Эту девушку нельзя...

Глава 1 — Белый снег

Люда сидела за офисным столом и, повернувшись от монитора, смотрела в окно.

За окном шёл снег. Крупный, медленный, почти ленивый. Прохожие спешили по своим делам, машины бежали по асфальту — пробок практически не было. Москва иногда умела быть спокойной.

Её глаза отдыхали. За монитором они очень уставали.

Она была дизайнером — по профессии.
А по призванию… по призванию, наверное, всё-таки художником. Или иллюстратором. Но этим сейчас было невозможно заработать, поэтому дизайн — это то, что нужно.

Дизайн — это то, что спасало Люду от голодной смерти, от невозможности заплатить за квартиру, купить тёплое пальто, поесть что-нибудь вкусное, не считая копейки.

Рядом, за другим монитором, сидела Света.

— Опять в окно? — спросила она, не отрываясь от экрана.

— Глаза отдыхают.

Света хмыкнула.

Её подруга была женщиной сильной, волевой, с характером — и при этом невероятно оптимистичной. Уже побывала замужем, уже разочаровывалась, уже собирала себя по кускам — и всё равно верила, что её ждёт великая удача. В частности, что счастье обязательно найдётся на одном из сайтов знакомств.

— Я вчера опять зарегистрировалась, — сообщила Света. — Новый алгоритм подбора.

— Поздравляю, — мягко улыбнулась Люда.

Сама она туда идти не хотела. Не потому что гордая. Просто… не хотелось. Она философски смотрела на людей. Кто её — тот придёт. Если не придёт — значит, так и нужно.

Компания, где они работали, была очень хорошая: приличная зарплата, соцпакет, обеды. Настоящие обеды — не лапша из контейнера.

Для Людмилы это всё ещё казалось немного чудом.

Она совсем недавно приехала в Москву. В маленьком городке, откуда она родом, её никогда не оформляли «по-белому». И зарплату могли задержать на месяц. И «спасибо» никто не говорил.

Она никогда не мечтала быть дизайнером.

Она мечтала быть художником.

Ещё в детстве её отдали в студию — пахнущую гуашью, мокрой бумагой и терпением преподавателя. Потом была художественная школа. Потом университет — художественно-графический факультет.

В дизайн её занесло случайно. У матери оказался знакомый, который устроил её «попробовать».

Можно было пойти либо на рынок… либо на рынок.

Она выбрала компьютер.

За несколько лет в дизайнерском деле, потом в типографии, она стала хорошим, крепким специалистом. Набралась ума-разума. И уехала в Москву.

Москва ее приняла.

Иногда она мысленно прокручивала весь путь — студия, школа, университет, типография, бессонные ночи, первый макет, который не стыдно показать.

Теперь у неё была стабильность.
Приличная зарплата.
Соцпакет.
Обеды.

Съемная квартира.

И снег за окном.

Жизнь пошла не по тому пути, о котором она мечтала в детстве. Но, возможно, это тоже своего рода холст. На котором можно попробовать нарисовать что-то новое.

✦✦✦✦✦✦✦✦✦✦✦

Коллектив здесь был дружный. Настоящий. Без яда.

Дизайнеры, маркетологи, логисты, менеджеры.

Только вот творческой свободы почти не было.

Чёткие ТЗ.
Строгие дедлайны.
«Сделайте как в прошлый раз, только по-другому».

Иногда идей не хватало, и тогда Людмиле удавалось аккуратно «пропихнуть» свои — те, что она вынашивала ночами, как любимых детей. Продумывала композицию, цвет, шрифт, настроение.

Начальник у неё был хороший. Приличный человек. Но очень послушный в иерархии компании.

Иногда её идеи всё-таки проходили.

Если они были безупречно оформлены и в них явно прослеживался здравый смысл.

Тогда начальник показывал их руководству.

С одной небольшой оговоркой — выдавал за свои.

Людмила не обижалась.

Главное — идея жила.

И вот наступил момент, когда проект нужно было представлять руководству.

А начальник попал в больницу.

— И кто теперь? — спросила Света, отрываясь от экрана.

— Видимо, я, — спокойно ответила Люда.

Она не нервничала.

Просто понимала, что это нужно сделать и все.

Распечатки большой презентации формата А3 лежали аккуратно собранными на столе.

Она слегка подкрасила ресницы перед выходом — просто чтобы выглядеть собранно.

Не для кого-то.

Для себя.

Главное — говорить по делу.

✦✦✦

Лестница в главном корпусе всегда казалась ей слишком широкой.

Она шла, прижимая к груди папку с распечатками формата А3.
В голове прокручивала структуру доклада.
Цифры. Логика. Обоснование.

И вдруг —

резкий поворот.

Столкновение.

Твёрдое мужское плечо.

Удар оказался не сильным, но достаточным, чтобы папка выскользнула из рук.

Листы взметнулись вверх и разлетелись по ступеням — графики, макеты, схемы, цветовые решения. Белые прямоугольники медленно сползали вниз по мрамору.

— Ой… — выдохнула Люда.

И тут же опустилась на ступеньку, собирая презентацию.

Самое страшное — перепутать порядок.

Она быстро перебирала листы, аккуратно складывая их в стопку.

А он не двигался.

Антон Сергеевич генеральный директор стоял на полступени выше.

И смотрел. Зачем смотрел, почему смотрел? Почему не пошел дальше по своим важным делам?

На то, как строгая офисная юбка слегка приподнялась, когда она присела.
На длинные, стройные ноги.
На тонкие щиколотки в аккуратных туфлях.