Фантом

Глава 1. Глитч

«Если шпион хочет скрыться от своих же, то лучше всего прятаться там, куда бы вы точно не пошли».

Эмили Хант, «Помощь шпионам», запрещённое издание

***

Дворы Браунсвилла — поистине опасное место, куда нормальному человеку лучше не заглядывать. Впрочем, за три года проживания здесь я стала почти местной. Почти — потому что даже местные не чувствуют себя в безопасности. Браунсвилл не прощает слабости, он пережёвывает людей и выплёвывает кости в сточные канавы. Как жизнь занесла меня сюда? Тёмная история из моего прошлого, которую я предпочла бы забыть. Но это единственное место, где я в относительной безопасности.

Странно, да?

Работаю я тут же — в пабе «Грязный Джек». Вы, наверное, скажете: типичное пиратское название. Так и есть, в этом пабе действительно обитают пираты: убийцы, воры, мошенники, хакеры и прочий сброд, которому не находится места в приличном обществе. А я, кстати, одна из них.

Меня зовут Эмберлин Шейд, и я очень хороший хакер. Чаще всего принимаю заказы прямо в «Джеке», иногда — в одном из дворов Браунсвилла, где гул вытяжек заглушает любые разговоры. В другие районы я ни ногой. Скрываюсь.

***

Проклятый будильник.

Эта механическая машина пыток трезвонила во всю мощь, оповещая, что я вот-вот опоздаю на рабочую смену. Снова. Я со стоном перевернулась на спину и уставилась в потолок, по которому расползалось ржавое пятно — прошлогодний подарок от протекающей крыши.

— Голова... моя голова. Сколько же я вчера выпила?

Перед глазами плавали мутные круги. Я попыталась восстановить события прошлой ночи — бесполезно. Воспоминаний ноль. Хотя нет, одно было: бар, кто-то угощает выпивкой, ещё выпивка, чей-то смех...

Будильник продолжал надрываться.

— Замолчи... — простонала я, шаря рукой по тумбочке. Пальцы нащупали холодный металлический корпус, и я с наслаждением швырнула его в стену. Раздался жалобный хруст пластика, и наступила блаженная тишина.

Я бросила взгляд на часы — те, что ещё работали, — и подскочила.

— Чёрт. Уже семь.

Времени не осталось ни на что. Я скатилась с кровати, по пути зацепившись ногой за скомканное одеяло, и проковыляла в ванную — если можно так назвать закуток с раковиной и мутным зеркалом. Зубы почищены за сорок секунд — рекорд. Волосы собраны в небрежный пучок, перетянутый первой попавшейся резинкой. Наспех умывшись, я направилась на кухню — в надежде перехватить хотя бы бутерброд перед долгим днём.

Но на кухне меня ожидал неприятный сюрприз.

— БЛЯТЬ!

Передо мной, прислонившись к моему же кухонному столу, стоял парень. Лет на десять старше меня, с помятым лицом и самодовольной ухмылкой, от которой у меня свело скулы. Он был без рубашки, и я могла разглядеть кривую татуировку на его плече — какой-то дешёвый салонный дракон. Господи, неужели я вчера была настолько пьяна?

— Ты, блять, кто? — выдохнула я, отступая на шаг.

— Джон. — Он ухмыльнулся ещё шире и протянул мне руку, словно мы на светском приёме. — Приятно снова познакомиться.

Я уставилась на его руку, затем на его лицо, затем снова на руку. Мозг отчаянно пытался загрузиться, но оперативной памяти катастрофически не хватало.

— Так, Джон, — произнесла я медленно, чеканя каждое слово. — Шёл бы ты вон из моей квартиры.

— Вчера ты так не говорила. — Он понизил голос до интимного шёпота и подался вперёд. — Особенно когда нежно стонала...

Я не дала ему договорить. Схватила диванную подушку — единственную подушку в этой дыре — и запустила ему прямо в лицо. Он поймал её, но момент был испорчен.

— Секс без обязательств, — отчеканила я, указывая пальцем на дверь. — Слышал о таком? Вчера ты мне нравился. Сегодня — нет. Понял? Теперь вали.

Джон захлопал глазами. На его физиономии отразилась сложная гамма чувств: от непонимания до оскорблённого достоинства. Я нервно покосилась на часы. В восемь у меня клиент в «Джеке». Какая-то важная шишка, ради которой бар открывают так рано. Опаздывать нельзя. Категорически.

— Одевайся и уходи, — бросила я через плечо, возвращаясь в спальню. — Если через две минуты ты всё ещё будешь здесь, я вызову Питера. А он, поверь, не такой вежливый, как я.

Угроза подействовала. Пока я натягивала первые попавшиеся джинсы и футболку с логотипом какой-то древней рок-группы, из кухни доносилась возня. Когда я вернулась, Джон уже натянул свою мятую рубашку и стоял у двери с видом побитой собаки.

— Ты серьёзно? — спросил он.

— Абсолютно.

Я схватила свой шоппер — большую холщовую сумку, в которой помещался весь мой скарб, включая ноутбук. Ноутбук был моей единственной ценностью. Именно на нём я смогла заработать, когда три года назад сбежала из дома с пустыми карманами. Именно он помог мне выжить и снова встать на ноги.

— Пошли, Джон.

Я взглядом указала на дверь, и он наконец понял, что я действительно не горю желанием продолжать знакомство. Бормоча что-то себе под нос — кажется, что-то про «сумасшедшую рыжую» — он вышел в коридор.