Дыши мной

2 Кирилл

Глава 2. Громов Кирилл

Я встал, как всегда, рано. Сегодня бой. Тренер строго-настрого запретил отвлекаться, и всю неделю я пахал в зале. Спорт — это то, чем я дышу, а выдыхаю я только с друзьями.

Нас четверо. Мы с детства вместе, в любое время и в любом дерьме. Я не понимаю слов, мне проще втащить, чем понять.

Моя мать — она неординарная. Красивая, как модель, но с чудинкой. Лёгкая, весёлая. Для неё мир, как и для любой женщины, имеет сотни оттенков красного. А я мужчина. Для меня есть розовый, бордовый и... эта, как её... фуксия.Для меня это просто красный.

И отец такой же. Он бывший боксёр, сейчас бизнесмен. Тяжёлый взгляд из-под бровей, говорит мало. Они с матерью — как с разных планет. Она порхает в своём мире пастельных тонов и сложных названий, а мы с отцом — два тормоза, которые просто кивают и пытаются понять, о чём она вообще.

— А что не так-то? Какого ху...? Я могу понять, что красное, а что... фиксула...

— Фуксия, сынок! Боже, ты всё испортил! Иди уже пей свой коктейль. Понятно, почему рядом с вами нет ни одной приличной девушки...

Мать пыхтит и уходит в сад. Я смотрю ей вслед и мешаю витаминый коктейль, пытаясь уложить в голове её логику.

— Ты чего мать опять довёл, олух?Отец подходит неслышно. Тяжёлая ладонь опускается на затылок в привычном подзатыльнике.

— Да откуда мне знать эту политру бурчу я, не поднимая глаз.Отец хмыкает. Он не со зла. Просто у него такой способ общения: подзатыльник вместо «доброе утро» и взгляд исподлобья вместо объятий.Мы любим друг друга по-своему. Как умеем.

Сегодня бой. Потом — к себе. «Передай ей», — киваю в сторону матери. Отец кивает и пожимает руку, желает порвать всех.Я не живу с ними, но во время тренировок приходится оставаться у них. Надел джинсы и чёрную футболку, пошёл к машине, закидывая спортивную сумку в «Лексус». Эту малышку я купил после третьего победного боя.Телефон вибрирует в чате ММА. Пишет Андрюха, он же Клод.

—Ты где, брат?

Матюха.Лом:- Вы где? Бля, пацаны, я хуй знаю где... ту баба, а не их две... бля...

Я: Твою мать, ты че, сука.. Тренер порвёт тебя.

Я доехал до клуба. Парни уже стояли у входа. Быстро поздоровались и вошли.Тренер, он же Костюхин, стоял злой как чёрт. Перед ним понуро стоял Матюха, он же Лом.— Ты утырок! Жертва Хиросимы! Я тебе что говорил? Никаких гулянок! Мач скоро, а ты?

Матюха сникнув:— Прости, тренер. Я же чуток...Костюхин заводится ещё сильней:

— «Чуть-чуть»? Он придурок! Иди отсюда. Сегодня снят с боя.

— Но...

— Не нокай! Вон!И, поворачиваясь к нам, выдыхает. Смотрит.

— Молодцы. Вперёд. Отдохните и разомнитесь.

— Ты сегодня ведёшь два боя, это он уже Клоду.

Когда мы вошли в раздевалку (она же комната отдыха), всё уже было готово. Лом сидел в кресле и злился молча.

— На кой чёрт сорвался?—спросил Клод , кидая сумку на пол.

— Да не знаю я... отмахнулся Лом. Мы все расселись. В комнату зашёл менеджер:

— Так, ребят, сейчас вам всё приготовят. Но только не увлекайтесь.

Через пятнадцать минут стол был накрыт, и вошли наши фанатки. Их визги и приторный парфюм всегда бесили. Я зло смотрел на них: «Блять, ну не время сейчас». Но их хрен прогонишь. Никто из парней не возражал но не пил, а вот девчонки отжигали...

И всё шло как всегда, пока не произошло это.Я не помню, что случилось. Лом дёргает дверь — и влетает нечто, прямо на девушку что висла на ломе визг. И этот засранец пытается смыться.

..Я рефлекторно хватаю утырка. Маленький, щуплый. Может, за автографом пришёл, но так вламываться...

— Суки, бесят! Сто раз говорил не входить в гримёрку!

Вдыхаю и... замираю.

Запах... Бля. Не тошнотворно-сладкий, как у этих визгливый. Другой. Он бьёт в голову, как хороший хук справа. В нём нет этой приторности. Он... мой.

И меня ведёт.

Я забыл нахуй, как дышать. Смотрю и не понимаю ни хуя. Глаза... сука, глаза красивые. А потом понимаю: девка. Не парень. Девка.

Такая... ууу, бля...

И тут...