Единственная для волка

Глава 15

Я была в каком-то помещении — чужие стены, тусклый свет, тяжёлый воздух. Ощущение, будто я в ловушке, не покидало моего сознания. Всё внутри кричало: опасность.

Я не помню, как выбралась. Секунда — и я уже бегу. От чего-то… или кого-то.

Я не оглядываюсь, чувствую: терять ни секунды нельзя.

Лес встречает меня холодной тьмой. Ветви нависают, будто хотят схватить. Корни цепляются за ноги. В воздухе пахнет сыростью, гнилью и страхом. Моим страхом.

Хочется остановиться, свернуться клубком и исчезнуть. Но я сжимаю зубы и бегу.

Впереди раздаётся рык. Громкий, почти зовущий. Изнутри вспыхивает уверенность: мне нужно туда… к нему.

Силы на исходе, ноги едва держат. И вдруг — в темноте вспыхивают два золотых огня. Глаза. Его глаза.

Меня захлёстывает облегчение. Спасена, я спасена… он здесь, и он меня защитит.

Ноги подкашиваются, мир теряет чёткость...

И вдруг — звенит будильник.

Я резко сажусь в постели, всё тело в поту. Сердце колотится так, будто вот-вот выскочит из груди. Ощущение, что я действительно только что бежала сквозь лес, не отпускает.

В доме тихо, за окном пробиваются лучи утреннего солнца. Тихое сопение Бублика, свернувшегося клубком у моих ног, дарит спокойствие.

Опят этот сон.

Но… нет. Сегодня он был другим. Не таким, как обычно.

Я не просто была там. Всё было слишком… реально, как будто мне и правда угрожала опасность. И это чувство уверенности, что волк меня спасёт... Бред. Наверное, вчерашняя встреча в лесу сильно повлияла, и воспалённый мозг просто так обрабатывает пережитый стресс.

*******

Я стою перед зеркалом уже с пятой кружкой кофе. Вернее, кружка была второй, а вот попытка привести себя в порядок — уже пятая.

С самого утра меня преследовало навязчивое желание выглядеть на все сто.

На вопрос «для кого» ответа у меня пока не было.

Сон всё никак не отпускал. Я задерживаю взгляд на собственных глазах… Мне кажется, или они стали темнее обычного?

Вздыхаю, отгоняя глупые мысли, и плетусь к шкафу в надежде выбрать что-нибудь подходящее.

— Не то. — Пиджак летит на стул.

— Красиво, но слишком вызывающе. — Платье отправляется обратно на вешалку.

— Это вроде бы нормально… — кручу юбку-карандаш перед зеркалом и довольно улыбаюсь.

Бублик зевает с кресла, явно соглашаясь.

Смотрю на часы и понимаю что опаздываю! Буквально вылетаю из квартиры, захлопываю дверь и бегу. Добираюсь до офиса в рекордные сроки.

В холле — утренний час пик. Лифт открывается, и я влетаю внутрь вместе с толпой таких же опаздывающих, как и я. Кто-то толкает сзади, я теряю равновесие и падаю вперёд — всем телом....

В ту же секунду меня ловят.

Мужские руки. Сильные. Надёжные. Обхватывают за талию так, будто делают это не впервые. Моё тело замирает в чужом тепле. Я чувствую под ладонями натянутую ткань рубашки, твёрдые очертания пресса и то, как его дыхание едва касается моей щеки. Меня будто укутывает в кокон — из силы, тепла и чего-то необъяснимо знакомого.

В голове звенит от близости, от того, насколько правильно ощущается этот момент.

Я замираю, сердце делает лишний удар. Поднимаю взгляд — и тону в глазах напротив.

Артём Соболев... Ну кто бы сомневался!

Он улыбается уголком губ — едва заметно. Смотрит прямо, и мне чудится янтарный отблеск волка в глубине его зрачков.

Его запах — свежий, хвойный, с едва уловимой терпкостью — заполняет лёгкие. И я ловлю себя на том, что вдыхаю его снова и снова. Мир перестаёт существовать за пределами этих объятий.

Есть только он.

И я.

— Осторожнее, — произносит он негромко, и я вздрагиваю. Магия рассеивается. Я отшатываюсь, бормоча извинения.

Господи, придёт ли время, когда я перестану попадать в неловкие ситуации?!