Двойной подарок

Глава 1. Вкус дыма

Это утро началось с языка. Горячий, настойчивый, между бёдер — я выгнулась во сне, потому что слишком хорошо... слишком реально. Я простонала, сжала бёдра, а потом...

Потом — лапа по щеке.

— Смета-а-а… — всхлипнула я, просыпаясь.

Кот с достоинством сидел рядом и смотрел, как будто всё знал.

— Ты вообще в курсе, какой сон ты сейчас испортил? — пробурчала я, натягивая одеяло повыше, словно это могло вернуть наваждение.

Он, не моргнув, запрыгнул ко мне на грудь и ткнулся тёплой мордой в шею, гулко замурчав.

Образы сна ещё не ушли. Сильные руки. Яркие вспышки за закрытыми глазами. Запах дыма. Огонь — в теле. И голос. Низкий, почти шепот: «Дыши. Я с тобой».

Я тогда не знала, что скоро услышу эти слова по-настоящему. И что этот сон... будет не просто сном.

Сейчас же, натянула одеяло выше, как капюшон, надеясь, что кот отстанет. Наивная. Вскоре его тёплая морда ткнулась мне в ухо.

— Ну всё, ладно, встаю… — выдохнула я, вываливаясь из постели, как ленивый блин со сковородки.

Кофе в этот день получился особенно удачным. Горький, крепкий, обжигающий — как надо. Я стояла у окна с чашкой в руках, наблюдая, как октябрь потихоньку сбрасывает последние листья. Деревья за окном были почти голыми — как будто уже приняли зиму и просто ждали снега.

Я любила такое утро. Без звуков, без спешки. Только я, кот и моя маленькая квартирка, которую я искренне обожала. Каждый скрип пола, каждый отражённый отблеск на потолке — всё моё.

Я давно уже привыкла быть одна. Это не было болью или драмой — просто привычка. Как выключать свет ногой или спать в футболке с чужого плеча, которую всё равно уже не вернёшь. Это была моя жизнь.

Я работала фрилансером — фотографом и ретушёром. Люди часто говорили, что у меня «глаз как рентген» и «руки как у волшебницы». Но за красивыми картинками скрывались бессонные ночи, перелившиеся в неравномерный ритм жизни. Заказчики, дедлайны, кофе, редкие встречи с друзьями, и вечерние звонки мамы, где она рассказывала про доставучую соседку.

Но иногда... иногда было ощущение, будто внутри что-то затихло. Не умерло, нет. Просто как лампочка, которая всё ещё работает, но тускло. Еле-еле. Или как фонарь с разрядившимися батарейками.

В тот вечер, когда случился пожар, всё было как обычно. Я работала над фотосессией для спортивного бренда. На экране сияли идеально вылепленные тела, девушка в топе, парень с обнажённым торсом. Я зевнула, открыла музыкальное приложение и включила любимый плейлист с дождём. Любила работать под шум — он маскировал внутренние тревоги. Несколько часов непрерывной работы. Волосы мешались, протянула руку, но на столе пустота.

— Смета, ты опять утащил мою резинку? — крикнула, заглядывая под стол.

Кот невозмутимо умывался. Глянула на часы. Было уже за полночь. По привычке сохранила всю работу в облако[1]. Потянулась, выключила компьютер и зевнула.

— Всё, спать. Хватит быть ночным совёнышем.

В душ я забралась почти с закрытыми глазами. Тёплая вода стекала по плечам, расслабляла. Я ощущала, как уходит напряжение.

В начале второго я, наконец-то легла, уткнувшись в подушку. Сметана привычно свернулся у моих ног. Он всегда знал, где лечь, чтобы было уютно.

А потом…

Проснулась от духоты. Сначала подумала, что опять забыла выключить обогреватель — спала под одеялом, а в комнате будто натопили до тридцати. И жар какой-то странный, липкий. Потом — в нос ударил запах. Я открыла глаза. Всё вокруг было в дыму.

— Что?.. — прохрипела я.

Задышать толком не получилось — лёгкие сжались, как будто внутрь вогнали воздух из костра. Глаза щипало, лицо вспотело в одну секунду. Я вскочила, но тут же ударилась о край стола — не видела почти ничего.

— Смета! — заорала, точнее, попыталась. Голос сел, от него остался один сдавленный кашель. — Смета! Где ты, малыш?!

Но тишина. Ни мяуканья, ни шума когтей по полу — только дым. Он будто жил своей жизнью, заполняя каждый сантиметр квартиры.

Я на автомате бросилась к окну. Открыла нараспашку, но оттуда повалил дым — густой, плотный, тёмно-серый. Снизу или сверху, трудно было понять. Где-то поблизости, очень близко, полыхало.

Порыв горячего воздуха ударил в лицо. Я рефлекторно закрыла окно, захлопнула створки, едва не защемив пальцы. Стало чуть тише, но дышать легче не стало. Лишь ощущение, что меня посадили в дымовую банку.

«Что делать? Что делать? Господи, что делать?!»

Я никогда не думала, что в такие моменты будет настолько... пусто в голове. Никаких инструкций. Никакой логики. Только гул. Только тупая, липкая паника, разливающаяся по телу, как яд.

Грудь сжалась. Я пыталась вдохнуть — получился всхлип. Слёзы хлынули сами, не от страха даже, а от того, что глаза выедало дымом. Я не знала, куда идти. Что спасать. Как выбраться.

«Думай, Лера, чёрт тебя дери!»

Меня била мелкая дрожь. Холодно и жарко одновременно. В носу — гарь. На языке — привкус металла.

«Нужно смочить полотенце и дышать через него», – вспомнила я из какой-то передачи.