Если увидишь скелеты в моем шкафу, обещай не бежать

Надежды и страхи

Все начинается до глупого просто. Камень разума проявляет свою силу, и перед глазами начинают проплывать обрывки моей жизни. Прошлое и будущее смешиваются в единый муторный поток. Вот мелькают сухие строки отчетов ЩИТа, вот пустые глазницы целестиала, затягивающие в бездну. Бесконечные коридоры из чужих решений... и тишина. Локи будто никогда не было. Совсем.

И тогда до меня доходит: Камень выписал мой страх идеально. Он не показывал мне апокалипсис. Не рисовал гибель близких, не создал жуть из крови и огня. Он подсунул мне самое страшное - возвращение к тому, что было до. К жизни, где я была лишь инструментом. Где не существовало выбора. Где не было Локи - ни его язвительных шуток, ни молчаливого понимания, ни руки, протянутой в самый неожиданный момент.

Мне открывается, в чем суть кошмара - в его обыденности. Не в столкновении с кризисом, а в привычных до тошноты серых буднях. Бесконечная работа, пустые вечера и одиночество в толпе. Это чума повседневности, от которой не сбежать, потому что она и есть твоя жизнь. Я начинаю выть - раненым, загнанным зверем. От осознания, что это хуже любой смерти. Это возвращение в клетку, из которой я уже выбралась.

Но чем сильнее отчаяние сжимает горло, тем сильнее колотится сердце, выталкивая криком единственное, что еще имеет значение:

- Локи!!!

Крик звенит в пустоте.

Я впиваюсь взглядом в круговорот воспоминаний, выискивая хоть проблеск его образа: высокую тень, взметнувшийся плащ, знакомый изгиб улыбки... Потребность найти его застилает глаза. Все остальные образы теряют четкость и превращаются в туман. Я чувствую себя потерявшейся, но все равно продолжаю идти сквозь эту серую дымку.

Меня ведет одна упрямая эмоция. Властное чувство, которому я пока не знаю названия.

И вдруг… кромешная мгла проясняется. Передо мной - Локи. Это же он?

Этот - словно сошел с гобелена асгардских саг. Безупречный, властный, со взглядом, полным недосягаемой гордости.

Я узнаю богатый наряд и знакомый, чуть насмешливый наклон головы. И слезы комом подступают к горлу.

«Локи!» - надежда заглушает робкий голос сомнений. Я бросаюсь к нему и почти падаю - ноги предательски подкашиваются.

Мое измученное страхом тело помнит, как он поддерживал меня в бою, как его магия обвивала защитой. Каждая клетка жаждет вернуть это ощущение.

Его руки встречают меня раньше, чем я успеваю упасть. От столкновения с его грудью перехватывает дыхание. Локи прижимает к себе, и я чувствую, как его тепло проникает сквозь одежду.

Он заставляет выпрямиться. Ладони требовательно скользят по спине, пальцы поднимаются выше - к лицу. Касаются щеки. Слишком плавно, слишком выверенно. Не так, как раньше, когда его жесты были полны скрытым волнением.

- Доверься мне. Я растопчу Тиамута, разорву твои цепи, - шепот струится медленно и сладко, как вино. - Ты больше не раба его воли - ты станешь моей волей. Моей силой.

Слова обволакивают сознание, затягиваясь бархатной петлей. От них по коже медленно стекает жар - но не от страсти, а от какого-то опасного, дурманящего восторга. В груди бушует ураган - он здесь, со мной! Он говорит!

Но в его голосе я слышу фальшь. Слишком гладко, слишком... холодно. Волна слепого облегчения наталкивается на нарастающую, вязкую тревогу.

Почему он предлагает мне стать его силой? Раньше он говорил: «Ты не оружие. Ты - выбор».

Я вскидываю взгляд - и леденею. Передо мной не спаситель, а очередной кукловод. Не тот, кто учил, что магия - это не контроль, а диалог с тканью мира. В этом безупречно-холодном Локи я с ужасом узнаю отражение всех, кто когда-либо хотел мной командовать.

И тогда я замечаю стилет - мой стилет - мерцающий в его руке. Острие направлено не вниз или вовне, а на меня. Он будто ждет, что я сама шагну навстречу лезвию. Снова.

- Ты же всегда этого хотела, - его лицо опускается ближе, и я улавливаю странный запах - словно от выжженной земли. В его зрачках - не мое отражение, а золотистый отблеск. - Кем ты будешь без моего покровительства?

Резкий вздох вырывается у меня из груди - он прав. Я хотела этого, отчаянно. Как утопающий, схватившийся за первый брошенный канат. Не мечтала о большем. Видела его новым покровителем. Вела себя с ним сдержанно и отстраненно, словно он такой.

Мне становится до боли очевидно: до этого момента я позволяла ему решать за себя. Просто отступала в тень, прятала стилет и ждала, когда он первый предложит план. Втайне надеялась, что он придаст новый смысл моей пустоте.

Спазмы стыда скручивают живот, заставляя дрожать. Меня мутит - от страха, от узнавания. От своих поступков. От осознания собственного малодушия. Взгляд позолоченных глаз, напоминающих о Тиамуте, становится невыносимым.

- Нет, - я отступаю от Локи на шаг, будто отталкиваясь от невидимой преграды. - Я не стану твоим оружием. И ты… ты не станешь моим хозяином.

Стилет выскальзывает из его руки и падает - беззвучно. Осколок Тиамута - его образ - уже повторно тонет в здешней темноте.

И я уверена, он больше не посмеет вернуться.

Иллюзия дрожит, как мираж над асфальтом, и начинает распадаться - рука, что тянулась ко мне с оружием, расплывается в воздухе.

Я отпускаю ее без сожаления.

А Камень разума - словно одобрив мой отказ от лжи - окутывает меня своей силой. Она обволакивает тепло и знакомо, как прикосновение старого друга, знающего всю мою правду.

В уме наступает поразительная ясность, холодная и колкая, как раннее утро: я выберусь отсюда. Моя свобода начинается здесь, в отказе от самообмана.

Эта мысль звенит в сознании, как удар колокола, отгоняя последние сомнения. Черты ложного Локи окончательно растворяются, смываемые нарастающим светом.

Свет становится ярче, пронзительнее, и сквозь него проступает другой образ…

Этот - настоящий!

Камень показывает действительность: Локи повис в руке Таноса, удерживаемый за горло.