Его рыжий кошмар

Глава 1

И где носит этого старикашку? Я нервно посмотрела на часы. Отправление поезда через десять минут, а его до сих пор нет.

Дверь купе открылась, и передо мной появился молодой симпатичный брюнет с двухдневной щетиной и короткими, слегка волнистыми волосами. Он зашёл внутрь и уселся на свободное место, кинув рядом пуховик и большую сумку с вещами.

– Вы ошиблись местом, здесь занято, – раздражённо сказала я.

Незнакомец был красив. А ещё высок, широкоплеч и, похоже, в отличной физической форме. Но меня это мало волновало, потому что все семь дней по дороге из Москвы до Иркутска моим соседом в вагоне СВ должен был быть Виктор Викторович Франковский – известный в узких кругах кинорежиссёр семидесяти шести лет отроду.

– И вам здравствуйте, – хмыкнул красавчик. – Место очень даже моё.

С этим словами он показал мне билет, в котором были напечатаны место и имя с фамилией: Роман Дарнов. Судя по дате рождения, недавно ему исполнилось двадцать восемь лет.

Меня охватила паника. Я достала из сумочки телефон и позвонила знакомой Вере – ассистентке Франковского.

– Алиса, добрый день, тут такое дело… – начала оправдываться та, но я её перебила:

– Вера! У нас был уговор: я вам – деньги, а вы устраиваете так, чтобы я ехала в купе с Франковским. Почему вместо богатого овдовевшего деда передо мной сидит какой-то… непонятный тип? Что происходит?

– Алиса, дико извиняюсь, – затараторила Вера. – Я сама только что узнала: Виктор Викторович в больнице, сломал ногу. Вместо него едет внук. Обычно билетами занимаюсь я, но на этот раз его внук перебронировал их сам. Мне обо всём сообщили за минуту до вашего звонка, клянусь!

Я уже собиралась разразиться гневной тирадой в адрес глупой ассистентки и потребовать назад денежное вознаграждение, как вдруг до меня дошло. Я медленно подняла глаза на своего соседа и встретилась с полным презрения взглядом.

– Так вы… внук Виктора Викторовича? – я была готова провалиться от стыда сквозь землю.

– Внук, – ответил красавчик и ухмыльнулся: – А вы кто? Проститутка?

Мои щёки обдало жаром. Такого позора мне испытывать не приходилось. А ведь со стороны и правда я смотрелась охотницей за старым кошельком. Но на самом деле это было вовсе не так. Или почти не так. Я была обычной девушкой, которая пару месяцев назад влипла в большие финансовые неприятности.

Перед глазами всплыло воспоминание о визите коллекторов: в мою квартиру зашли два амбала. Я смотрела на них и почему-то думала не о том, что они сейчас со мной сделают, а о следах грязи, оставленных их ботинками. Может, стоило предложить им бахилы? Наверное, всё-таки нет. У абмалов был такой вид, будто скажешь им одно неверное слово, и от тебя мокрого места не останется.

– Ну что, рыжая, деньги отдавать будем? – спросил один из них.

– Будем-будем, – трусливо пискнула я и протянула толстый бумажный свёрток. – Продала дом, машины, золото, украшения. Больше ничего не осталось.

Меня душили страх и… обида. Ведь я не виновата. Миллионы задолжал мой муж, оказавшийся законченным игроманом. Я ни о чём не подозревала. Жила под его крылышком в большом красивом доме, не работала и ни в чём не нуждалась. А три месяца назад он поехал кататься на лыжах, неудачно врезался в дерево, умер и… началось. Я узнала о его тайной страсти и о том, что вместе с наследством мне перешли его долги.

– Не хватает двух миллионов, рыжая, – сказал коллектор, пересчитав деньги.

– Я отдам! Устроюсь на работу, и тогда банки выдадут мне кредит, и я…

– У тебя три месяца, – амбал подошёл ко мне и взял за подбородок. – Не хочется портить такую красивую мордашку.

Когда коллекторы ушли, я разревелась. Где взять столько денег? Я и так продала всё что было, кроме однушки на окраине Москвы, которую муж когда-то купил под сдачу. Если я продам эту квартиру, то останусь без жилья.

С работой пока не получалось – никому не была нужна вчерашняя домохозяйка с пустой трудовой книжкой. Меня всё больше охватывало отчаяние, как вдруг позвонила подруга Полина и сказала, что знает, как мне помочь.

– Алиса, тебе нужно снова выйти замуж. За щедрого, хорошо обеспеченного человека, – заявила она.

– Угу, где бы такого найти, – скептически хмыкнула я. – Да ещё срочно.

– Он уже найден. Виктор Викторович Франковский – известный в узких кругах кинорежиссёр. Вдовец, богат. Правда есть нюанс: ему семьдесят шесть.

В другой ситуации я бы подумала, что подруга шутит. Получалось, что у нас с режиссёром Франковским разница в возрасте ровно пятьдесят лет. Он годился мне в дедушки.

– Ты с ума сошла? – вскричала я. – Я хочу любить своего мужа! Как можно влюбиться в старичка?

– Не в твоей ситуации думать о любви, – осадила меня подруга. – Тебе свою пятую точку спасать надо.

– Ага, только моя пятая точка окажется в постели с престарелым дедулей! Это, по-твоему, спасение?

– Ты не кипятись, дослушай, – прощебетала Полина. – Моя подруга Вера работает у Франковского ассистенткой. Она дружила со второй женой Виктора Викторовича. Жена эта была совсем молоденькой и рассказывала Вере, что старика постельные дела не волнуют. Что ему бы поспать да тёплую грелку в ноги. И что он очень, очень щедр.

– Зачем же ему жена, если он уже… не в кондиции?

– Для компании. Скрасить одиночество. Для того чтобы снова ощутить себя молодым. Вера говорит, он настоящий дамский угодник – постоянно отвешивает комплименты девушкам. Но дальше комплиментов дело не идёт.

– Даже если так, – я поморщилась, – что именно ты предлагаешь? Подойти к нему на улице? Или твоя Вера проведёт меня на съёмки?

Полина, чувствуя, что в броне моего отрицания появилась брешь, насела с двойной силой. Она быстро и с нажимом затараторила:

– На следующей неделе дед уезжает на Байкал. Он боится летать, поэтому всегда путешествует на поезде – в отдельном купе в вагоне СВ. Вера выкупила для него два билета, но за вознаграждение переоформит один на тебя. Она потом скажет старику, что вышла неувязочкка с местами. А у тебя будет шесть дней, чтобы сблизиться с ним.