Его дерзкая проблема

1. ♀

Микаэла

Громкая музыка дубасит по ушам, стробоскоп вырисовывает причудливые пейзажи на шевелящемся море танцующих людей. В VIP-ложе на втором этаже клуба не так громко. Наша компания, как и водится к этому времени, рассаживается парочками и что-то обсуждают. Я здесь, чтобы написать заказную статью об этом клубешнике. Фоток уже достаточно, фактуру собрала. Коктейли здесь вкусные и пьяные. Я уже хороша.

Но мне-то что? Это моя жизнь. Ходить по разным модным заведениям, пить за счет клубов, одеваться за счет бутиков, получать ништяки, чтобы потом написать о них небольшой обзорный пост с фотками. Мягкая реклама. Я ни к чему не призываю, просто делюсь, но мои несколько миллионов подписчиков в инстаграм хавают это с удовольствием и бегут делать кассу в означенные места.

А началось все с нечаянно залетевшего поста о новом ресторане. Это было давно и неправда.

— Народ! — окликаю друзей.

Нас пятеро за столом. Я на работе, поэтому не в счет. Остальные, две парочки — Мишка с Ларой и Илья с Региной — мои университетские друзья. Они составляют мне компанию, но из нас богатенькая только я, они обычно гуляют за мой счет. А мне не жалко. У меня денег куры не клюют. Блогерская реальность — она такая. Иногда у меня возникает ощущение, что они со мной только поэтому, но я гоню от себя эти мысли. Мне хорошо с этими ребятами, что ещё надо для счастья?

— Народ! — повторяю призыв, и только после этого ребята отвлекаются от своих разговоров. — Ещё по коктейлю и расходимся?

— Ты иди, Мик, а мы ещё посидим, — отвечает Лара, перекрикивая музыку.

Её русоволосая шевелюра, собранная в высокую прическу, уже сильно пострадала от тисканья со стороны Мишки, но сама она не растеряла товарный вид.

— И мы остаемся, — вторит ей Илья, обхватывая талию Регины.

Что ж, оттягиваются ребята, пусть.

— Мне пора, ребят, — отвечаю и допиваю остатки Текилы Санрайз. Завтра мне будет очень плохо, потому что я смешала штук пять разных коктейлей, но это будет завтра. — Хорошо продолжить!

На этом мы целуемся с девочками через стол, и я направляюсь к выходу из клуба. По пути с телефона вызываю такси бизнес-класса — уже давно выросла из эконома и даже комфорта — и выхожу из клуба. Служба пишет, что такси прибудет через три минуты.

Ночной Невский прекрасен. Мало машин, отличная иллюминация, запах Невы, который ощущается явственнее, чем днем, и на его фоне флер выхлопных газов — ни с чем не сравнимое сочетание. Я бы с большим удовольствием писала о ночном Питере, чем о клубах, ресторанах и бутиках, но ночной Питер не продать. Только экскурсии, но и те не настолько денежные, чтобы платить блогерам моего уровня.

Машина — черный мерседес — останавливается рядом со мной удивительно быстро. Усаживаюсь в салон, дежурно спрашиваю:

— Литейный двадцать три?

Водитель отвечает утвердительно, блокирует двери и увозит меня. Ехать минут десять, так что я открываю телефон и принимаюсь писать статью о клубе по горячим следам. У меня есть заготовленная «рыба», план, по которому я пишу обзоры, и я просто заполняю пункты.

Отвлекаюсь от телефона через некоторое время, ощущая, что мы едем дольше, чем должно быть. Выглядываю в окно — мы уже не в центре! На Петроградке! Какого черта?

— Простите, а куда мы едем? — спрашиваю водителя, уже подозревая неладное.

— По указанному адресу, — отвечает водитель.

— Это ещё какому? — недоумеваю, доставая телефон. — Я указывала адрес Литейный двадцать три!

— У меня другая информация, — немного неуверенно произносит мужчина. — Позвольте, пожалуйста, ваш телефон. Видимо, глюк программы.

— А просто так вы не можете меня отвезти куда я говорю? — переспрашиваю недоверчиво.

— Нет, простите, пожалуйста, за неудобства, — водитель бросает на меня виноватый взгляд в зеркало заднего вида. — Дадите ваш телефон?

Неуверенно передаю ему гаджет и… он опускает переднее стекло, а затем выкидывает мой телефон за борт. У меня глаза на лоб лезут от возмущения, хочется пихнуть этого засранца в костюме, чтобы остановил машину сейчас же, но я отлично помню правила безопасности в автомобиле. Нельзя мешать водителю, чтобы не попасть в аварию.

— Вы чего сделали? — спрашиваю оторопело-возмущенно.

— Выкинул ваш телефон из машины, — отвечает водитель невозмутимо. — Мы уже скоро приедем, не волнуйтесь.

Зверею.

— Остановите машину! Сейчас же! — повышаю голос. — Слышите меня?

— Не могу, простите, — тем же тоном произносит водитель и только увеличивает скорость, чтобы пролететь перекресток на мигающий зеленый.

— А ответить, куда мы едем, можете? — злюсь, но уже понимаю бессмысленность этого разговора.

— Не могу, простите, — водитель повторяет фразу, точно заученную.

Меня похитили. Вот так просто. И почему я не посмотрела номера машины?! Увидела мерс, и норм? Коза тупая! Меня затапливает злость на себя. И тревога. Кому я понадобилась? Зачем нужно было меня похищать? Я ведь медийная личность, меня видят миллионы людей каждый день, вдруг меня выследил какой-нибудь полоумный или психованный фанат? Что будет там, куда мы приедем? Водитель, ясное дело, не расколется. И он, похоже, лишь исполнитель, четко проинструктированный. Значит, тот, кто является заказчиком, неплохо ему заплатил.

Ума не приложу, как поступить. Точнее, что я вообще могу сделать? Из машины на ходу не выпрыгнешь. Даже если бы могла, наверное, не решилась бы. Этот парень гонит под сто двадцать, на такой скорости я костей не соберу.

Остается только встретиться лицом к лицу с моим похитителем и спросить, какого хрена происходит вообще. Догадываюсь я, что ему от меня надо, и на душе становится гадко. Грязно. Противно. Вдруг этот загадочный богатей запрет меня в подвале, чтобы время от времени наведываться для жестоких игрищ с плетками и ошейниками? Я слышала о таких первертах. Бррр.

Мы едем за город, выезжаем через Мурино, я запомнила этот выезд, потому что как-то была тут на открытии очередного ресторана, который вскоре закрылся, не потянул конкуренции.