Её бесстрашный

Пролог

(Рус)

Не знаю, сколько нужно сил, чтобы встать. Я до сих пор не могу этого сделать. Когда передо мной щёлкают пальцами. Что-то мне говорят. Пытаются спрашивать, я пребываю в состоянии прострации. Ничего не слышу, ничего не вижу. Не хочу жить. Во рту сухо. Горло дерёт. И меня самого разрывает на «до» и «после».

– Где Ваш телефон? Давайте позвоним родным? – звучит чей-то голос, эхом доносящийся до черепной коробки, а я бубню себе под нос:

– В огне…

«Я предупреждал, что заберу у тебя самое важное, Руслан. А теперь баю бай, ублюдок»… Эти слова не выходят из моей головы. Когда я его найду…

Больницей он больше не ограничится… И банальной смертью тоже.

– В машине кто-то был? – слышу вопросы на втором плане. Разговор каких-то мужиков в форме. Пожарные, скорая, менты. Все здесь.

– Обстоятельства выясняются.

Надо брать себя в руки и звонить всем. Звонить Грише… Надиным родителям, Киру… Твою мать…

Как сообщить им такую новость??? Как вообще с этим можно жить дальше…

Чувствую себя месивом. Не человеком…

Так и сижу, пока вдруг не вижу перед собой Гришанину тачку.

– Рус, какого хрена?! – подлетает он ко мне, держась за голову. – Что произошло?! Я в новостях услышал.

– Он написал мне, Демид… Он дождался, когда я позвоню Паше… Видимо, мой телефон слушался и читался… Я не подумал об этом… Какой же я, блядь, кретин…

– Ладно… Успокойся. Разберёмся. Надя где?

– Ты издеваешься? Она там была… В машине, блядь…Демид.

– Нет, не было, – отвечает он, нахмурившись.

– В каком смысле не было? С чего ты взял?!

– Там криминалисты работают. Тачку потушили. Достали тело. Пашино тело. Больше ничьих там нет, Рус, – заявляет он, а у меня внутри штормовое предупреждение. – Я выяснил, как только подъехал. Звонил тебе – ты выключен. Надя тоже…

– Надя выключена? Ты уверен, что её там нет?

– Ну как они могли не заметить тело? Даже если разорвало, увидели бы.

– Дай мне телефон… Мне надо позвонить её матери.

– Уверен?

– Выбора нет, Гриша. Надо звонить. Потому что либо она не садилась в машину вовсе, либо её вытащили по дороге. Вопрос, почему Паша не позвонил?

– Этого мы уже не узнаем, – заявляет Демид. Проницательный пидрила, блядь.

– Давай сюда телефон.

– Вот нахера свой угандошил? И вообще у меня нет её номера, – протягивает он мобилу, и я ищу нужный. Если бы он знал нахера… Знал бы каково мне было, когда я подумал, что она внутри. Я туда же хотел залезть. Прямо в горящую машину.

– Зато у тебя есть номер Кира… – выдыхаю я, и Демид смотрит на меня, округлив глаза.

– Ты чё… – он не успевает договорить. У меня нутро всё скручивает. Но не из-за страха перед Киром, а из-за страха за саму Надю.

– Кир? Это Рус. У меня для тебя новости. Не самые лучшие. Подруливай к пятисотке. Я там буду через десять минут. Это срочно, – он соглашается, я сбрасываю. Тянуть кота за яйца больше нет смысла.

– Ты ёбу дал? Я с тобой поеду, – тащится за мной Демид.

– Это ещё нахуя?!

– Потому что он тебя пристрелит нахер, – заявляет Гришаня, а мне смешно.

– Пристрелит да пристрелит. Значит венок мне купишь.

– Придурок.

Мы садимся в его тачку и едем. У меня трясутся руки. Если её не было в машине…Это она писала мне последние сообщения или кто-то другой? Могли ли они вытащить её по пути в аэропорт? Где тогда был Паша? Почему не предупредил? Что-то, сука, не вяжется во всей этой странной истории.

– Рус, я против, сразу говорю, – перебивает Демид. – Сейчас надо Надю искать, а не разборки устраивать.

– Это не разборки, Гришаня. Я должен ему рассказать. Иначе как мне её искать, блядь? Под предлогом кого? Хуя с горы?! – рявкаю я на него, скрипя зубами.

Он ничего мне не отвечает. Приезжаем на место, и я нервно выхаживаю из стороны в сторону. Даже не знаю, что буду говорить. Не планирую, надеясь, что внутренний голос сам подскажет.

И едва новая тачка Кира подъезжает к пустырю на пятисотом километре вверх от аэропорта, где мы обычно встречаемся, Демид напрягается, а я мысленно отпускаю все свои прошлые опасения. Срать мне. Знаю, что втащит, и будет прав.

– Чё такое, пацаны? – выходит он и здоровается с нами по очереди. Смотрит напряженно. – По Филичеву чё-то?

– Нет, Кирюх, – мотаю я головой. – Это я… С Надей я. – сразу рублю правду-матку.

Мне кажется, он впадает в какой-то ступор. Смотрит на Гришу, потом медленно переводит взгляд на меня.

– Чё? – переспрашивает, будто послышалось.

– Так вышло. Можешь втащить мне, но сейчас ты должен позвонить матери. Потому что мою машину сегодня подорвали, когда я думал, что Надя едет на ней в аэропорт ко мне… Но её тела там не нашли… – отвечаю я, Кир хмурится. Сплёвывает в ноги и через секунду жёстко даёт мне в торец с кулака. Глаза автоматически наливаются кровью. Я слишком зол на всю ситуацию в целом. Не хотел отвечать. Не хотел, блядь, Бог – свидетель, но что-то внутри заставляет ударить в ответ. И начинается полноценный жёсткий спарринг. Демид орёт на нас, чтобы успокоились, а мы пиздим друг друга и скручиваем прямо на грязной земле.