Если увидишь скелеты в моем шкафу, обещай не бежать

Последний шанс

Локи стоит напротив и перекатывает жезл между пальцев. Синеватый отсвет скользит по стене, и тени начинают двигаться будто в такт неслышной мелодии. Он уже собран, сосредоточен, почти неподвижен.

Я затягиваю на себе последние ремни. Полимеры холодят кожу, но стоит ему поднять взгляд - и холод отступает. Слишком пристально он смотрит.

Магия тем временем, словно отдельно от него, плетет поверх моей брони свой панцирь - невесомый и плотный.

- Не слишком туго? - спрашивает он, поправляя наплечник.

Пальцы скользят к шее. Задерживаются дольше, чем нужно.

- Стилет мешает…

Я поправляю рукоять, старательно не касаясь клинка. Локи вдруг шагает ближе, отвлекая от оружия. Его тень, метнувшись вперед, накрывает мою, и на миг на стене возникает двуглавое существо.

- Оставить наше слияние разумов на всю жизнь... - начинает он то, к чему мы подбираемся уже час в своих мыслях. - Похоже на сказку для тех, кто верит в «долго и счастливо».

Я замираю, пытаясь понять, чем отзываются во мне слова «вся жизнь». Пальцами продолжаю проверять доспех, нащупываю зазор между пластинами. Но вместо пустоты там магия. Его магия.

- Готова всегда быть для меня открытой книгой? - он дергает один из ремешков. Затягивает его туже.

- Мы уже так живем, - отзываюсь задумчиво. - И не растворились друг в друге.

- Не растворились? - жезл резко взмывает вверх, и тени припадают к полу. - Ты чуть не сгинула в моих кошмарах! Разделиться - не прихоть. Это...

Пауза. Жезл опускается.

- …страховка. На случай, если я...

Он не заканчивает. Но мысль звучит отчетливо: если не вернусь из боя. Или вернусь другим, дав силе сожрать себя.

Я подступаю ближе, сквозь густую ауру чар. Кладу ладонь ему на грудь. Тени на стене складываются в единую фигуру - человека, обнимающего самого себя.

- Дело не в тебе… - он убирает мою руку. Тень-химера распадается на две фигуры. - Некоторые двери должны оставаться закрытыми.

Фраза звучит тише шелеста брони - он снова проверяет застежки, снова выравнивает пластины. Словно в точных движениях можно спрятаться. Опускается на одно колено.

Стилет смещается и начинает тянуть своим весом. Я глубже прячу его за пазуху. Сжимаю плечо Локи, вынуждая поднять взгляд.

- Я поняла про важность границ, - голос выходит не таким ровным, как хотелось бы. - Можешь закрыться, когда захочешь. Но оставь мне ключи. На экстренный случай.

Жезл вспыхивает ярче. В сплетении теней его силуэт будто прикрывает лицо ладонью. Но настоящий Локи не шелохнется, не отводит взгляда. Магия продолжает ложиться на поножи - слой за слоем.

- Думаешь, я увижу слишком много? - я перехватываю жезл за древко, останавливая поток чар.

Он резко поднимается, потирает висок. На стене тень корчится, превращаясь в клубок из конечностей.

- Ключи имеют свойство теряться.

И все же - вопреки всему, что только что говорил, - он притягивает меня за талию. Рывком. Будто решение принято раньше, чем он успел его обдумать.

Мешанина теней успокаивается медленно, сливается в единый силуэт - не монстра, а двух людей, тесно обнявших друг друга.

- Смотри! - киваю я на стену, придавая голосу асгардскую торжественность. - Два дерева. Корни разные, а крона общая.

Я вижу в тенях то, что хочу видеть.

Он фыркает - коротко, без насмешки. Некоторое время мы молчим. Магия вокруг нас то сжимается, то ослабевает, будто проверяет стыки, испытывает пределы, ищет слабое место.

Наконец он говорит:

- Ты думаешь, я просто не доверяю тебе, - и смотрит прямо, не моргая. Словно проверяет, выдержу ли. - Думаешь, вдвоем мы справимся с чем угодно.

Он тянет меня к креслам и медленно садится, не отпуская моей руки. Держась так крепко, что почти хочется ее вырвать.

- Это началось не с Бивреста.

А в пальцах дрожь - мелкая, едва заметная.

- Если ты заглянешь глубже… не жди чистоты.

Свет из окон густеет, наливается тяжестью. К нему примешивается золотой блеск… Пол исчезает.

Высоко. Ветрено. Внизу - дворцовый двор, крошечные фигуры. Тор, вечно бесстрашный, перегибается через перила, дразнит: «Слабо?»

Локи не слабый. Он тоже перегибается.

Камень под сапогом скользит. Мир резко наклоняется. Балясина врезается в ладонь, ноги повисают над пустотой. Воздух бьет в лицо. Ветер воет в ушах.

Тор кричит.

На террасу выбегает Один. И останавливается. Секунда. Две. Три.

Для Локи существует только это: отец стоит и смотрит. Не бросается вперед, не тянет руку. Не делает ничего.

В груди - пусто. Рука разжимается.

Внизу шум, толпа. Тор первым опускается рядом, кричит на придворных. Чьи-то руки поднимают, несут. Тепло. Голос Фригги. И только потом - Один. Подходит, когда все уже позади. Обнимает Тора - за смелость. Локи гладит по голове - скупо, коротко.

Мне становится трудно дышать - детские чувства все так же сильны, они давят осязаемым весом. В памяти лишь неподвижная фигура на террасе. Остальное выцвело.

Но я все равно вижу одну деталь. Локи прослеживает направление моего взгляда - и заметно вздрагивает.

Лицо Одина побелевшее, ногти впились в ладонь так, что, кажется, проткнут кожу. Он шагнул на террасу - и замер. Его дыхание остановилось.

Локи резко встает с кресла. Видение дергается, рвется, будто упал занавес.

- Он мог двигаться, - голос сухой. - Он выбрал.

- Может и так, но…

Локи не дает договорить - я снова вижу Асгард.

Тронный зал. Юный Локи стоит посреди мрамора и золота. Перед ним - Один. Между ними - сложная иллюзия: точная копия самого Локи, сотканная из света и воздуха.

Едва увидев, Один тут же разрушает ее. Слишком резко.

- Ты боишься меня! - голос подростка звенит от ярости. - Всегда боялся!

Один с досадой качает головой. Но потом его рука тянется вперед - осторожно, почти неловко - и касается плеча сына.

Юный Локи не замечает.