Её тайны

Первая встреча

Кто бы мог подумать. Но в этот вечер мне пришлось переехать к дебильному татуированному блондину 185, потому что больше, блядь, не было более-менее дешёвых свободных комнат.

Я устало втащила чемодан.

Он открыл дверь в одном полотенце на бёдрах и замер, оглядывая меня с головы до пят: длинные чёрные волосы ниже поясницы сантиметров на тридцать, синие глубокие глаза, грудь третьего размера. Я была в оверсайз-толстовке от Ники Филини, чёрной с фиолетовым, в кожаных штанах.

— Ничё такая.

Только и выпалил он, как будто я трахаться к нему приехала.

Я зло посмотрела на него и, задрав курносый носик, протащила чемодан мимо него в свою оплаченную комнату.

В комнате я разложила свои чёрные вещи, причесалась, посмотрела в зеркало, устало вздохнув. Интересно, как скоро он узнает мою тайну...

Он лениво облокотился плечом о дверной косяк, даже не пытаясь прикрыться нормально этим полотенцем, будто к нему каждый день среди ночи переезжают странные девочки с глазами как у утопленницы.

Свет из коридора падал на татуировки — чёрные линии тянулись по плечу и груди, исчезая под тканью полотенца. Волосы мокрые после душа, сигарета за ухом, взгляд сонный и одновременно слишком внимательный.

— Ого, — протянул он хрипло. — А я думал, опять приедет какой-нибудь тридцатилетний криптоинвестор с коллекцией катан и грибком на ногах.

Я хлопнула дверцей шкафа чуть сильнее нужного.

За стеной послышался смешок.

— Уже обиделась? Даже имени моего не знаешь. Хороший старт для совместной жизни.

Я резко открыла дверь комнаты.

— Я плачу за комнату, а не за стендап от недомытого сёрфера.

Он опустил взгляд на своё полотенце, потом снова на меня.

— Недооцениваешь. Я ещё и эмоционально нестабильный.

На кухне что-то тихо гудело. Компьютер. Из приоткрытой двери его комнаты пробивался фиолетовый свет мониторов. На одном экране — таймлайн монтажа, на втором — открытая игра, поставленная на паузу.

Типичный ночной задрот.

Только слишком красивый для безопасного сосуществования.

— Кристиан, кстати, — сказал он уже спокойнее. — Если ночью услышишь крики — это либо я проиграл катку, либо меня опять хочет убить дедлайн.

— Учту.

— А если будешь ходить как призрак в четыре утра, я не удивлюсь. У тебя лицо такое... викторианское. Будто ты туберкулёзом болеешь и пишешь стихи бывшему.

Я медленно улыбнулась краем губ.

Если бы он только знал, насколько я хуже.

В ванной капнула вода.

Один раз.

Второй.

И у меня по позвоночнику мгновенно пробежал холод.

Я устало с дороги посмотрела на него.

— А ты всегда такая язва и встречаешь сожительниц как стриптизёр?

— А ты, значит, геймер? — вскинув бровь, спросила я.

— А вот всё тебе скажи. Айтишник я.

Мои мысли: блядь... Так это всегда дома? Это будет проблема...

— Жрать хочешь с дороги? — сложив руки на груди, спросил он, смотря мне в глаза.

— Да, — кивнула я. — Только я привыкла заказывать морепродукты. Я не очень жалую другую еду.

— Ты странная. Как тебя зовут-то?

— Алиса.

Он уже растянулся в широкой улыбке.

Я закатила глаза, уже заказывая в телефоне морскую кухню.

— Только попробуй пошутить про Алису в Стране чудес, я тебе ночью пальцы отрублю.

Он засмеялся.

— Я смотрю, ты заядлая тру-краймщица.

Я снова закатила глаза — он был невыносим.

— О-о-о, — протянул Кристиан, проходя на кухню. — Морепродукты. Понял. Ты либо очень богатая, либо очень ебанутая.

— Третье.

— Ого. Загадочная опция.

Он щёлкнул чайник и босиком прошёлся по кухне, будто это не квартира у океана в Нью-Йорке, а его личное королевство хаоса. На столе валялись провода, флешки, пачка сигарет и открытая банка энергетика.

— Алиса, значит, — повторил он, усмехаясь себе под нос. — Ладно, про Страну чудес шутить не буду. Я сегодня добрый.

— Неужели.

— Да. Обычно я людей вообще ненавижу.

— А я думала, айтишники питаются только ненавистью и дошираком.

Он театрально приложил руку к сердцу.

— Ты сейчас оскорбила мою культуру.

Я всё-таки тихо фыркнула. Совсем чуть-чуть.

И, к сожалению, он это заметил.

— О, нихуя себе. Она умеет улыбаться.

— Не привыкай.

Телефон завибрировал в руке — заказ подтверждён.

Отлично. Потому что от запаха чужой еды меня начинало мутить ещё сильнее после дороги.

Кристиан тем временем уже уселся за комп в своей комнате. Оттуда сразу послышались: щелчки клавиатуры, глухие выстрелы из игры и его голос:

— ДА КАК ТЫ МЕНЯ ВООБЩЕ УБИЛ, ОН ЖЕ СТОЯЛ СПИНОЙ...

Я закрыла глаза.

Блядь.

Нет.

Это невозможно.

Я медленно подошла к его двери и постучала костяшками.

— Чего тебе, Алиса из страны нервного срыва?

— Ты всегда орёшь как раненый лось?

— Только по будням.

— Уже почти час ночи.

— Для айтишников это утро.

Я смерила его тяжёлым взглядом.

Он сидел в кресле растрёпанный, в чёрной футболке, с наушниками на шее и татуированными руками на клавиатуре. Мониторы подсвечивали светлые волосы холодным синим.

Красивый.

К сожалению.

— Ладно, — протянул он, заметив мой взгляд. — Сделаю потише. Не хочу, чтобы ты написала на меня тру-крайм-подкаст.