношения. Повторения не хочу, поэтому беру папку и несу её, чтобы оставить на столе мужчины.

Кладу документы на край и уже разворачиваюсь, чтобы уйти, но взгляд неожиданно цепляется за лежащую посреди пустого стола бледно-серую обложку с надписью «Паспорт».

Не верю, что Астахов мог оставить его здесь случайно. Но руки сами тянутся к документу, пальцы касаются выбитых на натуральной коже букв. Я сомневаюсь секунд пять, не больше, а потом хватаю паспорт и словно преступница, которую могут застать врасплох, прижимаю прохладную обложку к груди.

Это мой шанс узнать хоть часть правды, полистать страницы, хотя бы посмотреть место прописки и самое волнующее меня – графу «Семейное положение». Если там есть моё имя, то вывод очевиден – Астахов лжёт. Он ничего не забыл, а теперь вернулся для того, чтобы свести меня с ума.

А если штампа нет…

Тогда вариантов масса: начиная от того, что Андрей поменял паспорт и каким-то образом развёлся со мной, не поставив в известность и заканчивая самым безумным. Тем, который так пытается навязать мне Коля – Астахов Андрей Анатольевич – полный тёзка и полная копия моего сбежавшего мужа.

Чем больше я думаю обо всём этом, тем сильнее стук сердца в груди. Сомнения липким страхов впиваются в горло, душат, мешают полноценно дышать, но я должна… Должна узнать хоть немного.

Дрожащими пальцами открываю документ.

Первая страница – фото с именем, датой рождения и датой выдачи. Перед глазами всё плывёт, буквы прыгают, словно неугомонные насекомые, но я собираю остатки самообладания и вчитываюсь в каждое слово, пропуская его через себя и впитывая смысл.

Та же дата рождения…

А ещё дата выдачи: больше десяти лет назад. Я не помню точно, когда муж получил паспорт, но было это, как и положено, через некоторое время после достижениями им двадцатилетнего возраста.

Получается, что всё сходится.

Перелистываю дальше, добираюсь до штампа с пропиской, но тут нет ничего удивительного. Андрей мог выписаться и прописаться где угодно, это сделать гораздо проще, чем развестись без согласия другой стороны.