Этот человек...

Этот человек...

«Этот человек не был красив,
...не ликом, не искалеченной больной душой»

Заурядная, незаметная внешность вкупе и тихим характером, делало его призраком и мифом среди весёлых студентов. Кто-то видел, кто-то слышал, но о нем никогда не вспоминали лишний раз, без надобности. Как о мебели – нужно присесть - присели, но как только надобность пропадает – забывают...

...Он всегда был в стороне, отчужден, в некотором смысле холоден. Постное выражение лица – вещь, без которой его не видел почти никто. 
Пустая, безэмоциональная оболочка – то, без чего не видел он сам себя. В руках потрёпанный рюкзак, на узких веснушчатых плечах – поношенной серый свитер. Мышиного цвета волосы – он как растение, все к нему привыкли, но никто не замечает.

«Этот человек не отличался умом,
Не выделялся творческой стороной...»

Все, что у него было, это его незаметность, чем он пользовался.
Он был настолько сер, что даже преподаватели игнорировали его существование, и не пытались спрашивать по предметам. 
Есть такой в списке учащихся – и ладно.

«Этот человек... боялся...»

Как и все. Вопреки напускной холодности, он боялся.
Боялся взросления, боялся одиночества, боялся потерять своего единственного друга. 
От одной мысли об этом, живот скручивало будто резкой судорогой, а по молочного цвета бежали ручейками хрустальные слезы.
Он боялся, боялся, боялся... Бесконечно боялся.

«Этот человек мог чувствовать
...всё»

И вновь моральная боль скручивает внутренности, терзает душу диким зверем, разрывая грудную клетку на клочки.
И вновь, вспарывая вену тупым ножом, он стискивает зубы, чтобы ни писка не сорвалось с обветренных губ. Только чтобы никто не видел его боли, не видел слез и страданий...
А там, за тонкой, чуть-ли не бумажной стеной, вновь раздаются крики родителей...

«Бесполезный... Ненужный... Тупой» – назойливо звучат голоса.
«Странный» – звучит уже другим голосом, женским, голосом его психолога.

«Он странный, не общается ни с кем, сидит в стороне, как... дикарь какой-то» – слова его учительницы из начальных классов. Они отдают в голове тупой болью, отскакивая от стенок черепной коробки, и и бесконечно жжужат в ушах.

И он, на следующее утро упрямо заматывает руки бинтами, накидывает на плечи рюкзак и идёт учиться.
Даже зная, что ничему не научится, так как...

«Тупой, бесполезный...» – вновь раздается в мыслях.

«Этот человек... не знал, что ему нужно»

Раны на руках тупо ноют, но он игнорирует, шагая на зебру дороги. Светофор пиликает зелёным светом, но, видимо, этот факт не помешал пьяному водителю...

Крик, визг шин, пустой взгляд и удар.

Серые глаза смотрят в небо, постепенно стекленея.

«Я... Понял что мне нужно...»

«Мне нужен покой...»

Раздается звонок его телефона. На нем отражается имя его лучшего друга, который ждал его у входа в университет...