Его невеста

Пролог.

Агата.

Я поправляю кружевной край платья в сотый раз и смотрю на себя в экране телефона, включив переднюю камеру.

Чёрное облегающее платье с глубоким вырезом — это слишком смело для меня, но сегодня можно. Сегодня я решила, что мы с Денисом перейдём на новый уровень наших отношений.

Телефон пиликает, мелькает уведомление от Ленки:

— Ты чё, реально надела тот комплект?

Я улыбаюсь и печатаю в ответ:

— Ага. Лежит без дела два года. Пора использовать по назначению.

— Ну наконец-то, — прилетает через секунду. — А то я уж думала, ты помрёшь старой девой!

Я? Вот ещё! Фыркаю и убираю телефон в сумочку.

Мне ЕЩЁ двадцать один, а не УЖЕ! Какая, к чёрту, старая дева? Просто я ждала правильного человека, и он появился. Денис — взрослый, серьёзный, заботливый. Мне кажется, что он именно тот самый!

Но почему-то ТОТ САМЫЙ сегодня опаздывает. Я полчаса одна сижу за столиком и нервно тереблю салфетку пальцами. Мой чай остыл, новый не заказываю, ибо он стоит как килограмм хорошего куска мяса на рынке. Сижу и молча разглядываю окружающих.

Бармен скучающе листает новостную ленту в своём мессенджере, за соседним столиком сидит пара, они почти не разговаривают, официанты хихикают за углом большого зала.

Чуть позднее я погружаюсь в свои мысли и полностью абстрагируюсь от внешнего мира. Тишина обволакивает, а потом резко чья-то тяжёлая рука ложится мне на плечо. Она сжимает мою ключицу так, что я вскрикиваю от неожиданности.

— Тихо, — мужской низкий голос прямо над ухом. — Встала. Быстро.

Я моментально оборачиваюсь.

Передо мной стоит высокий незнакомец в чёрной рубашке, у него грубое, но красивое лицо, а глаза… О чёрт, в них ничего нет! Темнота и холод, мать вашу!

— Вы кто? — мой голос срывается на писк. — Уберите руки!

А он не убирает, наоборот, его пальцы впиваются в мой локоть, и он рывком поднимает меня со стула. Приборы со звоном падают на пол, остывший чай расплёскивается по скатерти.

Я с ужасом смотрю в зал, ища помощи, но никого нет. Ни души, ресторан пуст.

— Идёшь со мной, — говорит незнакомец, и это не просьба, это приказ. — Молча и без истерик. Поняла?

Я дёргаюсь. Сердце где-то в горле колотится так, что дыхание учащается.

Меня похищают? Или что?

Первая мысль в голове — отец. Он вечно влезает в какие-то пьяные разборки, вечно кому-то должен, но нет. Этот мужчина выглядит так, будто управляет вселенной, а не бухает в подворотне палёный алкоголь. Слишком дорогой, слишком чистый, слишком... Всё, сука, слишком!

— Отпустите! — я пытаюсь ударить его свободной рукой по груди, но он даже не морщится.

— Не глупи, — бросает он ледяным тоном. И в следующую секунду я чувствую, что мои ноги отрываются от пола.

Он перекидывает меня через плечо, как мешок с картошкой. Мир переворачивается, и я вижу только его спину, плиточный пол, который мелькает внизу, и собственные ноги в туфлях на каблуке.

— Помогите! Кто-нибудь! — кричу со всей силы, но на помощь никто не спешит.

Мужчина выносит меня на улицу. Прохладный и порывистый ветер бьёт в лицо. Я вижу чёрную машину с тонированными стёклами, затем её дверь открывается, и этот наглый мужлан закидывает меня внутрь.

Я пытаюсь вскочить, дёргаю ручку двери, но она заблокирована. Я бью кулаком по стеклу, но всё бесполезно.

— Что вам надо?! — кричу я, прижимаясь к углу, а у самой голос дрожит. Всё тело трясёт мелкой дрожью. — Вы ошиблись! Я ничего не сделала!

Мужчина садится напротив, и машина плавно трогается с места.

Он смотрит холодно, оценивающе, как на вещь.

— Я бы хотел, чтобы ты не доставляла сейчас проблем, хорошо? — спрашивает он, и его рука тянется к поясу. Он небрежно, почти лениво, приподнимает край рубашки. Металлический блеск рукояти пистолета резанул по глазам.

Твою мать! Я замираю, мне становится трудно дышать, и слёзы подступают к горлу, но я сглатываю их, не позволяя себе разрыдаться.

— Хорошо, — шепчу я. — Только не убивайте меня, пожалуйста.

Он качает головой, и на его губах появляется что-то похожее на усмешку.