Если я не ты, то кто?

Дикое ощущение.

Мне хочется выйти к людям, встать перед ними, раскинув руки в стороны, и крикнуть:

"Ну, что? Вы довольны? Нравится то, что вы видите?"

Так хочется обвинить их во всем. Ведь именно они виноваты, что ты теперь такой. Но нет... В душе, там глубоко в сердечной магме, ты чувствуешь, что виноват ты сам. Но на деле не виноват никто. Жертвы обстоятельств.

С одной стороны, все то, что они делали с тобой, все что говорили. Всё на что указывали и что поправляли в тебе. Это довело тебя. Оно сломало и корежило. Меняло тебя. Меняло внешную оболочку и суть. Постепенно. Шаг за шагом.

Горестный и полубезумный смех. Мой воспаленный мозг бунтует. Ночь. Кому он нужен? Они стоят в стороне и топлятся. Ведь так они чувствуют свою силу. Массы - оружие. Толпа и общность - это их залог победы и безопасности. "Наша сила в единстве" - шепчут они друг другу.

Ты. Одной воин в поле.

Их толпа расположилась на краю поляны, а ты в центре. Тебе нечего боятся, тебя и так сломали. Хуже уже не будет. Руки в стороны, будто крылья. Спина прямая, ноги вместе, а лицо спокойно и только пальцы.... Только пальцы напряжены. Тебе хочется кинутся на безликую массу людей и расцарапать их ребра изнутри, чтоб осколки костей кололи души.

Полночь. Белый лунный свет струится по твоим голым рукам и плечами. Он скользит по ним и падает на траву развеянным шлейфом. Крылья. Твои руки и свет - это крылья. И они несут тебя. Куда? Пока не известно, посмотрим куда мысль занесет.

Ты кричишь: "Нравится то, что вы видите? Вы - причина. Вы - мотив и средство. Вы - оружие против самих себя. Вы разрушили меня."

Ветер хлещет по лицу, откидывая волосы назад. Он мотыляет полы юбки, а может штанов. Рвёт на тебе рубашку и душу.

Они смотрят и видят чудовище. Им не нравится то, что они видят. Они говорили, что тебе нужно быть лишь чуточку... Все говорили разное. Кто-то говорил быть "раскрепощенней", кто-то "смелее" и так далее. Все двигали свои мысли вперёд.

А тебя рвало потоками индивидуальности и вчерашним ужином.

Ну вот. Снова спазм. Тошнота поступает к горлу вязким комком. Только тебя больше не рвёт. По крайней мере не от себя.

Тебе хочется винить их в своих бедах. Под бедами я имею в виду перемены. Но они не виноваты. Они просто жертвы обстоятельств.

С другой стороны, винить себя было бы разумнее. Ведь ты позволил им делать все это с собой. Ты был жалок и слабохарактерен. Да и сейчас тоже, но мы о прошлом.

Ты позволял им менять себя. Мять и смазывать пластилиновые границы тела и мозга, навязывать свои мысли, рисовать на тебе новые лица. Теперь ты - химера. Ты - монстр. Чудовище. Гибрид. Смесь из разных людей, как Франкенштейн. У тебя лицо одного, руки другого, а мозг третьего. Ты понял меня.

Ты винишь себя за то, что позволил им менять себя под них. Но ведь их было много. Теперь ты слишком чужой для них. Ты не вписываешься в их общество. Ты винишь себя за то, что позволил им менять себя под них, но они заигрались и поменяли тебя полностью.

Нет, ты не виноват. Ты лишь жертва обстоятельств.

...

А ветер все продолжает хлестать. Хотя нет... Он усиливается. И вот твоя коса расплетена. Волосы трепет ветер. Низ ожесточенно бьёт по ногам. Рубашка душит лёгкие. Руки покрылись мурашками, и казалось, каждый волосок на твоём тебе изнывает от холода. Твоя кожа звенит под морозным потоком и лунным светом. Трава на поле уложена полукольцами, так её прибила воздух к земле. В деревьях гудит злостный шум, вторя твоим мыслям. Такие жестокие субстанции мира. Свет луны уже не просто белый и серебристый - он белесый и мутный, как глаза покойника или слепца. Ох, слепца... Какой сравнение и каламбур...

Всё вы слепцы.

Они уже не просто толпятся. Они жмутся друг к другу в тщетной попытке найти тепло и понимание. Увы, попытка-то "тщетная".

Им страшно и больно. Они царапают ногтями чужие руки, прижимаясь все теснее. И тут раздаётся крик из этого стада, прозвучавший словно выстрел: "Мы не виноваты том, кто ты есть! - ох, чей-то голос срывается, он дрожит, но вот от чего? - Люди сами себя создают. Сами себе архитекторы и скульпторы - хозяева своей судьбы."

"Тогда зачем? - ты шепчешь им в ответ - Зачем вы меняли меня под себя?"

Тебе был ответ, звучащий почти хором:" Мы хотели как лучше... "

Стоп кадр. Ветер замер, и замерла картинка.

Никто не виноват. Мы лишь жертвы обстоятельств.