Если бы он был жив

Продолжая сидеть на подоконнике он все также смело покуривал свою сигарету. Он просто смотрел на меня, смотрел так, будто раздевал своим взглядом, медленно и никуда не спеша, он вновь делал глубокий вдох едкого дыма, медленно разрушающего его лёгкие, но казалось, это именно то, что ему было нужно, а потом, он опять переводя взгляд в мою сторону, продолжает все так же ёрзать по моему телу своими глазами, словно так и должно было быть.
Он был спокоен. Ему видимо не куда было торопиться.
Окно было открыто полностью, поэтому отклоняясь назад он посматривал на дорогу, посматривал, и видимо думал все ли в порядке, видимо потерял кого-то и пытался найти, а потом вновь вдыхая пары дыма, опять переводил взгляд на меня. Смотрел, откинув голову на раму окна.

Он выглядел уставшим, был сбит с толку, на его лице было написано, что в последнее время он переваривал что-то настолько сложное, (это можно было даже сравнить с выражением лица для человека не понимающего математику), но при всё этом, для меня он казался все таким же свежим. Прильнув ближе к свету я полностью открыл глаза и теперь, казалась, он заметил, что я никудышный шпион. Заметил ли? Пытаюсь раздеть его взглядом. Пытаюсь зацепить. Пытаюсь намекнуть ему на то, что он мне определенно нравится, но, вместо того, чтобы отвечать взаимностью, он потушив сигарету об стекло, спрыгивает с подоконника и молча уходит. Не спеша. Медленно. Плавно, шаг за шагом я всё также продолжал смотреть на него.

Как будто прощается, как будто, потом мне будет очень больно, и вместо этого - он просто уходит не обращая на меня внимания. А может я стал приведением и меня никто не может заметить, или же он просто не хочет на меня смотреть так же как смотрел пару минут назад? Или же это все было обманом, а он просто поглядывал на часы, висевшие над моей кроватью. Но зачем же? Ему явно не куда было спешить, или может он смотрел на фотографию что стояла возле моей кровати прямо на тумбочке? Наша совместная фотография. Времечко то было счастливым для нас обоих.
Мне начинает казаться как постель остаётся пустой, а я всего лишь где-то место между пустотой и настоящим миром, раз за разом пробую, или просто пытаюсь, пробую на вкус его губы, пробую, и в очередной раз ощущаю это, до дюжины знакомый запах свежести и бодрости. Запах готовый к приключениям, готовый к новой жизни, но вместо того, чтобы подойти и поделиться со мной своими переживаниями, он лишь уходит прочь не сказав ни слова. Это ни могло меня не тронуть, я не мог просто так лежать, поэтому встал и поглядывал из-за угла касика прямо ему вслед.
В это время, он собирал свои вещи, делал это с такой грустью, написанной на лице, что, казалось, произошло нечто ужасное. Я смотрю, как сначала чуть не в слезах, будто весь мир обрушился и показался сущим адом, а потом, уже с улыбкой, будто его вот так просто кто-то рассмешил в тишине, но, потом, уже опять ему стает не до веселья и он, все тот же он, которого я так долго буду помнить, набравшись сил просто уходит не попрощавшись. Просто уходит потерянным. Уходит и без меня.