Джа. Глаза цвета хмурого неба

Когда печаль – твое имя. Диалог с тишиной.

Она содрогнулась от тишины…

Сны, звездными путями покинули ее измученную голову, что ей снилось, это уже никакой науке не узнать, но точно не розовые медвежата с большими бантиками.

Тишина…

Угрожающая тишина…

Она ненавидела ее.…

И убивала ее мгновенно, достаточно было только нащупать желанный пульт, и безумный крик очередного дежурного телеведущего разрывал пространство «Доброе утро, страна!», убивал ее, по всем углам, тишину… Она зажмурила глаза. Уже несколько лет она воюет с тишиной, и все равно обречена на поражение. Тишина, пустота, отсутствие звуков, убивала слабую и в тоже время сильную девушку, она уже не могла ее слушать…

А тишина говорила…

Да, тишина умеет говорить, о, она хороший собеседник. Тишина, каждый день напоминала ей, что уже много лет она просыпается одна, уже много лет с ней спят мягкие, плюшевые медведи, мыши, и другие представители текстильного мира. Говорила, что она еще не встретила, того единственного, которого ждет, ищет, видит в своих снах, и рисует… Да, она хорошо рисует… изображает мечты, горы, наверное, Карпаты, заоблачную даль, море синее-синее, туман и египетские пирамиды. А зачем ей пирамиды, если у нее и загранпаспорта нет? А еще тишина ей говорит, что у нее практически не осталось того подарка судьбы, что называется друзьями, подругами, многие из них уже ушли в добровольное рабство к мужьям, которые их не ценили, не целовали, и совсем забывали. А те наивные ждали до темноты, до ночи, до рассвета, до первой истерики.

Иногда этот безапелляционный монолог прерывали безумно громкие звонки мобильного телефона, к счастью кто-то ошибался, а если не ошибался, то это был кто-то из группы контактов с названием «Работа».

Очень часто тишина нарушала запрещенную тему «Любовь». Это было или после так и не начатого романа, или после неудачно «закрытого» романа. Ну, роман, это громко сказано, так, какой – то флирт, который перезрел как желтая дыня, очень красивый и совсем без вкуса. Одиночество раскрашивало его в сиреневый цвет, говорят это цвет помешательства. Какой - там роман, про настоящие романы книжки пишут, а это так, разные виды флирта… и после каждого можно садиться, и писать статью «1000 и 1 женская ошибка в отношения», про ошибки позже, сейчас про тишину. Еще чаще тишина доводила ее почти до глухоты, потому - что включала музыку, и чем громче, тем лучше, что- бы не напоминать себе «Я одинокая, я одна, я совсем одна, мне даже не с кем поговорить»… когда-то очень давно, в один из таких спазмов одиночества, скорее уже под утро, она не спала всю ночь, она включала и выключала телефон, пропущенных ни одного, да и принятых ни одного, входящих смс - нет. Включала и выключала Интернет, со слабой надеждой хоть на какой-либо спам, или рекламку (типа разошли это сообщение 100 друзьям, и будет тебе счастье). Но нет, никто, ни на одном из сайтов, не оставил ей письмеца… во время истерики, она убила свой электронный ящик, потом снова создала, но нет…

Неужели весь мир забыл о ее существовании. Наверное, это было в праздники, все гуляли, отдыхали, с семьями с любимыми, друзьями…

А она одна. Потому что ее друзья были со своими любимыми. Тогда она открывала свой дневник и писала, все что приходит в голову… все … даже нецензурные слова и непричесанные мысли… Ну, что ж такова жизнь.

В один из таких вечеров, оставшись одна, в доме у родителей, попросивших ее присмотреть за инкубатором, разрыдалась, будто все не выплаканные слезы, собравшись по капле, образовали озеро, и дамба души прорвалась…

Подавляя в себе обиду и глотая слезы, она услышала одиночный писк из инкубатора, на полках с яйцами, будущими цыплятами, пробив толстую оболочку, торчал клюв… и разговаривал. Она взяла яйцо в ладонь, провела по клюву пальцем, он раздраженно запищал. « Живой! Ну, привет! С рождением тебя! Вот видишь ты только родился, но тоже одинокий, твои друзья еще в пути, а ты уже тут… тебе и поговорить- то не с кем… А знаешь… поговори со мной… Скоро уже утро… Я всю ночь не сплю… какая-то печаль меня душит. Я даже стих про это написала, только никому не говори, что я стихи пишу, сейчас это уже стыдно… Открываешь душу, отрываешь от себя куски, а потом думаешь, зачем … Зачем людям говорить… Все равно не поймут. А знаешь Цыпа, мир жестокий, не вылезай, ну зачем оно тебе нужно. В яйце же хорошо, тепло, уютно, сытно, безопасно. Слушай, где б мне такую скорлупу найти? Может, поможешь? Да, ладно, шучу, сиди, а я здесь как-нибудь сама, самостоятельная».

Вернув на место яйцо с живым существом, единственным собеседником, почти-цыпленком, пожалела, что не пьет. В такие минуты хочется напиться, чего-то крепкого, алкогольного, до утра… и на утро каяться и мучиться чувством вины, такая порядочная девушка, пьет, одна, это пахнет женским алкоголизмом, который как утверждают врачи, неизлечим.